Antes de la acometida, pensé escribir sobre Jesus & Mary Chain y Animal Collective, sobre Betteo, y en párrafos electrizantes, habría dicho algo sobre mi bella amiga Luc. Dioramas en el alba.

Sayak.
FantasticCat.

Leí unos posteos de Iván Thays, y querría leer textos de Mario Bellatín, de Virginie Despentes, y decirle a Pablo que no creo en Obama incondicionalmente, pero que sí me inspira confianza. Que no soy su fan, que sí soy fan de Glenn Branca, que saldría ahora mismo a la ciudad envuelta en la movida APEC, sino fuera porque son más de las seis de la mañana y ya pestañeé y bostezé en este punto móvil. La diapasón del blog y twitter.

Me voy al sueño.
Te veo Luc, desayunando y tus lirios tienen gotitas de rocío o es el efecto de la bonita mesa, un pequeño golpe visual.
Acaso leas este post. Ah, el bólido tiempo, querida. Mañanas como ésta y nosotras.

¿de qué se trata toda esta sónica nocturna?. no, espera, amanece y me hundo ligeramente en mi alegría de animal mutante. le doy la vuelta a la pregunta como a la tuerca de un engranaje muy muy complicado. tengo que vestirme, tengo que correr y bañarme. ponerle mermelada a las tostadas y tomar leche fresca. .

en el escritorio, los papeles se mezclan con anotaciones al margen. escribo para otros, monografías sobre héroes y guerras fraticidas. corrijo palabras con tildes y consonantes descolocadas en contextos absurdos, cacofonías y pruritos exagerados. pero yo soy la absurda, la cacofónica de la inquietud, la exagerada de la orquídeas fantásticas. yo soy la que repite en loop el video de un cover y te veo saltando sobre mí, sonriente como philosofer aventurero. clasifico los papeles, con el perforador los preparo para cada folder, y todo serenamente. pero yo no estoy tranquila, y de mis manos salen lucecitas raras. vivo en una fruta, miss violence, ciertamente hermosa sayak. soy la pulpa y me siento traslúcida. una fruta recién nacida. todo sucede como en los films que aún nadie ha visto.

devotage. soy un ser deseante polifónico.
ahora vivo en una fruta. saldré y trastornaré al mezquino guardián.

por ti me dejaré caer suavemente mientras se van los fantasmas de la ciudad cuando amanece.

y sabrás que necesitamos canciones corales, dejar atrás el agua sucia, el barro. y las grietas de nuestros cuerpos, como asesinos que se redimen de sus crímenes.
tengo que vestirme. tengo que correr, tengo que verte. romper etiquetas de cosas que nos hacen daño, pasar por esos umbrales del tiempo, para que los aliens de la desesperación se mueran.

oh, bueno tanto amor light en las calles y las oficinas, no es para nosotros. sentarse con la ropa perfecta para la ocasión. ver al elefante de tu odio, agonizante. vernos sin magia, entrando a los supermercados, a extraños simposios, a mezquitas, museos, observatorios astrales, fábricas abandonadas, áticos llenos de cuadros sobre niños solitarios. vernos desnudos en medio de la pistas, e irnos lentamente a sentarnos en la vereda, como dos criaturas perdidas, pero amantes como en un film japonés. devotage.

apunto al texto circunstancial que se transformará en una nota permanente o qué quieres que te diga personaje de la pianística. amo a lo que flota en la idea.

escribir como una antígona, como angela davis acercándose al primer presidente negro de usa, escribir al personaje del cuento, o al amor de las canciones adolescentes, a la intemperancia y a las calles sónicas de la ciudad visceral.

escribir por el olor del limón y la pintura fresca, por los jeans recién lavados, por el aroma de tu ingle después de copular, por los fantasmas de las vigilias, por la computer y el misterio de las respuestas cuando paso los archivos y envio mails a los confines del mundo.

escribir por los noticieros infames, las guerras y los niños desplomándose en días de muerte, días feroces. escribir por los soldados que disparan a metros de distancia mientras mastican chicle y ponen números en sus informes oficiales. escribir por la métrica subjetiva del odio.

escribir por la complejidad de tu amor físico, por tu construcción bauhausiana, tu desventura al desconocer qué haremos cuando te vayas, cuando seas un animal indefenso en medio de la tecnología y los turbulentos geeks en la ciudad donde un día las torres se incendiaron y tú eras el chico inocente de los mundos perfectos.

escribir por la ciudad periférica, por los niños de los arenales y las mujeres exhaustas que duermen poco y se levantan con ojeras y algo opaco y conmovedor en los ojos.
mi querido, mi amante oculto al que nadie conoce, escribir por tus actos extraños cuando atraviesas la puerta y ocupas mi pequeña habitación. escribir por el pliegue de mi cuerpo frente al espejo, por la línea de mis senos pequeños y mi nuca tibia. sin mariposas ni gestos procaces, escribir con el placer en el sexo como un demonio y su rosa del conocimiento.

escribir como una kamikaze antes de su última noche, escribir como si fuera una cyborg después del apocalipsis, escribir como si tuviera cerca de mí al zombie de un chico que ayer rockeaba en una fiesta de ángeles temerarios. escribir como una diosa de ciudad, con todo el deseo en la fluidez mental. escribir hasta la muerte. escribir como una niña, escribir como un monstruo y buscarte mi querido entre todo lo que estalla y convierte al mundo en algo volátil y mortal.