sí llega el boomerang. es la respuesta. tal vez dirán que este post es críptico.

surje de una necesidad como todo aquello que nos azuza a crear algo. palabras, signos, pensamientos.

no se trata de alardear de algo: eres impopular según tu canon. no te confundas. a veces percibo claramente lo que me mutila en el lenguaje. lo que gustará sí o sí. como esa poesía tan dañina que cohabita en el imaginario de millones de individuos. la vieja esperanza del paraíso.

últimamente el film x está fuera de los rankings, de todos los favoritos, de los comentarios. va implosionando. y eso podría ser preocupante. ¿escribes mal ? . este espacio no es una lumbrera, no pretende guiar a nadie. las palabras se pierden en el universo del lenguaje.

me interrogo sobre la terquedad. ¿somos tercos cuando nos aferramos a un principio? ¿pero si no es un principio rígido?.

hay que fagocitarse de otras maneras. hay que inaugurar un terror nuevo. pero ¿cómo?. y ¿dónde cabe la alegría en medio del terror?.
siempre habrá gozo en medio de los días y las noches. íntimos, espontáneo. la metaestética se autodestruye. hay que volver al rigor y y dejar lo íntimo para las anotaciones misteriosas. bólido tiempo. diez años no son nada.

a la vez la ciudad está siempre como referente, fantasma, realidad concreta, madre, espacio y azuza al lenguaje siendo el cuerpo que acoge el propio cuerpo.

todas las subjetividades pueden contener tanto poder para derribar al dolor sin afirmar que esa es una victoria. no hay victorias, no hay fracasos. cuando avanzaste más allá de los manifiestos, del hedonismo, del caos, no hay fracasos ni victorias.

¿en qué secta o tribu andas? ese es el peligro. pero la individualidad como histeria también es peligrosa.
buscar algo que no te asfixie en medio de los flujos. te drogas de un estado en el que el cuerpo se siente a fondo y después de la gran sensación, estalla el ímpetu esquizoide.

¿qué estás escribiendo? ¿te atacas?.

¿cómo te amas?

estar atentos a todo los que acontece. las burbujas no duran mucho. tu casa, tu pequeño reducto, la burbuja. ¿hay bunker resistente a todo? ¿un bunker que resista huracanes, descorazonamientos, desastres?

la impopularidad en este mundo de redes: ¿qué es? ¿te perturba? ¿la deseas? . y cómo armar el puzzle de la cotidianidad, el peso de las cosas y de los sentimientos. ¿cómo ser pragmáticos en tiempos de un pragmatismo feroz?.

mi espacio es el lenguaje que vive en el cuerpo. ese cuerpo que existe dentro de otro gran cuerpo. el desencanto. los bares y las noches. los libros y el cine. los pasillos de las galerías de arte. el arte despedazado en la mente. buscar otras reconfiguraciones.
la ciudad sin etiquetas. la ciudad desnuda.

volver a la reconfiguración del cuerpo.
fomentar diversos estados del cuerpo.

escribir si lo que nace de ti es escribir. el grito y el silencio se encontrarán.

tengo la imagen de una drag queen paseándose toda bermellón. a veces creo que ella es el resumen de la felicidad. a veces creo que la felicidad es una burbuja. a veces no. pero ya no es felicidad. merece una palabra nueva como todo lo que se ha viciado demasiado para ser una hermosa subjetividad.

en el filo de las lecturas y la imaginación, la ciencia y los sentimientos, los flujos y los roadsides, buscamos y buscamos y solemos extraviarnos. habrá que escuchar al cuerpo. fórmula de las candencias físicas. rebelión y armonía.

[¿qué es la impopularidad]

[¿ esa pregunta destruye tu post?]

[¿qué buscas?] porque en este film, cada post es como un episodio sin vínculos con el que le precede, aparentemente. pero sabes que hay intersticios entre uno y otro. sabes que lo que ahora estás escribiendo, desaparecerá en la fugacidad que contiene la red. pero sabes al mismo tiempo que este desorden es como un clímax. al final, el film x es como un kamikaze y un niño. una mujer.

prefiero al film x. apuntar. los papeles se me juntan y aunque los guarde ordenadamente, me molesta ver cómo se apilan. mi habitación es pequeña. no hay humedad felizmente en estas paredes. recuerdo aquel piso enorme en el que masterkid corría. madera y moho. era un departamento bonito con ventanales, por el cual trabajé como no lo había hecho cuando mi bebé no había nacido. y era un ritual regar el jardín que desaparecieron cuando nos fuimos.
ahora aquí constato que los trabajos me cercan. son como formas tramposas de darte dinero, pero al mismo tiempo me digo que los freelances somos una especie con ciertas ventajas. como ahora en que escribo tomando agua de rato en rato. en pos del escurridizo baile que surje, post-twitter. sin melodía, con noise: matmos. impresiones rojinegras en la mente. crema de manos en la mesa. me levanto, la pongo sobre el banco de cuero curtido. y se siente el espiral como una cosa conocida que vuelve y es kirlian camera, blue room. pero esta habitación no es azul, es cromática, una zona con otra zona dentro que es la estructura ubicua, las redes sociales, los túneles que a veces atravieso, los agujeros de los que me cuido, para que no me tragen, los acueductos, los bordes.

trac trac, fluctuaciones. así se ingresa al otro lado de la zona, donde nada es ordinario ni evidente. sabes que no cuentas con todas las horas que quisieras para ti, así que vienes y escribes. film x. tu mundoestumundo noestumundo es no sólotumundo y es lo que tocas, y miras desde el lugar donde ya no eres tú solamente, sino miles y miles de sonidos aleatorios. cuerpo. remix .

imagínate un cuerpo huesudo y viejo. ¿será horrible?

imagínate un cuerpo lleno de grasa y viejo. ¿será horrible?

el pavor y la gracia.

durundúm durunduuum.

si no te detienes a pensar en la decrepitud, ¿qué pasará?¿querrías ponerte botox y hacerte la cirugía en la cara?

una chica de 21 con siliconas en los pechos. mira tus senos. mírate.

senos bonitos.

calatería de huesudos y rapados.

el cuerpo como obra de arte. el culto al cuerpo.
una bonita cintura. salto de gimnasta.





senos bonitos.

¿sabes? el túnel del tiempo puede ser muy grande.

un cuerpo sin órganos: deleuze y lo nunca explorado.

la vulgar interpretación.

diariamente leo sobre deslumbramientos ante el cuerpo. y veo cuerpos hermosos para la gran mayoría de gente. el espectáculo del cuerpo deseado.


vamos, imagínate haciendo strip tease. el objetivo es exaltar el sexo. erecciones a full. el deseo hecatombe.

no me gustan los strippers.

grititos elevándose en las noches de sex y más sex.

querer esta animalidad despierta.





sería un cuerpo infraleve el cuerpo que ame.

amar ese cuerpo porque es su cuerpo.
el cuerpo intocable.

tantos cuerpos en nuestras vidas. tu propio cuerpo. plum plum tu cuerpo pleno de humores y rastros. cicatrices. intersticios. tu cuerpo y el bólido tiempo.





la escucho llamándose a sí misma vieja. la ley de la vida.

y pienso en las pelas de ciencia ficción, por ejemplo en viaje a las estrellas, donde nadie tiene un cuerpo obeso o invadido por la celulitis focalizada.

cuerpos desnudos para el apunte de un expresionista cruel.

el cuerpo de un anciano.
todo su tiempo en su cuerpo. toda su vida en su cuerpo. torrente de pliegues. cuerpo decrépito.






madonna a los 70 años.

marilyn monroe joven eternamente.




tu cuerpo constelado. fluidos corporales mezclados con desatinos y sabidurías. tu cuerpo enamorado en su último día.

esa es la opción. no te desenamores. senos bonitos.

imaginarse así hacia el final de los finales. la muerte no es misteriosa. es un arrebato, una ruptura. sin poesía ni levedad. violenta a secas.


como si fuera una catarata.
el cuerpo enamorado, aaah, el gran sí. memoria de la piel. el cuerpo.

ayer vi neones en los pasillos de esta supernova perdida en el espacio. fue una visión ligera y muy clara. todas las ecuaciones matemáticas no alcanzarían para apuntalar qué exactitud busco. sé que cuando esta posdata sea leída por ti, estarás en tu sincronizada fuente de placer, entre protuberancias libidinosas como siempre, ahora que el sexo no tiene género alguno y tú apuestas al hedonismo entre telesféricos, galaxias lejanas y oráculos cinemáticos. yo me hundo en una acuosa sensación, como si fuera un molusco pensante. absolutamente ridícula me veo subiendo a un transbordador lleno de muchachas vestidas de blanco encaje, todas como novias solitarias. todas como penélopes ávidas de guerras. la lucha contra el propio cuerpo no me atrae, vanidoso viajero. desde este punto x prefiero saltar a la nada antes que ser tu esclava sonriente.