son como rutas accidentadas. descartables posiblemente. pequeños saltos de quien postea en film x, en charquitos. resbalas como si caminaras por el suelo lleno de agua con detergente. y plaaf, levantas una pierna, te inclinas a un lado y la lentitud de la compu que por ratos se queda tiesa en el tiempo no importa. bowie al fondo. y otra vez dices hola, como en el anterior post puente.
la necesidad del pre-sueño, hey.

[soñar con hadas que nadie amaría en este mundo]

postales de beirut y vancouver. un dibujo de bagüa. se fue michael jackson. le dolió el corazón hasta que no lo soportó. el tributo de momus. beat it. los detectives salvajes en la mañana se quedan en el escritorio y el niño michael canta con sus hermanos.
oh mi amor solito. post puente.

están en la entrada, punteagudos, reclinados, con rayitas bordadas en sus pezones. al ingresar al centro cultural de españa, te topas con la instalación adherida a la pared. los catálogos estaban agotados. anoté el nombre de la creadora: raquel paiewonky, dominicana, miembro del grupo quintapata.

pero esos senos de tela bordada apenas son como demostraciones abigarradas. de sí mismas. no hay estremecimiento, nada pasa.

pensé que si hubieran sido senos sangrientos, algunos y otros con leche turbia saliendo de sus pezones, algo habría sucedido. una aproximación triste. y gotas lechosas suspendidas en la caída. algo líquido en medio de los senos. lo inquietante.

[y un detalle que anule la obviedad de lo húmedo]

al final me pregunté si acaso el objetivo de aquella instalación era ese: el de estimular una intervención del observador. pero debía existir un punto de partida. un disparo emitido para que algo se mueva en ti y tan sólo hallabas un plano sin señales.

la pléyade de los senos que es la idea que apareció en la mente al ver aquella puesta titulada muro. un muro inmóvil y vacuo.
no era un muro colorido, espectral o desolado. era un muro estrecho. y ahora la imagen se trastoca y viene un pathos, pero no es por aquellos senos ajustados entre sí. es por lo no dicho. por el no silencio, por la ausencia de alguna interferencia. es eso lo inquietante: la nada.

sí llega el boomerang. es la respuesta. tal vez dirán que este post es críptico.

surje de una necesidad como todo aquello que nos azuza a crear algo. palabras, signos, pensamientos.

no se trata de alardear de algo: eres impopular según tu canon. no te confundas. a veces percibo claramente lo que me mutila en el lenguaje. lo que gustará sí o sí. como esa poesía tan dañina que cohabita en el imaginario de millones de individuos. la vieja esperanza del paraíso.

últimamente el film x está fuera de los rankings, de todos los favoritos, de los comentarios. va implosionando. y eso podría ser preocupante. ¿escribes mal ? . este espacio no es una lumbrera, no pretende guiar a nadie. las palabras se pierden en el universo del lenguaje.

me interrogo sobre la terquedad. ¿somos tercos cuando nos aferramos a un principio? ¿pero si no es un principio rígido?.

hay que fagocitarse de otras maneras. hay que inaugurar un terror nuevo. pero ¿cómo?. y ¿dónde cabe la alegría en medio del terror?.
siempre habrá gozo en medio de los días y las noches. íntimos, espontáneo. la metaestética se autodestruye. hay que volver al rigor y y dejar lo íntimo para las anotaciones misteriosas. bólido tiempo. diez años no son nada.

a la vez la ciudad está siempre como referente, fantasma, realidad concreta, madre, espacio y azuza al lenguaje siendo el cuerpo que acoge el propio cuerpo.

todas las subjetividades pueden contener tanto poder para derribar al dolor sin afirmar que esa es una victoria. no hay victorias, no hay fracasos. cuando avanzaste más allá de los manifiestos, del hedonismo, del caos, no hay fracasos ni victorias.

¿en qué secta o tribu andas? ese es el peligro. pero la individualidad como histeria también es peligrosa.
buscar algo que no te asfixie en medio de los flujos. te drogas de un estado en el que el cuerpo se siente a fondo y después de la gran sensación, estalla el ímpetu esquizoide.

¿qué estás escribiendo? ¿te atacas?.

¿cómo te amas?

estar atentos a todo los que acontece. las burbujas no duran mucho. tu casa, tu pequeño reducto, la burbuja. ¿hay bunker resistente a todo? ¿un bunker que resista huracanes, descorazonamientos, desastres?

la impopularidad en este mundo de redes: ¿qué es? ¿te perturba? ¿la deseas? . y cómo armar el puzzle de la cotidianidad, el peso de las cosas y de los sentimientos. ¿cómo ser pragmáticos en tiempos de un pragmatismo feroz?.

mi espacio es el lenguaje que vive en el cuerpo. ese cuerpo que existe dentro de otro gran cuerpo. el desencanto. los bares y las noches. los libros y el cine. los pasillos de las galerías de arte. el arte despedazado en la mente. buscar otras reconfiguraciones.
la ciudad sin etiquetas. la ciudad desnuda.

volver a la reconfiguración del cuerpo.
fomentar diversos estados del cuerpo.

escribir si lo que nace de ti es escribir. el grito y el silencio se encontrarán.

tengo la imagen de una drag queen paseándose toda bermellón. a veces creo que ella es el resumen de la felicidad. a veces creo que la felicidad es una burbuja. a veces no. pero ya no es felicidad. merece una palabra nueva como todo lo que se ha viciado demasiado para ser una hermosa subjetividad.

en el filo de las lecturas y la imaginación, la ciencia y los sentimientos, los flujos y los roadsides, buscamos y buscamos y solemos extraviarnos. habrá que escuchar al cuerpo. fórmula de las candencias físicas. rebelión y armonía.

[¿qué es la impopularidad]

[¿ esa pregunta destruye tu post?]

[¿qué buscas?] porque en este film, cada post es como un episodio sin vínculos con el que le precede, aparentemente. pero sabes que hay intersticios entre uno y otro. sabes que lo que ahora estás escribiendo, desaparecerá en la fugacidad que contiene la red. pero sabes al mismo tiempo que este desorden es como un clímax. al final, el film x es como un kamikaze y un niño. una mujer.

hola, quiero contarles que necesito re-mirar a la ciudad. su arquitectura como imaginismo hecho realidad. me refiero a lo más bello que hay en su corazón, como en una especie de cartografía, de subrepticia felicidad y de inquietud.
no se imaginan de dónde proviene este ímpetu con sus secuelas de urbe y música: de batman.

¿descabellada asociación?.

pensé en este superhéroe vulnerable en su psique por las dentelladas de un joker provocador y capaz de lograr una desestabilización profunda, sólo combatible vía un sobrehumano impulso revitalizador.

las relaciones entre epígrafes e historietas pueden ser desconcertantes y lo que importa es lo que se desencadena. un periplo de subjetividades para mirar el gran espacio multiforme en el que vives.
de abismales panorámicas y confrontaciones urbanas, de glamour perfilado en acciones creadoras, y de toda esa música que sale de los lugares que ves mutar según el paso de los días y especialmente de las noches. en ese punto batman se erige como el símbolo de lo imposible en la infinita noche del comic. su darkie desplazamiento se estrella contra la claridad de la ciudad prefigurada. siempre hay una ciudad debajo de la ciudad y otra encima de ella. así que la fusión opera como algo que se va a deshacer y a renacer. y como lo sórdido crece en las ciudades, mirar lo que contiene la ciudad puede ser hasta cierto punto devastador aunque sea predecible.

nos gusta abordar a la ciudad desde mayores perspectivas, de la ensoñación al terrorismo que subyace en su torva realidad. batman de muchas maneras puntea espectros y asombros.

hay mucho por recorrer. y la electrónica de las herramientas, lo materializable y los flujos que contiene la ciudad están allí ofrecidos. sólo hay que atravesar, bucear y escribir.

la ciudad post-industrial como criatura naciente chocando con la ciudad moderna. ante esta colisión me preparo: nunca desprecio mis sueños. como cooper en twin peaks, prepararse. y silbar.

quién sabe el mute se vuelve infinito, pensó el niño. en casa la soledad era una canción bonita pegada a las paredes. un día le quisieron tanto. ahora eso se perdió entre sus juguetes y los videos game. la casa era un territorio chamuscado y todas las fiestas habían huído de allí.

ahora él tendría todo el tiempo del mundo para jugar en el play station. nadie le regañaría. así es el largo mute, se dijo mientras la sangre desde las veredas entraba por la puerta.

tú crepitas como una ventana agitada por un huracán

imaginas mujeres exuberantes y maldices todas esas cosas que te hacen infeliz

pero de pronto toda tu ira se desvanece en el sueño

yo me convierto en un astro de aire

escribo sobre ballard y sus noches de cocaína

soy un arcángel arcabucero que rockea y rockea hasta que nada me ataca

y mis piernas transpiran: llueve en mí

alguien me mira desde su sexual ligereza

su eco de burbujas en la noche lastimada

con tickets de cine, lapiceros azules, resaltadores y boletos de subways

tú corres en el sueño y destrozas a tu sombra

yo me pierdo allá a contraluz entre la lluvia y el alba

y vuelvo a rockear

ahora más que antes, me doy cuenta que es necio pensar en despolitización.

lo conmovedor puede venir de un asesino.

como en ese cuento de jrr. no recuerdo el título. sólo que allí encontrabas a un nazi refugiado en una casa, en lima. cuidaba apasionadamente sus pájaros.

ah, humanidad y mierda.