tú eras el chico de los pianos. tu historia nacía con los acordes de un concierto en la sala de tu casa roja como esa mañana cuando la sangre caía del vientre de tu madre. el anuncio de tu cuerpo y su convulsión. las horas, la incubadora, la filmación de tu arrugada cara, el movimiento de tu pequeña cabeza.

cuando llegó el primer piano, tu memoria fotográfica lo guardó en blanco y negro como en los films noir. nina simone cantaría algo tristísimo para ti, el niño solitario en esa casa turbina. después de nina, todo el magnetismo cabía en tu primera canción para piano. premonición del electropunk. después del piano, la guitarra eléctrica y más adelante el segundo piano con nina llena de bruma y saudade que era la mismo, la prolongación de tu karma, el summus de la adolescencia arrinconada a cuartillas, experimentos musicales, orquestación y banda visceral o angelical según el ritmo de los días y el color de la ciudad . tú escapabas de la bruma, tú tocabas el piano. tú mutabas pianísticamente.

la captura de los disidentes de la gran ciencia totémica, de quienes todo el mundo hablaba sucedió cuando tenías 16 años. tú te habías alimentado de la ciudad, sin epifanías, transformando los cruentos sonidos en óperas para ser tocadas en escenarios abiertos como pistas de aterrizaje, lejos de la casa turbina.
los fantasmas de tu primer piano aparecían en tus noches turbulentas. eran la desolación y el camuflaje de la música protegiéndote de la guerra.

o tú eras un fantasma de ti mismo pero estabas vivo y el piano era tu símbolo de identidad.

volver al primer piano. volver a la oscuridad y al primer hallazgo. quién sabe, chico solitario, qué pasará.




ellos son como el señor smith en matrix. o son como verdugos postmodernos. algunos adorarían tu música. te traerían el piano imaginado por ti en esos sueños festivos que simplemente eran las pre-composiciones de tus óperas y movimientos diseñados para ser feliz.

querrías escapar. querrías llevarte el piano mientras sales de la casa turbina. factoría del arte negro, gran caja musical. pero no sabes a dónde ir, porque no tienes madre, padre, ni amigos, porque eres como un piano sin pianista. y porque nadie te llama aunque te aplauden. la ciudad se olvida de ti. eres como un piano silencioso, ahora que no sabes a dónde ir.

tal vez cometerías un crimen si te olvidaras de tus fantasmas. si fueras un cyborg, si no fueras en realidad un piano, un hombre piano.


Ilustraciones vía Google.

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Delgadez dandy.

Te gustan los aromas, las vitrinas de las boutiques, los jardines y los acuarios, el glam, los textos anarcas, Jünger y el bosque, Foucault riéndose y transgrediendo los códigos fachos, la máquina deseante, los piscos, los inviernos, las cataratas, las contrarrespuestas, Judith Buttler rockeando, los mails que te cuentan sobre rutas y restaurantes ligeros, el guiño vamp, clons derretidos en escenas punks. Extrañas a Bergson, Corazón de cristal, los films de David Lynch, zombies dementes, Cronenberg, la nieve, los autos ultrasónicos de los sueños, las ciudades turbulentas, la serenidad zen, los héroes góticos, el goce subversivo, las fiestas insólitas con happenings al borde del borde.

Destreza post-punk. Wilde redivivo montado en una avioneta roja. Los puentes de Praga, el muro de Berlín, Lima y las noches de verano, Alicante nocturna, Tijuana y la lluvia, Miss Violence y sus performances, los stickers y las postales, Mariátegui conversando con Deleuze en la máquina del tiempo, túneles que te llevan a praderas cubiertas de rocío mientras canta Mylo y te reenamoras de Glenn Branca y los juguetes transformes. Y de los riffs de cada Banda con las que mutas día a día. Gothan Project, The Chemical Brothers.
Jeanne Moreau, el encanto de las anoréxicas inteligentes, la belleza de las proletarias cuando madrugan y toman el bus de las 6 de la mañana, el noise post-industrial con toques debussyanos ocultos. Cecilia Barraza cantando Quisiera ser caramelo, el viento en la cara del Gorrión de París, Attaque 77 en una tarde violenta, fractales y skins, templates complejos, hadrones y pentagramas, helados y cactus.

Te gusta Ripley con su traje de astronauta o en short, el choque, la alegoría, el sexo para levitar, los anagramas, Kafka burlón, Milena destruyendo en su último instante el campo de concentración, Nietzsche dinamitando el Reich, Jennifer Jason Leight y Kate Moss, Cold war kids, Charles Mingus y los trópicos de Miller, Marilyn Monroe cantando Happy Birthay, los films de Todd, los playlists y la gracia de la little muse.

Te gusta el niño master tomando fotografías al mar y a los chicos con skates, la ciudad espuma, el amor bubble, el humor geek/ explosiva semántica y el glamour de los outsiders. Bailar, la ubicuidad, el cuerpo sexy, los bolígrafos, las mac, los zapatos de suave cuero, la mística visceral, Blanca Nieves y los enanos en Radio Filarmonía, los vernissages en tips irónicos, la sideral contradicción, los panegíricos underground, el amor borderline. Las emisiones radiales de los tuiteros y twitter eléctrico.

Te gustan los recuerdos de la esplendente Luc, los juegos mecánicos, los libros iconoclastas, las novelas asombrosas, Perros héroes, Amuleto, La carretera, los comics, Alvar Mayor conversando con Milo Manara y Moebius contándole algo a Paul Pope. Ghosts en los sombreros, la foto de papá en la Plaza San Martín, los paredros, los submarinos, las paradojas y las instalaciones con chatarra y aluminio, los haikus y los arlequines, las grutas transparentes, Inspector Morse y Lost, Helen Mirren en Prime suspect, Susan Sontag en jeans, todos sus libros, las motocicletas, los trapecios, las playas, escribir sobre monjas, escribir en general, Björk y Regina Spektor, a veces CocoRosie, siempre The Velvet Underground y las pelucas rojas en las vidrieras cuando llueve.

Te gusta Bowie abrazado a Valerie Solanas y la filosofía en puzzles. La piel limpia, María Cass, PJ Harvey en las mañanas, el pay de limón, algunos platos japoneses y siempre el ceviche, las conchas negras y el ají. Morphine cuando estás algo triste y el terror de los films o el sonido de la ciudad que colapsa en rojo, se sana al amanecer y se ensucia otra vez y otra vez, pero brilla y muerde como una gigantesca flor carnívora.

Te gustan los cyborgs, Neuromante, las adicciones, los viajes, los subways, la señal kitsch, las antípodas musicales, los enigmas, las autopistas mojadas al lado de prados y casetas telefónicas, las revistas electrónicas de literatura, Ambrose Bierce amando a Juliette Lewis [surrealismo de la escena amatoria], los mitos, los arcanos dibujados, el pogueo con su happy rabia, la danza de la levedad, los trípodes plateados, los espacios minimalistas, los lagos y la niebla, las fotografías extrañas, la belleza abstracta, el misterio y los íconos, las saturaciones transformadas en amor mayéstico, las distorsiones eróticas y la fugacidad de un tren que parte hacia el no-lugar: imagen de la imposibilidad, eterno retorno, quietud del placer, obertura sin fin.

Te gusta la sónica borderline, la brisa, los robots, los paisajes con aliento hooperiano, el deslinde y los contramodelos, la poesía kamikaze, el Bosco y El Jardín de las Delicias, Zizek teletransportándose a tu habitación, Sloterdijk en las esferas. Te gustan los designios, los arcángeles arcabuceros, los vampiros rebeldes, los bebés, la sabiduría de Spinoza, los ecos de Bruno Giordano, los paradigmas musicales, el grito orgásmico, la noche, las mañanas risueñas.

Flamígeros. Sempiternos sin maldición freak. Alquímicos destruyendo el horror. Vitae y sombra. Ataque. Juego.





Ilustración tomada de Google.

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