sí llega el boomerang. es la respuesta. tal vez dirán que este post es críptico.

surje de una necesidad como todo aquello que nos azuza a crear algo. palabras, signos, pensamientos.

no se trata de alardear de algo: eres impopular según tu canon. no te confundas. a veces percibo claramente lo que me mutila en el lenguaje. lo que gustará sí o sí. como esa poesía tan dañina que cohabita en el imaginario de millones de individuos. la vieja esperanza del paraíso.

últimamente el film x está fuera de los rankings, de todos los favoritos, de los comentarios. va implosionando. y eso podría ser preocupante. ¿escribes mal ? . este espacio no es una lumbrera, no pretende guiar a nadie. las palabras se pierden en el universo del lenguaje.

me interrogo sobre la terquedad. ¿somos tercos cuando nos aferramos a un principio? ¿pero si no es un principio rígido?.

hay que fagocitarse de otras maneras. hay que inaugurar un terror nuevo. pero ¿cómo?. y ¿dónde cabe la alegría en medio del terror?.
siempre habrá gozo en medio de los días y las noches. íntimos, espontáneo. la metaestética se autodestruye. hay que volver al rigor y y dejar lo íntimo para las anotaciones misteriosas. bólido tiempo. diez años no son nada.

a la vez la ciudad está siempre como referente, fantasma, realidad concreta, madre, espacio y azuza al lenguaje siendo el cuerpo que acoge el propio cuerpo.

todas las subjetividades pueden contener tanto poder para derribar al dolor sin afirmar que esa es una victoria. no hay victorias, no hay fracasos. cuando avanzaste más allá de los manifiestos, del hedonismo, del caos, no hay fracasos ni victorias.

¿en qué secta o tribu andas? ese es el peligro. pero la individualidad como histeria también es peligrosa.
buscar algo que no te asfixie en medio de los flujos. te drogas de un estado en el que el cuerpo se siente a fondo y después de la gran sensación, estalla el ímpetu esquizoide.

¿qué estás escribiendo? ¿te atacas?.

¿cómo te amas?

estar atentos a todo los que acontece. las burbujas no duran mucho. tu casa, tu pequeño reducto, la burbuja. ¿hay bunker resistente a todo? ¿un bunker que resista huracanes, descorazonamientos, desastres?

la impopularidad en este mundo de redes: ¿qué es? ¿te perturba? ¿la deseas? . y cómo armar el puzzle de la cotidianidad, el peso de las cosas y de los sentimientos. ¿cómo ser pragmáticos en tiempos de un pragmatismo feroz?.

mi espacio es el lenguaje que vive en el cuerpo. ese cuerpo que existe dentro de otro gran cuerpo. el desencanto. los bares y las noches. los libros y el cine. los pasillos de las galerías de arte. el arte despedazado en la mente. buscar otras reconfiguraciones.
la ciudad sin etiquetas. la ciudad desnuda.

volver a la reconfiguración del cuerpo.
fomentar diversos estados del cuerpo.

escribir si lo que nace de ti es escribir. el grito y el silencio se encontrarán.

tengo la imagen de una drag queen paseándose toda bermellón. a veces creo que ella es el resumen de la felicidad. a veces creo que la felicidad es una burbuja. a veces no. pero ya no es felicidad. merece una palabra nueva como todo lo que se ha viciado demasiado para ser una hermosa subjetividad.

en el filo de las lecturas y la imaginación, la ciencia y los sentimientos, los flujos y los roadsides, buscamos y buscamos y solemos extraviarnos. habrá que escuchar al cuerpo. fórmula de las candencias físicas. rebelión y armonía.

[¿qué es la impopularidad]

[¿ esa pregunta destruye tu post?]

[¿qué buscas?] porque en este film, cada post es como un episodio sin vínculos con el que le precede, aparentemente. pero sabes que hay intersticios entre uno y otro. sabes que lo que ahora estás escribiendo, desaparecerá en la fugacidad que contiene la red. pero sabes al mismo tiempo que este desorden es como un clímax. al final, el film x es como un kamikaze y un niño. una mujer.

hola, quiero contarles que necesito re-mirar a la ciudad. su arquitectura como imaginismo hecho realidad. me refiero a lo más bello que hay en su corazón, como en una especie de cartografía, de subrepticia felicidad y de inquietud.
no se imaginan de dónde proviene este ímpetu con sus secuelas de urbe y música: de batman.

¿descabellada asociación?.

pensé en este superhéroe vulnerable en su psique por las dentelladas de un joker provocador y capaz de lograr una desestabilización profunda, sólo combatible vía un sobrehumano impulso revitalizador.

las relaciones entre epígrafes e historietas pueden ser desconcertantes y lo que importa es lo que se desencadena. un periplo de subjetividades para mirar el gran espacio multiforme en el que vives.
de abismales panorámicas y confrontaciones urbanas, de glamour perfilado en acciones creadoras, y de toda esa música que sale de los lugares que ves mutar según el paso de los días y especialmente de las noches. en ese punto batman se erige como el símbolo de lo imposible en la infinita noche del comic. su darkie desplazamiento se estrella contra la claridad de la ciudad prefigurada. siempre hay una ciudad debajo de la ciudad y otra encima de ella. así que la fusión opera como algo que se va a deshacer y a renacer. y como lo sórdido crece en las ciudades, mirar lo que contiene la ciudad puede ser hasta cierto punto devastador aunque sea predecible.

nos gusta abordar a la ciudad desde mayores perspectivas, de la ensoñación al terrorismo que subyace en su torva realidad. batman de muchas maneras puntea espectros y asombros.

hay mucho por recorrer. y la electrónica de las herramientas, lo materializable y los flujos que contiene la ciudad están allí ofrecidos. sólo hay que atravesar, bucear y escribir.

la ciudad post-industrial como criatura naciente chocando con la ciudad moderna. ante esta colisión me preparo: nunca desprecio mis sueños. como cooper en twin peaks, prepararse. y silbar.

quién sabe el mute se vuelve infinito, pensó el niño. en casa la soledad era una canción bonita pegada a las paredes. un día le quisieron tanto. ahora eso se perdió entre sus juguetes y los videos game. la casa era un territorio chamuscado y todas las fiestas habían huído de allí.

ahora él tendría todo el tiempo del mundo para jugar en el play station. nadie le regañaría. así es el largo mute, se dijo mientras la sangre desde las veredas entraba por la puerta.

tú crepitas como una ventana agitada por un huracán

imaginas mujeres exuberantes y maldices todas esas cosas que te hacen infeliz

pero de pronto toda tu ira se desvanece en el sueño

yo me convierto en un astro de aire

escribo sobre ballard y sus noches de cocaína

soy un arcángel arcabucero que rockea y rockea hasta que nada me ataca

y mis piernas transpiran: llueve en mí

alguien me mira desde su sexual ligereza

su eco de burbujas en la noche lastimada

con tickets de cine, lapiceros azules, resaltadores y boletos de subways

tú corres en el sueño y destrozas a tu sombra

yo me pierdo allá a contraluz entre la lluvia y el alba

y vuelvo a rockear

ahora más que antes, me doy cuenta que es necio pensar en despolitización.

lo conmovedor puede venir de un asesino.

como en ese cuento de jrr. no recuerdo el título. sólo que allí encontrabas a un nazi refugiado en una casa, en lima. cuidaba apasionadamente sus pájaros.

ah, humanidad y mierda.

¿te sacarás la niebla de los ojos?

y no es una pregunta retórica. se va la neblina, llega la cosa concreta. el vaso con agua mineral. las naranjas apiladas en la canastilla. la balada sonando en la computer. poster de bowie como anotación en la agenda. y el cuerpo que se reclina un poquito. contar que ayer tuve que elegir entre tres libros, porque este mes es brutal. necesito un regalo para jstar. necesito hojear a labranda* cada vez que me plazca

[piscina roberts** y todo]

necesito saber más sobre el gusano blanco del cual habla roberto bolaño cuando le entrevistan en un video de youtube. ya tenía el hígado moribundo pero no se le agotaban las fuerzas para hablar de literatura.
desconocía que le gustaba los juegos de estrategia. desconocía que su primer libro amado le pareció en un primer instante un libro de pornografía. ja, eso le atrajo y luego le gustó más el libro que no era de pornografía. necesito tener cerca mío a los detectives salvajes. leí la novela pero no es mi libro. ah, el mi mi. sólo que es cierto. esa propiedad privada no rechazada. el libro, tu libro, mi libro.

oh, cómo titilan las luces del nuevo día. se apagan las luces de los postes. desde mi ventana todo se vuelve nubífero. plácido, raro a cuentagotas.

el tornado noticioso de irán, el discurso presidencial, el pic inhallable, los blips.

hoy veré bubbles si acaso nada se interpone. la noche loba, la noche pájara, la noche twitter. ja, o posiblemente la noche de los misterios. sí, de lo que ni yo misma ahora sé. con sombras chinescas, humo y vino helado.

no es una tregua, es un entreparéntesis. clac, trac, poner en corchetes a los deberes.

amaneció muy húmedamente el día. besos.besotes.




*labranda, libro de poemas, de róger santiváñez.

** piscina roberts, poema que pertenece a labranda

en el bunker que no es una torre de marfil los deseos son legítimos:

ordinarios, finos, sencillos, complejos, rotundos. como cuando bebes algo fresco y suena en tu boca el crunch de la galleta mientras contemplas algún objeto. este bonsai pequeño de cristal que tengo aquí sobre el monitor, por ejemplo o el anaquel lleno de papeles que no abres como antes, porque ahora en la pc guardas libros, archivos, anotaciones y olvidas al anaquel. pero hoy lo recuerdas porque feist canta y dices ah quiero ver esa reseña sobre feist. o no haces nada. simplemente te extiendes un rato en la cama, luego de un día bárbaro. las cañitas rotas en la calle polvorienta. una choza cayéndose. niños con sandalias en medio de la humedad. el recuento de una caminata por el cerro san cristóbal. la cámara estropeada. tus botines cuarteados.

en el bunker, sabes cómo protegerte de ti misma. en el bunker los cactus están preciosos, el amor es un canción viciada que se re-inventa. el amor es como un río que se purifica después una tormenta.

en el bunker podrías morir.

bowie canta under pressure y sabes que en el bunker, en realidad la vida es como una montaña rusa y un film. un film x.

me enamoré de la música de glenn branca hace poco tiempo, considerando que la mayor parte de mi vida la pasé sin escucharla. la perturbación musical me atrae. creo que por empatía.

soy una perturbada. me perturba el amor desconocido. como los sonidos brancanianos, me profundizo en los pequeños gestos, en los gritos que van hacia dentro. sin tomar café, sin llorar necesariamente, sin respuestas.

acoustic phenomena, por ejemplo me lleva a lo esencial desde la perturbación sostenida. así se crea el puente para llegar a la caminata, al texto, al beso. al movimiento suave de una pierna sobre otra pierna.
¿amarías a glenn branca si le conocieras? acoustic phenomena dentro.