Un niño corrió a verlo y en un tris abrió la caja de su corazón.

CARTEL EN LA PUERTA BLINDADA: SE RIFA BOLETO PARA IR A SAN FRANCISCO. SÍRVASE PASAR.

Todo estaba alterado. No sé qué hacer, pensé. Tenía calabazas en el estómago o qué decirte, me había tomado tres vasos de pisco sour y la demencia se me colaba por las sienes. Llevaba un brassiere sexy que me salvaba de caer en el vacío. Tú sabes, hay cosas que llevo como órganos extensivos de mi cuerpo.
Parada frente a ese aviso, me acordé de un cuento de Bolaño sobre el recorrido de B y su padre por bares extraños y aluciné que si cruzaba el umbral de aquella puerta, encontraría fantasmas al filo de la noche y que Jeanette limpiaría ese lugar cantando ¿por qué te vas?. Tú entiendes. Jeanette es el alterego musical de Ana, en Cría cuervos. Jeanette te desafía y luego te acaricia. No sé por qué explico algo que supiste desde que viste esa pela, en el verano del 99. Desvarío un poco, lo sé.

La paranoia me atrajo hacia tu calle en medio del calor nocturno, sin tarjeta de crédito, sola con el mp4, con pinta de tipa ida por la maraña de la ciudad, y con el bolso lleno de boletos del subway, stickers sueltos y algún apunte raro sobre ti.

Nada especial sucede. Me siento al pie de tu puerta y saco del bolso esa foto que me enviaste en diciembre pasado. Ruleas my dear.
Y sigo aquí con el aroma de los azares que abundan en el jardín que pronto no será tuyo. Van a vender tu casa. Mierda, todo se vende. Menos nosotros, o quién sabe nuestra pureza es fácil de ostentar, no tenemos por qué vendernos, ni por un plato de lentejas. No estamos en las últimas. Quisiera decir como los chicos de Of Montreal, que el pasado es un grotesco animal, pero mentiría como una mala puta. El pasado fue nuestra movie. Protagonistas de una ciudad llena de pólvora. Bah, tanto glamour espacial en nosotros y la ciudad en guerra. No quiero reír o sino me reiré demasiado y podría llorar como una niñita salpicada de algo que no es nostalgia y sí lluvia de flashbacks superpuestos. Zuuum, estamos tan desolados y alegres, intermitentemente.

Verte, dorado tú, con esos pantalones de cuero allí en el escenario, rockeando. Niños de mi alma, gritaba, no quiero saber nada de fascinaciones. Grunge la caída, con algún rasguño y nada más. Me escabullía entre los geeks que pululaban en la asonada del concierto, con aires de masters que reparten sonrisas. Chao Calix, chao Tamira. Me gustan sus historias, pero basta, no más.

No soy fan de nadie, pienso mientras la imagen de la puerta blindada oscila en mi cabeza. Tampoco soy una espuria.
Creo que después de tantos recuerdos, veré esa pela porno. Fuera exquisiteces de niña trasnochada. De vez en cuando no cae mal ver algo que quizás no sea tan aburrido.

Más tarde atravesaré esa puerta, antes que se acabe el plazo para la rifa. No te inquietes. Miss Kittin me pone lúcida en los momentos más inesperados. Ella y tu foto, claro.


Fin del primer episodio.



Imagen tomada de Google.

-Yo sería el conejo, mami. El conejo que a donde vaya, le dicen hola y le dan juguetes y galletas de coco.

- ¿Ah, sí? justamente galletas de coco y a mí me gustaría ser

- ¡La niña, claro!

- Estás bastante perceptivo querido. ¿Entramos al cuadro?

- Yo estoy con un pie dentro mami, ¡dame la mano!. ¡Me han salido las orejas!.

Dram dram. ¡TRAAASH!



Imagen tomada de Google.

Recurriré a la química. No he salido porque me volvió la fiebre y lo que hice fue en primer lugar limpiar mayólicas y dejar a la compu impecable con una crema special. Revisé los esquemas y sinopsis que no me gustan pero que abordo por trabajo, y de pronto le encuentro el gusto por detalles como el del leader de un profesor de bibliografía. Nada aburrido.

Pero no he podido ni salir a reclamar telefónicamente por el celu. Creo que otra vez caminaré enchalinada a encontrarme con mis semejantes en la calle, carraspeando y con los ojos rojos. Algo común en la ciudad en este superhúmedo mes.

Por ratos ponía canciones, oteaba twitter, tomaba el té de wawasana, cocinaba y heme aquí sin letargo, con el cuerpo en fast posición, lista para salir pero aún con una ligera fiebre. Así que escribir es mi cura en todo sentido siempre, como también puede ser un desangramiento, una punzada en loop a mi zona emocional. Y pasa. Escribir tiene más poder sobre mí que el mal físico, que la neumonía, el dolor, o algo destructivo.



Este tema de Ministry me acompañaba mientras escribía lo que viene.

¿Viste La rosa púrpura del Cairo? si así fue, imaginarás a la rubia que ves aquí, saltar del monitor con una naturalidad idéntica a la del chico con sombrero de safari irrumpiendo en la sala de cine ante Mia Farrow. Felizmente eso pasó tan rápido que no me alteró en lo mínimo, así como estaba embebida de archivos gif y lecturas sobre Nietzsche que era tratado como un filofascista en un artículo con bastante linkeada histórica que me había agriado un poco el ánimo. Pero gracias al salto de la rubia eso desapareció. A mi lado tenía apuntes a mano con grafias esmeradas para entretenerme visualmente, escuchaba el muxtape de postbop y la oleada retronaif me había puesto en un estado de extraño gozo, recordando esas líneas de Amuleto: Si no me volví loca fue porque siempre conservé el humor.

La rubia se sentó en mi cama y silabeó los títulos de algunos libros. Se parecía a Nicole Kidman en ese film del cual no recuerdo el título, en el que actúa con Tom Cruisse como su mujer, donde pasan experiencias de un terror enigmático ¿ustedes la identifican?. En fin, la rubia parecía ese personaje elegante y algo insípido. Luego se ocupó de tí: un mercenario se está comiendo el pastel de tu chico. Pero no temas, es sólo abuso, no lo va a matar, a él no. Tampoco a ti, dijo al darse cuenta de mi sobresalto y me guiñó su ojo izquierdo. Ya no se le notaba lo insípido. Ahora lucía bonita.

Tú eres real, M y yo somos reales, te creo, dije. Y mordí mi jugoso durazno. La rubia sonrió y comenzó a hojear las páginas de Amuleto.


A estas alturas yo sabía que no estaba soñando y que tampoco había enloquecido. Todo lo que estaba sucediendo, traspasaba las barreras de la dimensión desconocida.
En mi habitación la escasez de uvas y helados se debía a que debía incrementar mi presupuesto, y aquello no le importaba a la rubia, ni alteraba la dimensión que ocupaba con sus bizarras disquisiciones. Si a ti no te matarían, yo podía respirar sin angustia. Al día siguiente te vería, te abrazaría, revolvería tu ensortijado cabello y me quedaría oliendo unos instantes ese rico aroma tuyo, sin la rubia mirándonos, quien se quedaría eternamente en su esquina mientras todo volvería aparentemente a esa normalidad de plástica rutina que de mil maneras intentamos destrozar día a día.
No sé por qué creí en un momento que nunca más la vería, quizás porque vi que su rosada esquina con cuadradritos coloreados era su inamovible hogar. Ella me parecía un ser sedentario, ávido de asombros, mas al fin y al cabo, brutalmente aferrada a su espacio de color.
La rubia me miró irónicamente y lentamente dijo: mi nombre es De. Se quedó inconclusa la revelación. ¡Ya no estaba allí!. Sonó la alarma y unos enfermeros entraron a mi habitación con jeringas y un chaleco inmaculado, destinados para mí. a quien, pensé en esa milésima de desconcierto, vendría a rescatar la rubia abandonando su rosada esquina por los siglos de los siglos, llevándome a ti como se lleva a un niño hacia su cuarto de juguetes, su espacio de felicidad, su diapasón, el incesante soundtrack de Del Shannon-Runaway.

Lejos, en el nubífero baile de mi sombra, espero. A ti y a la rubia.
Espero, mientras musito aquella maravillosa canción.
Y sé que en alguna parte, cae una estrella de aire en tu cara.



Ilustración tomada de Google.

es como si uno se llenara de polvo aromático, o como decir que uno es el polvo de sí mismo. que uno se ha muerto y que se ha mezclado con la arena de las dunas que son un tránsito para una ciudadela
de gente fronteriza, donde matar es algo legítimo y asimismo no sucede. como si el cuento gore llegara a las dunas posesionándose de sus microscópicas partículas. absurdas, cruentas las dunas y al final del horizonte, esos seres imposibles. y no sabes qué pasó, si todo eso fue en verdad tan magnífico y si acaso nadie te extrañará cuando no estés.



nota.- aún desconozco que pasa con haloscan. sea como fuere, si les interesa comentar, háganlo :) yo estaré cerca, siempre.