Recientemente me presentaron a una pareja que me simpatizó. Irradiaban eso que le ves a la gente armoniosa. No se abrazaban ni lanzaban miradas apasionadas. La cuestión radiante era atmosférica. Ambos, él bastante delgado, con sus bermudas y su cabello sujetado con una liga marrón, ella con cara de niña, cabellos largos y lentes se veían estupendos. Hace tiempo que no veía a dos como ellos y aunque no los conozco, aparte de impresionarme, me conmovieron como si fueran This is Hardcore, la canción de Pulp, convertida en individuos, en ellos. No detallaré la conversación que fue breve y en la que Bagüa y sus sacrificados, fue un delicado puntal para apreciarlos más. Solamente me repito: me esperanzaron. Luego, con un poco de nervio y humor, diría que no hay nada consagrado cien por ciento. Digo otra vez, no sé. Y a la vez, reconozco que los encuentros maravillosos son éstos, un día conoces a dos enamorados y tienes una fiesta dentro del cuerpo. Exageradamente, a propósito, porque mis demonios crepusculares me azuzan y ahora, cuando me saco las zapatillas y estoy a punto de irme a la cama, sonrío. This is hardcore.

Tiene las venas muy profundas y la mirada vidriosa, como para recordarte a Guernica, Dachau, Bagüa, los pleamares de un mar rojo. 

La musa de Giger usaría jeans y vestidos transparentes para un casting memorable. Formaría parte de una platea de monstruos en ese film que por fin realizarías, entre el noise de los enloquecidos músicos de cabaret posmoderno y el deseo de unos cowboys que siempre persiguieron el cometido del horror-dream.

Te contaría que un día de éstos, ella explotaría como una electrik musa en tus visiones. Ahora espérame, debo dormir después de refrescar mi rostro desvelado.

Conté en twitter que vi a la Virgen de la dulce espera y lloré.
Divinidad cual filigrana artesanal, de las manos de Juana Mendívil, cusqueña amadora de las vírgenes con vestidos largos y bordados con suprema delicadeza.

Estas últimas tardes del 2009 tal vez serán similares a las que pronto llegarán, lo sé. Con el sol poniente, cosas abstractas elaboradas en minutos robados a las tareas. Ganas de escribir sobre conceptos vistos en un cuadro, lecturas periféricas. [Todavía no vi Avatar]

Me tendí después del almuerzo a dedicarle pensamientos a quienes se acercaron a mí a través de twitter. Mi condición de nómada me impide estar en un solo lugar y tener horarios, comprometerme a citarme con alguien sin que predomine la posibilidad de fallarle. Y en fin, me imaginé por un rato conversando con Paola, la philosofer, y recordé su preciosa planta con gel en su estante reluciente. Me dije que me gustaría que lea mi tumblr, por ejemplo. A veces atisbo el suyo y hace unas semanas me di cuenta que teníamos el mismo template, así que cambié el mío. Los que vienen mucho por aquí, saben cómo me gusta cambiar templates y que eso se relaciona más con esta zona. Y también saben qué significa la etiqueta k, [demonios, esa k, sí] y de una u otra forma, estamos conectados. Me interesa escucharles, acá estoy.
Si pasas por el film x, Sergio Colmenar, ten en cuenta que me suelto escribiendo y que eso implica que cuente algunos sucesos que probablemente no importan en general, pero lo valioso de todo este rail constante es cómo nos aproximamos. No afirmaría que se opera una profunda simbiosis entre lo que escribe Sergio Colmenar y yo [no te espantes Sergio C] mas sí que remueve mi mirada sobre todo lo que me involucra, como en otras perspectivas, la Inmanencia de Naxos, ha operado en mí. O como esa potencia de mi querida Sayak. El kurupí está lejos o está cerca y su desperazamiento punk me acompaña con su sola existencia. O la black zona de la máquina de Hamlet, el pulso de Poli, toda esa frescura que necesito en esta vida como necesito esa multidiversidad de miradas cayendo y cayendo a mi cabeza, retroalimentándome cuando hay un un intersticio y que allí estemos, con este impulso de exploradores, y habría que hablar del espacio de postbop, de todo lo que prefigura y va construyendo, como de la radiante Poliamida y su elegancia, o la perturbación que dibuja en sus palabras Jaime Galarza con sus historias. Y zoom, zoom, los posts de Jesús DeLeón, la Catatonia del neobarroco Reiben o el influjo que despliega a su alrededor el Crossfader Network Rafa Saavedra, las páginas de Satán en Lima, y Patricia de Souza, desde París u otra ciudad del mundo.

Me dejo llevar por lo que me configura: este film x, las voces que arman un gran campo magnético. Todo. El país como referente de raíces, la Historia, y los radares políticos. Este año fue marcado por los cruentos sucesos de Bagüa. Una vez más se devela que no todo se trata de lo que ves en los noticieros, y en los registros oficiales. Lo elemental en cada hecho. Nos nos dejaremos joder, gritaba un muchacho ayer. Sí.

Me siento viva como ese deseable pulpo biomacánico de fantasía, a veces. Un transformer que sale a su ciudad, aborda el autobús y en largos trayectos, va procesándose hasta que sobre el asfalto, se fusiona con la urbe. Un animal en realidad, con hambre de todo, de todo. Oh yeah.

Domesticados. [Ese es el horror que apenas sobresalta en estos tiempos]

Bébete tu soda heladita, me dije y aterricé en la noche que se acababa. Ya suena el primer claxon del panadero. Buuuuum, un torniquete al lado, y los ruidos de la computer. Un eco de Séneca y papeles estrujados. El recuerdo de Danilo escribiendo sobre vasos de ternopol, lapiceros, Ikea y su ciudad de arquitectura uniforme con el mar salvando su perfil de cemento. Te diría Danilo, que Lima es la bienamada flor carnívora o el corazón de un país herido. Te hablaría de Bagüa y de los malditos noticieros, de las callecitas estrechas de Barranco y su tren florido en medio de la vereda, frente al Parque de las estatuas blancas.

Y se me escapa el alba con su clown fantasma. Un asedio breve, no me hagas caso.
Necesito escribir mails como si fueran mensajes de vida o muerte, y después como si se tratara de panfletos futuristas. Y tú serías el destinatario, un astronauta perdido que encuentra su estrella en el universo, su amuleto sideral, mientras escribe sobre muchachas bellas y clases de literatura.

Estaré lejos, Danilo, y sin estilográfica especial. Y te recordaré cantando como una de esas arrebatadas caminantes. Nómada toda la vida.

son como rutas accidentadas. descartables posiblemente. pequeños saltos de quien postea en film x, en charquitos. resbalas como si caminaras por el suelo lleno de agua con detergente. y plaaf, levantas una pierna, te inclinas a un lado y la lentitud de la compu que por ratos se queda tiesa en el tiempo no importa. bowie al fondo. y otra vez dices hola, como en el anterior post puente.
la necesidad del pre-sueño, hey.

[soñar con hadas que nadie amaría en este mundo]

postales de beirut y vancouver. un dibujo de bagüa. se fue michael jackson. le dolió el corazón hasta que no lo soportó. el tributo de momus. beat it. los detectives salvajes en la mañana se quedan en el escritorio y el niño michael canta con sus hermanos.
oh mi amor solito. post puente.