En twitter que es un lugar de afecciones vía tuits [y de hecho, para muchos, los Dm's las intensifican] me topo con revelaciones. A mí me gusta la arroba pública, el replie que los que sigues y te siguen, verán en el timeline. Confío  en ellos en muchos casos o no confío en nada. Mi escepticismo es alegre, una herencia de años bárbaros en Lima, donde nací y de la que he salido algunas veces. Viajes salvajes. Viajes más allá del texto.

Hoy me encontré con mi propio tuit, una pregunta: ¿Quién te mira como si fueras su elán?. y plaf, cayeron como cascadas, imágenes y un toque de melancolía revuelto con lo gracioso. Esa gran bola de ridículez que rueda como caramelitos que se han consumido en días y noches de hambre. Por alguna razón, ya no compro caramelos y siempre frunas y otros dulces que no se acaban en los mini-markets. Suelo hallar raciones de frunas a dónde voy, como lo que ves por todas partes y es paja,  cosas componentes de paisajes, de rutas cotidianas, de  recuerdos y del futuro que es hoy.  O cosas que flotan en la nebulosa a la que llegas en sueños o en una parada del bus, por ejemplo, cuando miras por la ventanilla cubierta de vaho y afuera la ciudad, una vez más es como un gran fresco al que la niebla va llenando poco a poco de todo eso que somos sus habitantes, sus nomadas, sus hijos.

¿Quién te mira como si fueras su elán?. 

Este año perdí cercanías y me mudé dos veces. No tengo trabajo fijo, tengo tiempo en las noches porque duermo escasamente. Me enamoro con frecuencia. No cuento otros sucesos porque son complejos y exijen una estructura emocional hardcore en el post, ¡praf! [¿búrlense]. Me excuso, no soy tan abierta para detallar lo personal y a la vez necesito dejar señales, que algunos captarán y otros posiblemente encontrarán un poco difusas.

He concretado rutas y no he terminado algunas. En muchos casos soy una vergüenza y explicarlo no es grato.

Me ayuda inmensamente la música, a donde voy, dónde esté, realice lo que realice.


Me inquieta el país. Lo único que hago a fondo es hablar y hablar con las personas que encuentro, con las que me relaciono y percibo que no es inútil.

Extraño a los amigos, las playas al atardecer y la reuniones con vino y locura.

El cine ha operado este año como un radar y es como abrir direcciones: la imagen-movimiento, la versatilidad, las asociaciones de lo visto con el cotidiano. El cine abre caminos, pluralmente, de los superhéroes a los zombies, de los dramas al dinamismo, de la risa a los enigmas. Una visión lynchiana, una tesis fílmica sobre la nanotecnología, un camino de humor ácido, un serial de animes y ternura, un musical con baterías, un estruendo sex.

Finaliza el 2010, otra secuencia, los primeros diez años del siglo XXI. Nos materializamos, nos buscamos, nos separamos, nos encontramos.

¿Recomenzaré en el 2011?. El dilema. Acá estoy en la marea. Piélago, todos somos piélago, dear.

Torpe como un elefante frente a un televisor.

Un cumpleaños puede ser un desborde, un día de fiesta entre la calle y el hogar. No sé si hay hogar para mí, puedo decirlo aquí como si no importara, con algo de cansancio y restos de exuberancia. Tus aerolitos, querido Xtian del lenguaje demente cayeron ayer allá en tu Madrid tecnicolor. Acá han resonado historias de muchachos perdidos, los losties de una ciudad que se moría hace unos años.

Me quedé comiendo naranjas después del ruido, del multicolor paso de unas horas en medio de pastelilos y vinos. Recordé un tuit escrito el año pasado que le envié a @popstitutes sobre  naranjas. ¿Alguien lo habrá guardado? Lo parafraseo: Las naranjas son exquisitas, se parecen a pequeños soles.  Sonaba mejor, tenía más palabras, lo recuerdo, pero no encuentro lo que exactamente escribí. ¿Les ha sucedido que al extraviar algo sienten que si lo recuperan algo sucederá?. Un impreciso deseo. Y claro, una camina en la habitación, rumiando palabras, tocando las copas, mirando cómo Jack Nicholson interpreta a un militar furibundo que dictó un código rojo, un código de muerte y que jamás de los jamases, creerá que cometió una felonía. Mandar a matar a un soldado y declamar con furia un discurso sobre la defensa y el honor.

Veo a la última naranja y la dejo, me abandono en su olor. Unos minutos más y la noche se habrá convertido en el pasado, un lugar común no, fue una noche bárbara. Al final de una de esas noches, sólo te queda sentirte viva como un niño salvaje o una amante que reúne unas cuantas señales misteriosas antes de lanzarse al sueño. Cristales.

Hoy me sumergí en una.

[Entre las pausas de la noche, las controversias políticas, los debates en torno a la alcaldía de Lima, las bromas, las sinopsis, twitter y tumblr, el paso del tiempo es ese bólido que algunas veces ni se siente]

Mientras Betty Draper en Mad Men, le decía a su hermano: - Papá solía multarnos por las charlas triviales, ¿recuerdas?.

- La conversación es un arte - replicaba él.

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Siempre algo se desborda inesperadamente. En la madrugada, eso sucedió.

Los ruidos que llegan al amanecer parecen más fuertes, cada claxon, motores rugiendo, y en la pantalla el rostro de Betty Draper fumando solitariamente en un bar.

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Una ola húmeda inunda la ciudad. La primavera es una sombra.

Me siento adrenalítica. Me saqueé a mí misma en la madrugada y por ratos experimenté esa caída de carrusel, el caos. Un mood disperso que se nutre de aletazos procesados en las horas. Vincent D'Onofrio cruzando el gesto en su media sonrisa. Los tuits leídos como libro collage, el pulso de la ciudad que estalla y las reminiscencias de una infancia plena de gags, los temporales.

Twitter agudiza los impulsos y la madrugada te ayuda ocultándote. Cuando amanece, será difícil que lean ese rail de tuits lanzados al timeline. 

Quienes comparten la madrugada en horarios alternos, son los que reciben la avalancha. Te borran de las listas y en algún atisbo, te das cuenta que realmente no hay afinidades. No gusta ese tono desprendido de todo lo atrayente que impacta en las redes sociales, un movimiento inmenso de voces que se reconocen entre sí. Tampoco te sientes como si fueras un alien, porque eso encubre una soberbia dañina. Lo gozoso viene cuando lees un rail que te estimula, te conduce a otras zonas dentro de tu zona. Las cercanías que llegan con el lenguaje, por diferentes vías. Te conviertes en una máquina: el cuerpo cual máquina que exhala fluídos. Dejas tu aliento en un zoom prefigurado segundos antes de escribir. Corres, te detienes, miras, te miras, tus dedos marcan el teclado.

[Encontrar entre las voces faveadas masivamente, también al efecto hiperboreal, ese que te lanza una y otra vez a esa zona llamada Twitter]

Los personajes se encuentran en un pin up fantasmático. Una muchacha que usa un avatar con el rostro de Kate Bates en la película Misery. La psicópata con gestos tiernos y perversos. Y Faye Duwanay en un episodio de CSI en canal AXN: la madrugada es una colosal propiciadora del rail. @monomatopeyica dice: De noche todos los patos son gatos. Y yo pienso: De noche todos los insomnes son gatos. Y qué importa, la forma o los modos en que se deslizan los absurdos, como pequeños animales en el cuerpo. Faye Duwanay vira al absurdo: muere en el episodio. Su sonrisa desaparece como la madrugada, como las redes sociales que se vuelven aire, átomos dispersos, secuencias de sueños. Monomatopéyica es real y no la conozco. FD se ve ahora como una  actriz vintage. Todo es tan real como un cinema que acontece cada vez que lees y escribes, caminas y miras. O como las pausas espectaculares de la noche en la que Tom Waits ruge.

¿Sientes la hostilidad de alguien en la lejanía?. Una palabra tuya resonando como algo ridículo. Pensaba en eso y recordé a un filósofo recién graduado que escribe de una manera que sin duda le llamarías un geek y que te dice: qué onda, boliches.  Creo que  si lo observas en amplia panorámica, resulta un nerd de nuevo tipo, porque no se limita a pequeños círculos, desarrolla conferencias, domina el área modal de la filosofía y creánme que ese campo es complejo. En verdad es alguien extraño si lo ubicas al lado de otros. muchachos. Es como un humano preparado para disparar complejidades. Y en su vasto vocabulario la palabra  onda es algunas veces un pequeño fluído oral, rico.  [No dice buena vibra , eso no]. Ustedes, a estas alturas, posiblemente hallarán a este post, como un anecdótico bosquejo. Vuelvo al punto de partida: la hostilidad. La onda agresiva que por ejemplo va dirigida a ti.  A mí, particularmente me parece imprescindible en su punto poderoso, como un pliegue que puede ser cortante o no, dirigida no para fricciones personales sino para tónicas textuales, polémicas, etc. Sin ironías devaluadas, discursos anquilosados, materializados en una tristeza colérica.

A veces me he preguntado hasta qué punto buscamos soportes del conocimiento que armonicen con nuestras maneras de ser. Y miro hacia atrás, los blogs que escribí, y antes, lo que fui, lo que me formó, la potencia de la biblioteca informática, los descubrimientos, la sónica de eros, la ciudad y las ciudades. Lima como una extensa zona magnética, el país como un lugar que se conoce a través de la Historia no oficial y recorriéndolo. Apus y bosques. Ríos. El Océano Pacífico, espumoso y nuestro. Una manera de confluir con lo universal, los espacios, los detalles. Este zumo de limón sostenido en mi mano, y ni digas más papalote crash, me azuzo. Venus in fur, The Velvet Undeground.

Códigos de barra del terror.

Hace unos años, en mi calle habían cadáveres, hoy ese pasado parece niebla, pero realmente, es como plasma y placebo. El olor del jabón de heno me recuerda a los comics tirados en el piso cuando sonaban los disparos, todo olía a heno. De pronto el mundo era el sonido de altoparlantes de ambulancias y heno. Fusión. Y un niño más pequeño que yo corría con su pelota en la mano, gritando ¡Qué onda papá, qué sangre!.

Lo he recordado hoy cuando estaba en twitter. Y no sé si volveré a escribir: onda. 
Heno, sí, madre.

Leía twitter multisensorial y entre tantos ritmos me deslizaba y deslizaba como jugando. Vortexxx. 

Lou Reed y Shintaro en un pin up alternado con otros pin ups. La propia voz perdida en los pleamares  de la madrugada. Me he atrasado escandalosamente con algunos deberes. El bólido tiempo se lleva algunos escasos rastros del amorous. 

Hoy me caí estrepitosamente y fui atendida por varias personas. En el filo de una vereda húmeda, caminando distraída. El juez Garzón ocupaba mis pensamientos. Mi caída no importa. Importan otras. 

Escribo en el reverso de las cosas domésticas.

Los primeros oleajes fríos han llegado. Twitter en el medio como un tablero móvil. Tengo muchas ganas de escribir y el post opera como una anotación de más de 140 caracteres. Si me dejo guiar por los favoritos que me marcan, diría que he empeorado. Ni menciono nicks, tan sólo digo que soy impopular ciento por ciento, pero no porque hable mal de los que escriben en twitter o lance denuestos a diestra y siniestra. Si no porque soy incapaz de desarrolllar cadenas de social influjo. Y paradójicamente, me dejo envolver dentro de los piélagos tuiterianos. Oh, sí, las afinidades invisibles.

No uso facebook. Mi flickr está perdido. Lo retomaría y le daría las fotografías del tren, las esquinas de la ciudad trastornada, los focus del verano que se fue. Ráfaga por ráfaga. 

Al mismo tiempo siento que twitter como bloque expandible es un hogar mutante, una zona que es refugio en el sentido de congregación inédita. Somos miles y nos acompañamos, somos los solitarios, somos los diversos, los noctámbulos, los matinales, los pasajeros.

En twitter, existe la norma no escrita para muchos de favear a los que te favean y siguen. Lo que opera como un intercambio de favs, un corolario de agradecimientos. Por mi parte no sigo simultáneamente a varios tuiteros que suelen ser mis favoritos. Eso es incomprensible, lo percibo. 

Me pregunto cómo el poder de las redes sociales puede crecer y a la vez ser tan volátil. Para mí funciona como un gran campo magnético, donde sé que lo más gratificante es en sí la escritura, lo que se pierde y recupera en la memoria y en el attachment de lo que no descartas. Las ideas, los procesos, el paso de las afinidades invisibles, la lejanía del sonido trash.

Y no desprenderse de lo que te recuerda cuáles son tus roadsides, los opuestos, las  coordenadas distintas, lo lejano. Tú eres tu storyboard. No importa si no eres un numen, si no eres una musa. Importa el efecto,  sónica por sónica, con el post-it veloz, las cosas simples. Todas las incertidumbres.

Espacial. Esa clase de lluvia que te transforma. Vamos, cuerpo.

Escucho el programa de @altanoche mientras duermen en esta casa y dibujo a una pequeña Hypatia en zapatillas. Dibujo torpemente y me río, pero ella es Hypatía y sus tenis son rojos.

Un pin up tras otro pin up musical. Os mutantes y el pleonasmo. Té.

[Krauss y Gokú] Los ribetes de la noche y los papeles cruzados. 

Leía unos tuits de Paloli y me quedé pensando en el under de los curadores de arte. Paloli. 

Paseos por los puentes y los miradores. Pedazos de lunes como el de ayer que fue soleado y húmedo. Las caras  de una ciudad llena de esquizos y escénicas de contrastes.

Han escrito posts con fondo radiofónico?. Se siente como si estuvieras caminando en un bar solitario, con una rockola eléctrica en la madrugada. Es ahora. Y en la mesa tienes papelitos, así que si te animas escribes un post-it sobre algo como recordar que necesitas los stickers para el escritorio, y la caja de frunas para D. Clac, la rockola resuena en la sala. Paquito y los alter-egos. Baila peregrino, baila cowboy Behop, baila Kikí.

Baila superhéroe de la viñeta viva.

Qué te provoca la noche radiofónica, la altanoche?.

La imagen de la arena en un desierto lejano, con sus adolescentes ebrios en la madrugada, moviéndose en el terraplén dorado de una casona con techo de tejas blancas. Buuuuum, allá vienen Beatrix Kiddo y Zatoichi.

Huye el oldboy, viene Aletia, la adolescente de Gaza. Boquitas pintadas de Puig. Enamorados sigilosos con mochilas que duermen en áticos inmensos y proyectan en alta resolución Recuerdos, de Woody Allen. Los besos y la balada, adolescente huesudo.

 Y textos de Genet en papeles que vuelan en el desierto. Un plano felliniano, la irrupción de Bowie en el ecran al aire libre. Vámonos al mar, Lou Reed.

Alguien grita Indígena en la altanoche y estamos caminando por las dunas. Dime, si esta arena que se escurre en nuestros dedos no es como el polvo de nuestros días? Al final del pasadizo del desierto estamos tú y yo.

No es exactamente un taller literario, Twitter. Es un hogar de radiaciones lejanas. De cosas delétereas. Allí puedes estar tan solo y a la vez te sientes cual compañía que lanza su voz sin obligados destinatarios. La mayoría de las veces, el mensaje se pierde, así que vas tras su sonido y lo guardas cuando te provoca bucear en la marea de los tuits.
Aquí en la habitación está el té. No hay cafeteras, sólo imágenes de cafeteras modernas, de mesas y barras. Asoma un Plateaux que es lo mismo que un arcángel arcabucero. No es ficción de adictos. Es alimento. La borrasca, el desorden de los bolígrafos, los nicks y el noise. La cosa fantasmática, la cosa finita, la cosa rota. El arcángel arcabucero es la idea, las alas, el insomnio, el olor del animal que es el otro. El momento en las escaleras en penumbras, la lluvia que gotea sobre tus recuerdos, Beach Boys.