me enamoré de la música de glenn branca hace poco tiempo, considerando que la mayor parte de mi vida la pasé sin escucharla. la perturbación musical me atrae. creo que por empatía.

soy una perturbada. me perturba el amor desconocido. como los sonidos brancanianos, me profundizo en los pequeños gestos, en los gritos que van hacia dentro. sin tomar café, sin llorar necesariamente, sin respuestas.

acoustic phenomena, por ejemplo me lleva a lo esencial desde la perturbación sostenida. así se crea el puente para llegar a la caminata, al texto, al beso. al movimiento suave de una pierna sobre otra pierna.
¿amarías a glenn branca si le conocieras? acoustic phenomena dentro.

Antes de la acometida, pensé escribir sobre Jesus & Mary Chain y Animal Collective, sobre Betteo, y en párrafos electrizantes, habría dicho algo sobre mi bella amiga Luc. Dioramas en el alba.

Sayak.
FantasticCat.

Leí unos posteos de Iván Thays, y querría leer textos de Mario Bellatín, de Virginie Despentes, y decirle a Pablo que no creo en Obama incondicionalmente, pero que sí me inspira confianza. Que no soy su fan, que sí soy fan de Glenn Branca, que saldría ahora mismo a la ciudad envuelta en la movida APEC, sino fuera porque son más de las seis de la mañana y ya pestañeé y bostezé en este punto móvil. La diapasón del blog y twitter.

Me voy al sueño.
Te veo Luc, desayunando y tus lirios tienen gotitas de rocío o es el efecto de la bonita mesa, un pequeño golpe visual.
Acaso leas este post. Ah, el bólido tiempo, querida. Mañanas como ésta y nosotras.

Me escurro por los intersticios de una imagen. Mi cuerpo es un cuerpo que no extraña a otro cuerpo. La imagen es una respuesta. No sé exactamente qué decir cuando la música está en mi cuerpo. Me transfiguro. La ciudad y sus reductos, su transpiración, los bares, sus esquinas, sus cines, la hierba de sus parques, sus niños vagabundos, sus perdidas criaturas. Todo cabe en el cuerpo.

Yo me voy a quedar sola. Lo sé. Yo me voy a quedar con mi cuerpo, con la ciudad y sus ojos en mi sexo. Con su música en mi música. No voy a ser de nadie como la ciudad que en su eclosión no es de nadie aunque sea de todos.

Soy como ese instrumento que inventó Glenn Branca, una guitarra de tres puentes, un 3er bridge. Un cuerpo musical, con marcas indelebles, una dislocación de las voces de la ciudad. Y me alimento de objetos, de sonidos, del aire. Té, pan caliente, manzanas. Este cuerpo desnudo fotografiado por un niño recibe el smog que entra por la ventana y ríe.

Mi confort es tener mi propio espacio. Una historia. Una madre que es la ciudad revoltosa, con sus megacentros, sus barrios oscuros, sus rockolas en cafés retronaif, sus putas aventureras, sus chicos turbulentos. Cuerpo de ciudad rasgada como esa pintura de Klee en la que todo es anaranjado, pero no, no es anaranjado. Al final es un enigma pintado de un encendido naranja y el Angelus Novus de la Historia rockea en el color de esta ciudad que nos muta y aligera.

¿Has visto cómo desde la ciudad que uno habita, mirar el mundo es como bailar?
El cuerpo mira, el cuerpo baila. El cuerpo estalla.