domingo 2.7.09

...y la ventana se quedó manchada. te quedaste mirando el vidrio y cayeron gotas de lluvia. alguien puso el bolero en el departamento del lado. amanecía y los pájaros rozaron la ventana. otro ruido más.
de corazón corazón k.


tengo un desorden en la cabeza pero sé que las palabras lo configurarán. pienso a la vez en lo conmovedor, en lo que conlleva una trampa irresoluta. poesía de la atracción.
luego de un día de abandonos del cuerpo, en el pequeño bunker sin algo maníaco que operara como una especie de contención [y de twitter recuperado en los tuits directos], hablé con jstar. del viaje. berlín y las incertidumbres. los paseos por los campos eliseos en parís. la muralla china. un desierto extraño como en el que amanece ben* con su torva mirada. claro, filmas un desierto y colocas en primer plano la mirada de benjamin y el desierto ya no es sólo un desierto. es plano turbio. algo que no tiene nada que ver con jstar y que en cambio puede ser un accidente, un cruce casual. ¿el azar?.


replegarse en el propio cuerpo en una actitud rocker.
no me hablen de metafísica pura, le diría a francisco y a rosella. háblenme de sylvia plath y su campana de cristal, de las calles de gaza, de las playas de lima, de bagua, de rob zombie, de algo magnético. tu propio noise en el centro de la ciudad.
todo lo que podría conceder a este cuerpo aligerado una voz. lykke li cantando mientras llueve en la madrugada. la confusión repentina respecto a teorías signadas por cierta emoción ante la muerte. michael jackson y sus mutaciones. en flashback, el niño michael jackson vibrante , él y sus hermanos, africanos cabellos. suavidad y algo indescriptible como la infancia.

la incapacidad del film x para ser visto. secuencia tras secuencia, proyectado en un ecran solitario. lo que me hace recordar a esa sala de espejos en la que woody allen que no recuerdo cómo se llamaba en esa película actúa junto a diane keaton [en el film, su esposa] angelica houston y michael caine : investigan un crimen y esa acción les apasiona. hay un momento de travesura maldita. toda una epifanía humorística cuando se les enreda una cinta,el recurso para engañar a la amante del criminal.
la sala de espejos aparece al final y en ellos se ven las escenas de otro film, con sus sombras y su suspenso en una relación sombría, que se intensifica con el sonido de los espejos rotos y la irrupción de la mujer que dispara.
una sala vacía en la que un hombre tira a matar a otro. y de pronto son tres. el ecran y sus sonidos se pierden. en blanco y negro.

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[o la tristeza también puede brillar a color como la sonrisa de river phoenix antes de desplomarse en la puerta de una discoteca - secuencia de su vida real-].



el diseño de una zona.

aunque el film fuera subterráneo, siempre le pondría un diseño. podría ser minimalista, pero es que llegar al espacio en el que escribes y dotarle de canciones y un banner es como aplicar accesorios. los detalles. no un empalagamiento si no un soporte. una sola señal diseñada bastaría.




¿les gustaría pasar días serenos? sin entregarse a la ilusión de un mundo feliz, si no a cierta contemplación. ¿sería posible? no como algo que implique quietud constante. sino como una forma de amar sencilla. una pausa como parte de una escenografía pensada que al momento de estrenarse, es la vida. secuencia x.
en cada sorbo del jugo de naranja algo más rico que ese sabor. fresco fresco. tu camiseta húmeda, tu jabón espumoso. tu beso besote. [aquí deberían ir los trazos de un plexo solar].




la necesidad de bailar


no será un imperativo obligado. hay gente bonita que no quiere bailar.
[¿ustedes han bailado en sueños?]
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luego de la jornada cotidiana exclamas: ¡oh, dispensadores del caos, trajinadores del smog y de las bazofias, quédense a distancia!. bailaremos para escapar de ustedes. [pequeño demonio escondido en las entrelíneas, el baile]
[crunch, una pastilla de menta antes de dormir una vez más, crunch la boca y el frío]

ahora mismo mientras lees esta última línea, de algún modo bailas. o te deslizas a algún punto x como el sueño.
si el zombie que vi antes de postear aquí, aparece al soñar, posiblemente renazca allí la libélula que como un kamikaze se estrelló en la ventana. el baile suicida de un insecto.


* ben [benjamin linus] personaje de lost.

hola, quiero contarles que necesito re-mirar a la ciudad. su arquitectura como imaginismo hecho realidad. me refiero a lo más bello que hay en su corazón, como en una especie de cartografía, de subrepticia felicidad y de inquietud.
no se imaginan de dónde proviene este ímpetu con sus secuelas de urbe y música: de batman.

¿descabellada asociación?.

pensé en este superhéroe vulnerable en su psique por las dentelladas de un joker provocador y capaz de lograr una desestabilización profunda, sólo combatible vía un sobrehumano impulso revitalizador.

las relaciones entre epígrafes e historietas pueden ser desconcertantes y lo que importa es lo que se desencadena. un periplo de subjetividades para mirar el gran espacio multiforme en el que vives.
de abismales panorámicas y confrontaciones urbanas, de glamour perfilado en acciones creadoras, y de toda esa música que sale de los lugares que ves mutar según el paso de los días y especialmente de las noches. en ese punto batman se erige como el símbolo de lo imposible en la infinita noche del comic. su darkie desplazamiento se estrella contra la claridad de la ciudad prefigurada. siempre hay una ciudad debajo de la ciudad y otra encima de ella. así que la fusión opera como algo que se va a deshacer y a renacer. y como lo sórdido crece en las ciudades, mirar lo que contiene la ciudad puede ser hasta cierto punto devastador aunque sea predecible.

nos gusta abordar a la ciudad desde mayores perspectivas, de la ensoñación al terrorismo que subyace en su torva realidad. batman de muchas maneras puntea espectros y asombros.

hay mucho por recorrer. y la electrónica de las herramientas, lo materializable y los flujos que contiene la ciudad están allí ofrecidos. sólo hay que atravesar, bucear y escribir.

la ciudad post-industrial como criatura naciente chocando con la ciudad moderna. ante esta colisión me preparo: nunca desprecio mis sueños. como cooper en twin peaks, prepararse. y silbar.

terminaba lost, cada jueves nocturno y me tocaba la nariz compulsivamente. corría hacia la habitación. papá abría la refrigeradora, y trum, sonaba la botella, cerveza helada para su sed. papá sonreía asomando apenas por la puerta entreabierta, encantado con mi diseño robótico alienado en el placard. qué felicidad, necrid mi robot predilecto en dirección horizontal con la luz de la lámpara en forma de estrella o como un viejísimo guardián tutelar, miraba a papá con su rayo vintage trash. papá luego se iba y dormitaba con el tablero de ajedrez en la posición de kasparov juvenil, él no me daba el beso de las buenas noches, él era el beso con olor a pilsen en la boca.
necrid se abría paso en la maleza del bosque habitación y me susurraba la consigna del juego avatar. salir a conquistar mundos en las noches cuando al final de cada episodio de lost o de er, apareciera el toy anime con voz pastosa exclamando: bad robot.

seríamos viajeros o ghosts, pensaba recordando er, cuando la niña lanzaba el globo azul en esa mañana soleada después del funeral de su padre. detenía la marcha del auto, recogía un globo sujeto a una alberca y lo soltaba hacia el cielo. sé generosa con tu tiempo, sé generosa con tu vida, le había dicho su daddy antes de morir. me estremecía. mi padre era un ángel caído. debería vivir eternamente como necrid o como los anacoretas vampiros. blood blood, cantaba mi niño fantasma.