Acá va un recordatorio del sueño. Viajaba en el bus y me puse a formar círculos con el vaho de la niebla en la ventanilla. Como cuando era una niña y papá me miraba tranquilo con su sección A del periódico. Soñaba despierta como a veces nos provoca soñar, y este apunte es eso: un registro breve de lo intenso que puede ser ver apenas por un instante a Woody Allen con su gesto filo-sicótico, tal como se veía en Stardus Memories.
Hace poco leí un comentario acerca de lo fantasioso que puede ser alguien, e insoportable. Supongo que si te la pasas comentando qué imaginaste puedes ser molesto, pero al fin el quid radicaría en cómo lo cuentes. Y en estos días apenas si puedo conversar en medio de las memorables sinopsis pendientes hasta el punto que me pregunto acerca de lo espléndido que sería organizar una fiesta. Sólo que no soy idónea para lanzarme a esa epopeya. Mi casa es esta habitación, un búnker al que debería cambiar por otro.

[Una cuestión de vida o muerte si se dramatiza un poco]

Lo que esta zona necesita es acoger especulaciones siempre y cuando sea más que aceptable. Y al fin, este film x es leído, quiero pensar que siempre, con cierta fidelidad lejana. Oooh, lo sé: contiene delirio este anhelo. Dejémoslo.

Hoy cuando me acosté me vi otra vez pensando en quienes quizás nunca me recuerden, excepto por el momento en que leen un tuit. Y me reí. A mí me asalta twitter en medio de una acción física, como por ejemplo, ir al baño. Y prefiero mudar la sensación para que no adquiera visos escatológicos. Trasladar el recuerdo, para el bus no es complicado. Sólo que esta vez Woody se sentó a mi lado y no estábamos si no en un tren, en total silencio aunque los claxons en las calles sonaran y el cobrador pasara para marcar el boleto. Woody y yo un minuto en el tren, sin cámara filmándonos.
Ni siquiera le dije Hola.

Imagen, vía: this isn´happiness

...en los zapatos estaba siempre el estío.
Ray Bradbury, de El vino del estío.


Hubo un crack mental en la superficie: pequeño pero penetrante. Me percibía individuo con caja molecular sellada. ¿Debía abrirme públicamente en twitter?. El lugar donde muchos nos dejamos atravesar por diversas voces, decantados como animales de bestiarios, como ciudadanos inconformes, como personajes contrarrestando los parámetros.

Por ejemplo la alternativa Facebook es una plataforma con millones de cuentas: allí está la certeza de hallar en sus registros, amistades, conocidos, bandas, celebridades, etc. Sus canales de cercanía son más directos en las formas, pero el atractivo de twitter profundiza en los contenidos, lo inesperado, lo emergente.
Twitter según algunos es una élite en comparación a Facebook. Pero esa afirmación contrasta con su naturaleza performativa, que se ha desbordado con la imaginación apuntando a mucho más que la anotación literalmente cotidiana. No necesitas ser alguien famoso para estar en twitter [sí, tampoco en facebook: ambas son cuentas free y territorios diferentes] . Y en fin, de twitter hay posts anteriores en film X, así que iré al punto:
¿Lo privado se desdibuja en el panorama twitter?. Responderán que ese no es ningún problema. Hay una franja delimitada en cada persona cuando tuitea: nadie se descubre totalmente. Ni sería esa la norma ideal. Ni hay en realidad capas normativas si no implícitas maneras de fluir en una zona que es miles de zonas, no ghettos, si no lugares de constantes desplazamientos a través de 140 caracteres.

Mecanismos en cadena: el RT que es lanzar al timeline lo que otro tuiteó, como una forma de identificación. La versatilidad twitter abraza seres tan distintos entre sí como afines. Y así también modos de estar en twitter: intensa sociabilidad, popularidad, lugar de micro-narrativas, de replies, de juegos. Zona de movilidad política, expansiva, heterodoxa.

Hay sin duda un zig zag en twitter que no se cae por el lado conservador, porque la naturaleza de twitter no es idónea para los remakes brutales de las ideas tiesas.

En esta madrugada llegué a una simple constatación: twitter es plasticidad. Red social que no te obliga a optar por una postura rígida. En twitter puedes inaugurar modélicas miradas a partir de tu propio proyecto: tus objetivos no existen como cálculos, o tus proyecciones se mueven por una concentración básicamente individualista, o hay un punto que es el yo pero no te basta. Nunca te basta. Aprendes paulatinamente a dosificar tu tiempo: no te dejas arrasar por la zona twitter sino que llega el momento en que la ocupas con naturalidad. La adicción destructiva no armoniza con la existencia twitter.

En mi vivencia tw, estas recientes semanas me configuran como alguien ecléctico [coherente con mi personalidad]. Lo que obtiene visos de resplandor es lo que potencia twitter: te aproxima a lo que anhelas en el fondo y te confronta con tus fantasmas y subjetividades. Mientras más percibes lo que dicen los otros, tu otredad a su vez se aclara. Es una eclosión de cristales en modo deleuziano. Y lo importante es canalizarlo, al extraerlo del cuerpo para dejarlo por ejemplo en un post. También podrías dibujarlo, cantarlo, procesarlo en un video clip o en un proyecto de largo alcance, como es la realización de un film. Todo este soporte de rizos vuela.

La imagen del estío [epígrafe del post] que siempre está en los zapatos es como un sueño que ocupa el deseo: los zapatos cómodos del niño Doug, y todo el verano en ellos. Objetos o cosas que concentran sensaciones. El estío como sensación y la finitud de los zapatos. Éstos serán renovados y después de un verano llegarán otros zapatos, otro ciclo de ebriedad. Drunkie summer. Cada verano tiene sus sueños.

Twitter como posibilidad escénica-real y como zona de multimúsicas va más allá de los paraísos. En sus contradicciones y vulnerabilidad se gesta día a día y noche a noche un universo.


[Machines y tiempo]

como si se desprendiera de la pantalla, la imagen voló hacia todos los reflejos del amanecer. el color se difuminó en cada letra del teclado. serví la leche mientras el rostro se convertía en moléculas y bombeos de corazones artificiales. eran las 5.41 a.m. y cuando abrí los ojos sólo había vapor y un silbido infantil venía desde el pasillo. conecté a gnarls blackey en la radio de fx, fui hacia la puerta y salí de la habitación.

en el pasillo un niño pelirrojo me miró largamente como si le recordase a alguien querido y te vi en su cara.
gritaste.

sábado 15.8.09



leía posts de blogs que sigo y encontré vivencias lejanas de la mía. otras latitudes. redes de wii, starbucks, bares y juventud elegante, porno, ciudades hipermodernas. por acá los paisajes urbanos son extremos. zonas grises con paredes de smog pegado, polvo, arquitectura asimétrica y zonas de apacible belleza rota por las noches de discotecas, hostales y ferias de artesanías. zonas de lujo sobrio. zonas que bordean la espuma de las playas en las que te sumerges pensando. nada tan bello como esas playas aún.

en la ciudad nos movemos desde diferentes motivaciones, somos los malditos hijos de su regazo cruel. solemos ser parecidos, solemos ser distintos.

si te trazas una panorámica amplia el corazón del país: lima es un centro, un puntal que se relaciona con cada departamento del perú, por todas las vías existentes. y es así como la álgida bagua que en junio pasado se abriera como una herida por el abismo entre gobierno y comunidades nativas -una realidad latente- se relaciona con lima por lo que significa ser cuerpos violentados. se relaciona bagua con las soledades del que ha sido despojado ancestralmente y se rehusa a conformarse.

cuando escribo acá, pienso en que expresarlo en un post es apenas una manera de movilizar la mirada, el flujo de las empatías, el reconocimiento de potencias intensas que se cohesionan en movimientos constantes. bagua deviene en incandescencia. un día de éstos aparecerán comics sobre sus días.

la insolencia, querido film x, inagotable. como esta zona que se mueve a veces como un pantano. a veces como una pista de baile, otras como un plano de secuencias muy twin peaks y otras como una concentración de voces en una voz. la de alguien que se habla y les habla. soledades con la esencia de lady in the radiator song, con la ciudad cual tatuaje en la espalda. como levantarse cada día y resistir ese gris hasta que no es más gris si no un naranja radiante. y caminar.

lunes 10.8.09


y volví en un paso, dos, a los 13. 13 años y el rubor. los discursos morales de las monjas, el pabellón oscuro a la medianoche y los baños terroríficos en el pasillo. los malditos pasillos. el amanecer con el comic debajo de la almohada.

luis buñuel decía que la sensación de pecar es necesaria para gozar lo prohibido en su instante tan sólo atenuado por el miedo al castigo o por la sensación de hacer algo sucio. algo condenable.
apuntando hacia otra mirada, hay otra forma de gozar, con el horizonte vasto como un bosque interminable o como una ciudad musical, infinita. allí el pecado no existe si no la fractura, la mirada torcida, la enajenación, la neurosis extrema.

o cuando te dices que te sentiste como una mierda. ¿por qué?. en plena madrugada me pregunto si fui demasiado agresiva en determinado momento. pero no fui canalla. y al responderme a ello, me digo cómo es posible asumir lo canallesco en un mundo globalizado marcado por los constantes cambios, el advenimiento de las mutaciones, la genética y sus dilemas, la expansión de la pornografía en contraste con el sida, la política de los imperios.

las palabras canallesco y pecados resuenan anacrónicas. como decir mala persona, buena persona. y es que dentro de esas fluctuaciones de las conductas todos somos afectados. lo fuimos desde nuestro nacimiento, arrojados a un mundo del que la frescura líquida desapareció. la leche era el gozo, el alimento, la tibieza. el seno materno, la vida.

cioran hablaba del inconveniente haber nacido, del accidente, de la insatisfacción y el vacío. escarbaba en el lado de la soledad sin fin, una soledad sin lírica. el borderline punto que arrinconaba a nietzsche lejos de esa alegría salvaje que el hombre que dijo yo soy dinamita, encontró en dionisios. el estado dionisíaco.

somos diversos. ¿sabes que tu alegría bordea una imagen muy bella o una imagen inquietante?. volver a esa palabra: inquietante. como en una contraparte del pop, una versión maravillosa de alicia en el país de los maravillas por ejemplo. o la sonrisa de marilyn monroe en el serigrafiado de andy warhol.
un modo desconcertante del terror. su borde.

inquietud. otro ejemplo: callar aquí sobre la sensación de zona abierta en la que esta voz no se encuentra con otras. experimentar un silencio prolongado y resolver no decir nada que pueda ser considerado como un reproche. film x, zona en la que lo que ocurre es el post, el playlist, el banner, los links, el gif de un girador con su fondo de parque infantil. alusión al vértigo.

y el silencio de ustedes

pensar en que debería habituarme a ese silencio y luego decirme que es antinatural. que un síntoma de la alegría en las redes sociales es precisamente enviarse mensajes. un mensaje, uno solo tal vez.

y rockearíamos [lo soñé en flash plano] conversando un poquitín. como entre corchetes escribes un post-it que pegas en el monitor como señal importante. el comment como sonrisa, como llamada de atención, como saludo. como opinión.

no sé qué pecado habita en esos restos de un imaginario/ forcep en este cuerpo. será develado, lo creo. mientras que eso sucede o aún no sucede, la habitación se fusiona al texto. el cuerpo es el texto, la habitación contiene al cuerpo. el film x es también el cuerpo.

salute y velvet para todos.

jueves 28.5.09


...viejas direcciones de sueños.
estoy al límite de la ciudad, se acaba el tiempo.
de my winnipeg, guy maddin.

como gotas de rocío sobre el ecran. así vi de golpe los matices de la lluvia en my winnipeg, film de guy maddin. estaba riéndome en twitter y pasé a cinemax. un, dos, y sentí que los iris de mis ojos se dilataban mirando admirando. el blanco y negro y la narración plena de descripciones sobre una ciudad que condensaría otras ciudades. claro, no contaré cómo es la película. solamente anoto aquí, el pespunte de su ironía mezclada con tristezas declaradamente visuales. con nubes. los rostros. efecto de película antigua y de desplazamiento hacia el futuro. o a una especie de retrofuturo. y fogonazos a color.

[la sensación de explorar tu propio interior, rota con una carcajada cuando escuchas: humanos nacidos de caballos y ves suspendidas en sombras las cabezas de los equinos]

la ciudad en extinción. la ciudad recuperada. ¿qué está sucediendo? te preguntas. todo sucede en my winnipeg. la hoguera de los nazis. uniformes impolutos.

el collage de los sueños. ah, sus viejas direcciones, dice guy maddin.





be my baby, cantan the ronettes. probabilidad de infinitud. espacio espacio: ésta es tu conexión.

¿me oyen? converso con ustedes porque me hablo a mí misma mediante sus hermosas distensiones. [o cuando no hay más que algo errático. ustedes saben]

actos posibles en los instantes completos de la alegría:
escribiría acrósticos, pulverizaría las cosas feas, tocaría la batería, me pondría lociones de heno, volaría en un aerostático, saltaría al océano pacífico desde un elevado acantilado. .. en honor a las briznas de felicidad. anti-solana. de solecitas soledad, me rebelaré.

zombies bonitos fugados.
todas las ciudades atravesadas por el boomerang solar. y de las tardes y la noches maxim maxim diseminación. las transformaciones.

las botitas rosa, [recuerda] y los rompecabezas de planetas y naves espaciales, los caminantes soñadores [algo muy bugs bunny], skates, muchos skates rojos. hace tiempo hablo sin cesar de los skates. de brooklyn y lima, de palestina, total llamarada.

[quisiera lanzarte desde aquí mi corazón]



naranjas. sírvanse las que quieran.

fluctuación del cuerpo. y guardo palabras para ese texto que se llamará corazón corazón k.






¿alguien le envía a rain, un pequeño estruendo?

y como hay una ligereza en el mood de lima, estos días ofrecen cierta alegría inquietante.

film x ahora se moverá con el cursor que cada uno de ustedes movilize en su compu. y para ver las imágenes en tamaño completo en la pantalla, fx tiene un anexo: una vagoneta espacial. allí verán a una chica pájaro por ejemplo.

vuelven los comments en haloscan. los comments no se han perdido, solamente se han desplazado. cinemática de film x.

se aproximan días de galerías. espero contarles algo que a ustedes les interese. tal vez encuentre algún fantasma entre los pliegues de una instalación. eso no es absurdo. si sueñas con fantasmas, puede ser natural que los atisbes. una manera de familiarizarse con la bruma convertida en un ser extraño. ¿por qué no?.

Es totalmente anárquico. Ah, creo que eso se nota muy claramente. No persigue premios. Si acaso lo mencionan elogiosamente, enhorabuena. Lo escribe una robot que muta a ser humana.

Nturalmente, lo anterior es mentira. Lo otro es verdadero.

necesitamos fotos querido film x. mostrar. al fin y al cabo eres un espacio que se ha convertido en una zona desplazable. por cada post vas a diferentes lugares. te conectas con twitter, guardas canciones blipeadas. lees y contestas comments. haces click y vas a otras zonas. imaginas. razonas. le das un jaque al bólido tiempo.

dossier. o qué se yo. necesitamos fotos. un cuerpo. tu cuerpo. una calle. un bar. un cine.
veremos.

Cyborgs y zines, la lluvia en verano, recuerdo de vinilos coleccionables, Juana en una ciudad lejana de USA, las chicas del quinto de secundaria comiendo un pastel como salvajes en la vieja aula, Barranco y las bicicletas, F en el Queirolo una noche con sus ojos niños, J en el Brillante Desquite conversando con Pablo Guevara, L la chica más hermosa de la Escuela de Teatro, corazón de platino, A riéndose a carcajadas frente a un pay de limón, Juan Ramírez Ruiz atronador en las noches de Killka, Julio y su pistola modelo western, lo bueno, lo malo y lo feo.
Cine lunar y atmosférico, futurista tu amor con hélices de avión y trenes supersónicos, William Gibson y el Conde de Lautréamont, Lukas en los claros del bosque, Domingo en su ciudad destruida con su botella de cerveza helada y su poema inacabable, una ciudad de África llena de música, Win Wenders y Natasha Kinski, las tardes de sol en febrero hasta que anochece en el muelle del Callao, A chiquito con sus jeans sonriendo mientras el cielo naranja se oscurecía. Dibujos de robots, Gokú en una esfera de cristal.

Papá y Pink Floyd en la casa de Pueblo Libre. Canonesas, el auto negro, el rey midas, la muñeca gorda más tierna del mundo, subir a los árboles del parque Bolívar, Museos y una canción de Jeanette, ¿Por qué te vas?.

S y su beso en el Campo de Marte. Kr con jeroglíficos y pesas amaneciendo en la habitación de estudiante mientras nevaba, Europa y Kr, Andrés parecía un santo de película, San Francisco con jeans y mochila, Rodia con su cabello corto como una exploradora del desierto de Sahara.

Las noches infinitas con Buñuel en la Filmoteca del Museo de Arte. Lima encapotada y las bombas. Boulevares y libros. Hospital Arzobispo Loayza y las estatuas de mármol, A lactando en las noches de estío en la habitación con piso de vieja madera, balcones coloniales, cenas de amigos y A en el medio pequeñito como un Jesús a fines del siglo XX.

Bikini Kill y Mozart, Built to spill y Regina Spektor. La bella Lydia Lunch y John Cage en el mp3. Las Torres Gemelas, Palestinos, calles ruidosas con tambores en Lima, Montesinos descubierto, el japonés prófugo, el suicidio de la chica x, muchachos abandonados en casas de huérfanos, el mar y nosotros los viajeros anarcas, el film de Villaronga con el chico asesino que una chica angélica ama, los topos y Rain, las naranjas y el recuerdo de Montserrat, Kuru y el cananita, el chico escatológico y las escaleras mecánicas, Patricia y las canciones francesas, ¿quién negaría la fineza de P?.