Bosques y máquinas//

“Somewhere Nabokov is smiling, if you know what I mean"



De lo aburrido, la ética y el éxito [notas]
28.2.09 @ 4:17 p. m.

He pensado en los exhibicionismos, en los tópicos de los blogs, los temperamentos, los maníacos depresivos y en los pleamares. Y vamos ¿ a quién le importa lo que uno piensa? No se tome esta pregunta como si tuviera una carga agresiva, con dedo acusatorio levantado.
Al fin y al cabo uno se muestra aquí para lanzar lo que piensa. Lo muestra de diferentes maneras, como en un afán magnético, un deseo de ser escuchado, no sé para qué a veces. Simplemente de ser escuchado. Y decía que pensé en los pleamares, porque todo se torna como olas de sensaciones y la analogía me gusta en su sentido puro. De lo líquido, de lo que bulle y es agua, algo que se escurre. O algo que puede ahogarte si llega como gran ola en la que no sabes cómo nadar. Vas y vas por brazadas pero como no aprendiste a nadar, te ahogas.
Pleamares como recurso melodioso para atenuar lo turbulento cuando quieres salir de la marea.

No quisiera sonar insoportablemente poética. Quisiera sonar como un bunker musical.
No sé si les ocurre que deseen emitir imágenes que no tienen relación con lo que son. Es decir, sonar como alguien glamoroso, alguien atractivo cien por ciento. Tener íconos, tal actriz, tal actor. Moverse como ellos. Ser asaltado por la fenomenología de la imagen. Más o menos, eso, creo. Pero protestarías y dirías que sí, que eres glamoroso y que soy una pobre idiota que reniega de lo más sexy que existe: el glamour.

Y es que no escribí el intersticio. Algo que podrían decir que es de perogrullo: lo que interesa es tener referentes, sí, pero no ser clowns. Ni un poquito, carajo.
La condensación. Te forjas a lo largo de tu vida con todo lo que te atrae, detestas, desfenestras, descubres, desmenuzas.

Pero no, ves cómo la gente sigue a otros. Sigues a un filósofo y todo lo que él dice es indiscutible. Una vaca sagrada. No tienes derecho a dudar de él, como no tienes derecho a dudar de la belleza canónica, de los flujos encantadores del gozo light. Todo son esquemas, patrones, líneas de conducta, discursos. Pero a la vez en tiempos como éstos, de noise enfático hasta el delirio, dudar es la inflexión álgida. Plaaf, dudar, es como una especie de baluarte. Torcido. Así se justifica no involucrarse con nada, no comprometerse con nada absolutamente. La muerte de todas las éticas. El surgimiento de una No Ética. El encumbramiento de un modelo de soledad tortuosa, fotogénica para el gran carrusel del nihilismo. Todo está preconcebido. Llegará la muerte y se llevará todo, así que nada importa al final de todos los paradigmas.

En cuestiones de miradas existenciales, he chocado con gente depresiva que abraza incondicionalmente al nihilismo vulgarizado. Te venden ofertas malditas. La muerte en bandeja luce bella, interesante, provocadora. Cae perfecta para alguien sumido en sombrías elevaciones del pensamiento. Así que un resquemor con su pinino irónico te tortura. Este mundo es una mierda pero la belleza se fragmenta por aquí y por allá, y las caquitas no joden TODO.

El ímpetu individualista reflorece con gran predicamento. Como un boomerang. Así que existe por ejemplo twitter donde compartes tu maravillosa personalidad, o tu despedazada identidad, o lo que no es ni identidad sino proyecto. Hay momentos de gloria, sin duda. Reales, muy reales. Y toda esa cuestión de la comunicación se erige en un modelo de ideal proyección. Las interferencias llegan con stactic, pero no se arruina en sí a la zona. Los efectos subliminales fluyen y fluyen. Hay momentos en los que la Zona TW puede ser un vergel. Qué cosas tan desasidas de la cosificación. El encandilamiento y toda esa cuestión. A medida que tienes más seguidores, cuidar tus palabras o tus tuits, se convierte en un imperativo. O decir sesgadamente algo, el efecto de tangente sensación. Tuitear no es un delito. E inclusive puedes ser un boderline tuiteando sobre sexo a toda hora y tus seguidores se quintuplicarán. De hecho lo boderline desaparecerá.

Pero es que de eso se trata, de concitar grandes mayorías. La popularidad manifiesta.

Pensar en las inmensas minorías. Los admiradores de Dan Deacon, por ejemplo. Los outsiders anónimos, sedentarios o nómadas, los amadores de los happenings por el impulso dador, los practicantes de contramodelos estéticos, los adolescentes que contradicen a sus esteorotipos. Amar la filosofía sin ser necesariamente un académico. La filosofía para todos, como una necesidad apremiante pero no agobiante.

Todo va en cauces de márgenes, bordes y bordes. Lo aburrido puede ser este post porque contiene palabras rebuscadas si no estás siquiera un poco familiarizado con el diccionario o si no te gusta indagar, descubrir, buscar. Lo aburrido puede ser una mujer solitaria que tuitea lo que no te interesa ni favoritearás porque habla de soledades y cosas difusas. Ni siquiera es inquietante, es aburrida porque no te divierte. En este mundo, si sobre todo no te diviertes fácilmente, la vida es una caca.
Digamos que divertirse burlándose de lo admirado entre videos clips y marcas etiquetadas, llega a ser sublime. Y no es popular.

En algunas ocasiones encuentras tuits de un ácido humor, que son como diamantes dispersos en el escenario de la zona Tw. O tuits extrañamente divertidos. Luminosidades raras en medio del barullo. Alguien tuitea algo poderoso. Irisdicente. Quizás brutal, quizás muy delicado.

Las caquitas se multiplican y el mundo es en realidad millones de espacios cagados. Poblados por gente cagada con sus pensamientos unidireccionales, enamorados del gran establisment y de sus voluptuosidades cagadas. Así que puedes decir que los que estamos al margen, somos unos resentidos sociales, unos ácratas, unos pobres diablos que no conocemos la miel del éxito.

Fanfarria. Ta ra raaaá. El éxito.
Y el fracaso.

Oh, niet,
[- no digas no en ruso, no seas snob
- no digo ok, no me gusta, digo niet y puntooooo.]
ni creas que no me gustaría ganar miles de dólares, pero lo que hago no es rentable, y no puedo vestirme generalmente como quiero, pero eso no me hace infeliz. Lo que quisiera es costear un proyecto humano y no cuento cone esos miles y miles de dólares ni como préstamo.
Considerándolo desde esa perspectiva, soy una fracasada y no, no me solazo en mi fracaso. Tal vez explicar cómo me siento, implicaría confesar lo que no veo por qué tendría que confesar sí o sí. Hay otros caminos para decir al fin lo que quieres decir.

Pero hay cercos. Y a estas alturas haber mencionado que tienes un proyecto que no puedes cubrir en dinero viene a ser como un punto que quien lee este post hubiese preferido no hallar. ¿Por qué personalizas un suceso?, ¿por qué cuentas tu fracaso?. Este acto, el de contar a otros lo que te sucede, no es siempre bien recibido. Puede ser como arrojar un guijarro a quien es ajeno a lo que vives.

Lo interesante es el individuo solitario, dirían tal vez. Pero no cuenta la soledad soledad. Lo que sucede, lo intempestivo, lo que no puede vulnerar. Un nacimiento. O no, un desfenestramiento radical. No cuenta si no la anécdota bonita, lo demás agota.

Por eso creo que un blog personal carente de egocentrismo meloso, es impopular.en un medio donde hay que ser divertido sí o sí, o virulento sí o sí. Fracasa. Hay diversas maneras de ser melosos. Desde la más subrepticia a la más evidente. Cuando evoco mi primer blog, temo a veces habe rodado complacida por esa pendiente de la popularidad. Lo que me salva, si hay algo que te puede salvar en términos graciosos, es que a veces me atacaban con una saña puntillosa. Cuando gustas a todos, o ni el 1% al que no gustas no viene a dejarte alguna perla de su desacuerdo, algo anda muy mal. Pero vamos, tampoco se trata de magnificar a los trolls. Nunca.


*

Luego, el rail de lo que acontece. La maldita complejidad indeseada. La vida y sus sorpresas.

Mi fracaso puede ser una victoria íntima si acometo un deseo. Un deseo sobre el que nadie tiene dominio alguno. Creo que cuando materializas lo que nadie puede quitarte, vences. ¿Han probado esa victoria?.



Film X fluctúa entre lagunas y calles. Las lagunas tranquilas, las calles turbulentas. Y aburre seguramente, como tampoco aburre, como se eclipsa y se aclara. Al fin, hay una energía indetenible entre la Nada y el Todo. Esta zona existe. Amo. Nada más.
Como en las viñetas de Moebius, como en las canciones extrañas, como en un pasillo por donde caminas y volteas para mirar algo que sientes, como en un texto de Thomas de Quincey, como en el viaje extraordinario en un tren, sí, allí estamos. A veces nos entendemos ¿sí?.

Blip del post.

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esta canción me habita
26.2.09 @ 12:09 p. m.

y agradezco aquella expresión que a su vez era una forma de gratitud por pixies. concatenaciones en el espacio-tiempo.

soy capaz de hacer tanto, de hacer poco, de hacer nada. como ustedes, seguramente.

ahora soy una mística en su día noise.

blip del post.

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a nadie le importan las pelusas
24.2.09 @ 5:50 a. m.

porque son volátiles.
porque se van.

porque desaparecen.


te has convertido en una pelusa, le dicen.

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Bugs bunny y todo
21.2.09 @ 2:49 a. m.

Iba mirando por la ventanilla del bus y me perdía en tus laberintos Bugs Bunny

te veía parado frente al gorila gritón y pensé que la vida debería ser más que la belleza fácil

más que carcajadas y besos, computers nueva generación, declaraciones de amor, adicciones, adivinanzas académicas, frenesí

pero me vi como una magnífica mentirosa, como una payasa de film melodramático, como un arlequín gracioso, como vidrios rotos en una sala impecable, por un momento me vi así

y estas palabras tratan sobre ti Bugs Bunny, o quieren tratar sobre la incomensurable alegría de vivir, sobre lo que a los 6 años nunca se te olvida, sobre la inocencia, sobre todo lo poetizadoadorado

oh, qué ambición, qué desapego de las cosas brillantes, sólo brillantes y qué malignas mutaciones acontecen Buuugs
niños qué sólo recuerdan su infancia en días desolados lanzando pelotas, canicas, muñecas, nintendos, videos juegos, toda clase de juguetes a los abismos, Bugs Buny los has visto y has entrecerrado tus ojos,
te has acariciado los bigotes, te has detenido frente a un precipicio y plof te has lanzado, has abierto el paracaídas y has caído con gracia, indemne en tu pequeña gloria

y me he quedado contemplándote a ti y a tu señal pop
me he preguntado qué vamos a hacer con las heridas, Bugs Bunny,
las vamos a cerrar aunque arrojen pus, pus y más pus
lloramos como si cada lágrima fuera una gota de sangre avecesaveces
y a la euforia la tenemos tan abierta como un campo lluvioso después del fin del verano, un campo/un cuerpo
abierto antiguolozano
oh pero mírame conejo de la suerte
las composiciones de Cecil Taylor se cruzan con tu imagen corriendo por los bosques
y el asombro se cuela como un tirabuzón sobre la línea de tus orejas
cuando descubres una flor única en el horizonte
y cuando llega sam bigotes bufando
casi levitas sobre su rabia y sus cuadriculitos abundantes

el tempo en medio del prado
sam bigotes te detesta sam bigotes nunca tendrá ni la milésima de tu rail feliz
sonata cuerpo campo

todos nuestros actos reverberan sus lágrimas y amores como en una ópera sangrienta bugs bunny
oh caer caer caer y ver cómo caen otros
asirse de verdades contemporáneas, la profundidad de los desplazamientos espirituales, todo lo que en verdad deseamos Bugs Bunny
mientras el cuerpo se aligera y parece volar cuando sueñas algo hermoso que te paraliza
ah, particiones miserables que se hacen humo

yembibiiiiií yeeeeeee
ah tuguralmente algo sale, el ruido sucio del alma
transparente, viscoso, terrorífico, sale sale
y puede ser la muerte, su cara, sus ojos, su señal

como a través de una visión antigua chocando con una visión futurista
como la soledad de todas las colisiones
como el recuerdo de un conejo de la suerte elevado sobre la rosadas nubes
como la risa de millones de niños que están aprendiendo a hablar
como la explosión de una bomba nuclear en el extremo del planeta
como las caras de todos los que amamos desde lejos desde cerca
como todas las posibilidades e imposibilidades

Bugs Bunny Buuuuugs
¿nos ves? hey aventurero bugs
si fuéramos épicos, si fuéramos eternos, Caligaris, Frankesteins mutantes

lo imposible como el amor de los solares y la matizada felicidad

oh la recuperada serenidad en cada momento que iba a ser maldito

y
somos al fin pelusas del tiempo, bugs bunny
pero deseamos poco o mucho, siem-pre una brizna de hierba fresca , la ventura, algo.


-----

Texto actualizado a las 5:37 p.m. Porque habían unas líneas imposibles. No había por qué dejarlas allí. Para quienes leyeron este texto antes reconocerán los cambios que son en 3 líneas. Esta vez no dudo de la decisión.
Grax por aproximarse al Film X.

V.M.T.

- Cambié una línea. Ya no habrá más cambios. Ahora sí libré al texto de la línea jodida. 7 de marzo/2009. 11.51 p.m.



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Oh sí, competencias por doquier y ¿si no compites eres una fracasada? o ¿qué eres?
20.2.09 @ 10:01 p. m.

[Literatura, blogs, premios]

Ni siquiera cuando los romanos marcaron con el sentido religioso Los Juegos Florales, se desprendieron de los intereses de poder. Ah, claro que no. Ni hablar. Toda esa magnificencia era para asegurarse al final un cupo como cónsules. Dinero, votos, poder.

¿Qué consagrará a un escritor? los premios, la fama, el prestigio.
Competir, competir.
Así como en la bolsa de valores, te mides por la cantidad de votos que tienes, por los premios que tienes, por las cantidades impresionantes que reúnes, de referencias, de noise sobre la trascendencia. Porque la competencia te lleva al triunfo si perseveras, te dirán. El orgullo y el sentido de la vida al final brilla en el prestigio. Loado sea.

Pero es triste si lo miras de otra forma. Porque la única ética libre en arte se ahoga en las babas del star system. Porque al final todos crean para competir con otros.

Es decir todo es falso. Todo está embarrado. Todo es caca recubierta de gloria.

Y un día imagínate que por necesidad te involucres en una competencia en aras de conseguir un premio, porque la literatura no vale por sí misma, sino por el reconocimiento a gritos. Por el poder, circularmente. Y al final no hay que ser tan puristas. Porque todo lo sagrado también está en venta y qué importa si recibes un premio, nadie morirá. Solamente es la literatura acribillada que se muere poco a poco y todos contentos. No aparezcas nunca más por aquí, no seas violenta. La literatura goza de buena salud. Sucumbes extremista. ¡Viva la competencia!.

O te dirán que temes. Afila tus textos. Compite. Lo que te guía en el fondo de tu ímpetu, no es tu amor al conocimiento y las transformaciones de la belleza. Noooo, compite, compite. Porque al fin, ¿acaso no te quedará solamente podredumbre?.
Florecitas. Y coronas de laureles. Ruido.


¿Y dónde está el fuego sagrado? ¿Sabes dónde está?.

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blips & textos
18.2.09 @ 4:31 p. m.

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Jaundice Giraffe – Feral Children

Caterva.

Daddy-Sylvia Plath

Alienation Et Magie Noire – Antonin Artaud

Please master- Allen Ginsberg

[BKI-04] Berlin Kreuzberg Institut – Robosonic, Paul Brtschitsch live, Fabrice Lig aka Soul Designer

Cuento de hadas- Vainilla




Blip.fm' Rainoverlima


Vier minuten




Algunos textos interesantes

In girum imus nocte et consumimur igni (film soundtrack)


El conejo afortunado


Watchmen

El abismo bajo la máscara


Las influencias literarias de Joy Division, por Jon Savage


La teta asustada

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reds
@ 8:18 a. m.

porque a las 8 y pico a.m, luego de haber dormido 2 horas, la imagen de las botas rojas se lanza al aire. plum, vas a al baño y ves las botas rojas. te pones los jeans y al lado del monitor ves las botas rojas. botas de latex. botas de un rojo escandaloso, como alguna señal allí expuestas.
para recomenzar un texto, piensas, un texto cortado. una prefiguración.


los niños de la soledad.
registros
otra vez giros.
tal vez atticus usará unas botas rojas

las botas rojas se esfuman. las botas rojas dejan paso a mi prisa. punto. serénate. ve.

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amigosamigosamigos
17.2.09 @ 7:35 p. m.

no sólo es el día de los enamorados -día de un santo chocho por los amores felices-, es también el día de la amistad. 14 de febrero.
sí, el día ya transcurrió, ruidista, florilíneo. pero ahora quiero dejar un apunte sobre ese día.

extraño a mis amigos. como todos solemos extrañar. fotos, paseos en la memoria, conversaciones, rutas, secretos. lo que fluye, se dispersa, se va, retorna, se fortalece, se torna frágil, se olvida, se ama. aaah, no lo ideal. lo inamovible.
pelota de infancia. patio de recreo.

rutas de aventuras para descubrir cómo se besa con lengua. ¿cómo te besó? a mí me besó como un bruto. ja.

y después el conocimiento. y las búsquedas.

acaricio un gorro festivo de aniversario colegial. ah, veo nítidamente el barro que formaban esos charcos de agua en el otoño y los gritos de j comiendo helado. no importaba que no fuera verano. así era todo más rico a veces. y a de pronto había que correr porque sonaba el estruendo de una bomba. pero ya habíamos visto el fantasma de la libertad y la imagen de la avestruz se quedó en nuestras retinas. y el ruido de la escena final. en realidad todo el film para siempre era nuestro.

qué fecundas amistades, jstar. y anoche mingo presentaba una reedición de las cenizas de altamira y finalmente no estuve allí. tampoco le he escrito todavía el poema a bugs bunny, mi amigo de infancia. pero suelo escribirle a luc y pienso en los chicos enamorados, los amigos que nunca más lo fueron. porque la amistad a veces se pierde para siempre como un átomo que estalla y se desfragmenta. una forma de destrucción. o la transformación.
ah, niet nostalgia, querido film x. aquí en tus coordenadas, quedan todos los rastros posibles y el registro de solares descubrimientos. un bum bum radiante. vías inéditas del querer. traaash.

blip del post.

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o es que me preguntaba si alguien conoce un hombrezuelo
@ 2:59 a. m.

porque tuiteando configuras un texto alucinatorio, un diálogo feroz, una oculta declaración lírica, un arrebato sexual, un gesto feliz en clave. un carajo. un secreto. la ficción revestida de elipsis. en 140 caracteres. en la imprecación, el deshueve.
y otra vez las asociaciones.
recuerdo los comments en el primer blog que escribí. llegaron algunos de abierta condena: me consideraban una mujer de mente retorcida.

he pensado que sí escribía como imaginé inicialmente, en mi actual cuenta twitter, acometería tuits escandalosos. sin miradas, sin nadie que los leyera, excepto yo misma. la soledad. pero como conté, mi torpeza al citar con arrobas, me descubrió. y al fin sopesé el hecho de aceptar la compañía. intuí que al plantear que tuitearía desalmadamente, no sería muy alentador para quienes supondrían lo cierto: que ahora no me pondría un tope. cuando me provocara, le daría pase libre al impulso de la escritura. tuits seriales.

en twitter sucede que el que tuitea en muchos casos se siente en el centro de la zona, como si lo que dijera fuera lo más esperado. eso puede ser totalmente real. pero a mí me parece peligroso para uno mismo. como una manera de concentrarte demasiado en ti. y por esa grieta, pienso en naxos y sus inquietudes. me remuevo y creo que no es cuestión de tragarse el ego, de intentar aplastarlo. el ego conlleva las consonancias. la conexión con uno mismo. esa idea relacionada con todo el bajaje de los philosofers como por ejemplo gilles deleuze. esa idea que revolotea no sólo en mi cerebro, avizoro. la conexión con uno mismo. la conexión con los otros. idea deslizada en la boca de unos niños inmisericordes en el film club suicide . ah, bien, diseccionar la idea. esquelatizarla como decía n.

debo este post a glenn branca. su violencia me acaricia el epicentro del cuerpo.
don't let me stop you (w the static)

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apunte al paso
16.2.09 @ 6:54 p. m.

spiralmente o en boomerang, van y vienen las ideas como las compañías. por ejemplo la cía kraussiana me dice que jamás de los jamases se incomodaría con la cara de la niñablip en su página,vía props -eso se oye como una canción de Kelly Osbourne- y que si publica un blog espera sea su comentarista permanente. pero la cía kraussiana lleva una vida de superdesplazamientos físicos y dudo que escriba una bitácora. ah, bólido tiempo, ya veremos.

y
pablo escribe . reiben escribe. la hermosa escribe.
y yo aquí pensando en que le debo un poema a bugs bunny. hasta luego.
aaah, el breve temblor.


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pérdidas
@ 4:58 a. m.

- papá muerto y los discos de los beatles olvidados en un rincón de su habitación.

- las revistas de rock confiscadas por las monjas en el internado.

- la partida de patty, la argentina para no volver nunca al colegio.

- la muñeca gorda con moño.

- j r incendiado en su cuarto.

- un cuerpo grácil diciendo adiós adiós.

- la voz ronca de l lejos.

- el patio inmenso del colegio y las estatua de la virgen maría.

- la filmoteca del museo de arte.

- el bar de don félix.

- el carromato de el brillante desquite.

- una mirada adolescente.

- j y las caminatas en la siempre dorada lima.

- el ajedrez vibrante.

- el primer blog, la pérdida dudosa.

- el frenesí x, o no es cierto.

- esa fiesta twitter...o ¿habrá otras?.

- cartas cartas fotos

- la nieve luminosa.

- el robótico de masterkid y la canica tornasol.

- las carcajadas de j y su swing .

- el coral que un día encontró masterkid en la playa de barranco.

- el rumor bonito de alguien en mi rumor.

- las tardes del verano del 2005.

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15.2.09 @ 4:39 p. m.

Jaundice Giraffe – Feral Children
Caterva.
Daddy-Sylvia Plath
Alienation Et Magie Noire – Antonin Artaud

Please master- Allen Ginsberg
[BKI-04] Berlin Kreuzberg Institut – Robosonic, Paul Brtschitsch live, Fabrice Lig aka Soul Designer
Cuento de hadas- Vainilla

Blip.fm' Rainoverlima

Vier minuten

Algunos textos interesantes

In girum imus nocte et consumimur igni (film soundtrack)
El conejo afortunado
Watchmen
El abismo bajo la máscara
Las influencias literarias de Joy Division, por Jon Savage
La teta asustada

Zonas desmitificadas
11.2.09 @ 4:58 p. m.

Y es que no hay lugar ideal cuando te adentras en sus rutas.
Nada nuevo.

Lo extraordinario se instala en los intersticios. Te vas, te desplazas. Eludes las disonancias. Dexires prejuiciosos. Niet, no más. No los quieres.

Habitar un espacio de la zona. Tu stalker se esconde y no te daña. Tu stalker sale a la luz y juega. Tu stalker calla, tu stalker dice.


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¡Sin torpezas robóticas!
@ 12:51 p. m.

En la columna de las hypomnematas aparecen extractos de actualizaciones. Y antes en el primer golpe visual está la sección Blogs que sigo. En la parte que sigue a los posts, están los mismos links y más links. No me interesa borrar estas secciones. Muchos autores de blogs seguramente ni saben que existe este espacio o tal vez no les importa. Otros por lo que me avisan las vistas del perfil y el contador que mantengo por la curiosidad que a veces satisfago cuando me acuerdo de que sí, tengo un contador, registran el ímpetu del vouyerismo. Cantidades referenciales. Altas. O relativamente altas.

Hay blogs y blogs.
En realidad debo seguir blogs radicales, jodedores, imposibles es nombrar mi autoalerta para no perder tiempo en buscar otros nuevos blogs. Eso rige para la que aquí escribe. Porque a parte de los libros que me interesan leer, las pelas que quiero ver, los discos que quiero escuchar, todo opera aleatoriamente y es demasiado, demasiado.

El bólido tiempo, queridos, está aquí.

Voy a leer el blog de @postbop .

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Guardaban sus textos como oro
10.2.09 @ 9:57 p. m.

Es decir eran los avaros de las palabras. Pensaban que si las distribuían por los cuatro puntos cardinales del planeta, estarían derrochando sus prolíficas capacidades.
Morían y llevabánse la palabras, como celosías, gemas, dinero. Se habían llenado de bloques no entregados de artículos y ensayos. A diferencia de J.D Salinger, eran sociables, seductores y ...avaros avaros avaros.

Desaparecían como una secta compacta, cual cortina de vidrio rompiéndose en pedacitos. Y nadie los recordó. Humo.

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Este blog se desliza, se repliega, se estira espacialmente y :
@ 9:26 p. m.

Es totalmente anárquico. Ah, creo que eso se nota muy claramente. No persigue premios. Si acaso lo mencionan elogiosamente, enhorabuena. Lo escribe una robot que muta a ser humana.

Nturalmente, lo anterior es mentira. Lo otro es verdadero.

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En realidad debo leer blogs radicales, jodedores, imposibles
@ 8:53 p. m.

Es como la música que prefieres. Por eso me reafirmo en el eclecticismo. Pero filosóficamente, quien escribe es una curiosa de las mil posiblidades y del punto detonante. El desmoronamiento de las comprensiones liberales quietistas.

Agradezco al chico philosofer. Infinitamente.

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Apunte físico
@ 12:44 p. m.

Algo funcionaba...¿diseccionado?.

- Se relaciona con las voces de aquellos niños japoneses y con los significados de lo que decían sobre la conexión con uno mismo en el film Suicide Club.

- Se relaciona con el barullo de las redes sociales y los escritos de Cortázar sobre los Cronopios y famas.

- Se relaciona con el loco amor.

- Se relaciona con los ascos.

- Se relaciona con lo que no quiero contar aquí.

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Nomadismo [ la partida de una zona twitter ]
9.2.09 @ 10:39 a. m.

Últimamente he posteado sobre los favoritos twitter. Pero ya no tuiteo en aquel espacio sobre el cual cité favoritos. Me fui.

¿Cuáles fueron las motivaciones? He de remontarlas retrospectivamente. Me importa registrar aquí el nomadismo de una acometedora de textos. Microtextos en el caso de twitter. Microblogging.

¿Una zona twitter es un hogar sí o sí? Creo que si allí encuentras cierto calor, sí. Y me refiero a la vasta zona Tw, que ofrece la posibilidad de los desplazamientos. Por eso, no habría que mirar a alguien con extrañeza o desconcierto si se va de una zona, a menos que esa partida sea abrupta de parte de alguien que demostraba sentirse como una especie de star. De hecho alguien que es muy popular y a quien le encanta serlo, no se desplaza a otro espacio de la amplia zona twitter. Permanece allí manteniendo su popularidad, acrecentando sus "followers".

Mi experiencia tw, es la de alguien que se movió de un espacio a otro por razones primeramente anecdóticas. Una primera cuenta -lo he contado antes y lo recuento para quienes no lo saben- fue interrumpida porque escuché la sugerencia de un tuitero peruano: si sacaras otra cuenta, nos contactaríamos ya que me bloqueaste por error y twitter confabula contra nuestras cuentas. Tenía en aquella cuenta un poco más de mil tuits, con siete contactos. sí, eran 7 ó 6.

Mi tónica preponderante ha sido desde el principio, no invitar a diestra y siniestra, no porque lo considere negativo en sí, sino porque no me atraía la posibilidad de llenarme de tuits y tuits por páginas.

Twitter y su sentido original estimulaba y estimula que cada tuitero cuente lo que está haciendo en directo. Estás comiendo un pastel de limón, te encanta y lo cuentas. Te levantas y plum, lo cuentas. Sencillos actos.

Sabemos, como de pronto twitter se vio poblado de miles de usuarios, de gente, contando tuit a tuit, en 140 caracteres, sus movimientos cotidianos. Sólo que la imaginación es tan rica cuando transforma lo sencillo en algo más elaborado o cuando cuenta lo simple de una manera no tan simple, que twitter se transformó paulatinamente en una zona abierta, sugestiva, crítica, diversa. En varios tuits hablaban de atentados, de secuestros, de reencuentros, de fiestas, y mucho, mucho más.

Y bien, sigo: abrí una segunda cuenta. Paradójicamente en el curso de tal cuenta, no se concretó el contacto con el tuitero citado. Sí, ríanse. Son los pequeños avatares de nuestras vidas.
En esa cuenta, fui más activa que en la primera. Y hubieron ocasiones en las que tuiteé marathónicamente. Una noche ocurrió el primer tuit que se refería a aquello. Lo parafraseo aproximadamente: Vir, esta noche está patrocinando los tuits. Me reí y repliqué que me provocaba tuitear y tuitear.

Luego, fueron llegando las tuiteadas colectivas con los ubicuos@Hamletmaschine, @reiben, @rafadro, @anaperusquia y @rociof . Tuiteadas sobre qué oficios te gustaría hacer, por ejemplo, o aquella épica tuiteada sobre La destrucción del mundo. O esa otra sobre twitter, que @rafadro reprodujo en su blog crossfader network.

Fue como estar en un carrousel a todo color, o como en una zona decantada, libre.
En aquella cuenta mi fijación con las monjas fue profusa. Y me enviaban links sobre monjas en diversas actitudes. Era el boom monjeril que nunca defenestré, pero que en la tercera cuenta disminuyó en intensidad. A las monjas las dejo para que se encuentren con Atticus* en otra zona.

[twitter como una metrópolis, twitter como un solar, un bosque o un lugar sereno. twitter ubicuo, en el centro o en los bordes. twitter periférico]

En esa segunda cuenta nació el megaandroide Deriek. Aquel que nunca me bloquearía en twitter. Surgió como una reacción al bloqueo que acometió conmigo un famoso tuitero. Creo que el malentendido era risible. Sus replies me llegaban muy diferidos y yo le contestaba a destiempo, mientras él se iba -todo lo indicaba- sulfurando. El punto del conflicto, si es posible calificar así aquel desencuentro twitter, radicó en mis tuits declarando que en los blogs hay chicas que escriben bien y notablemente. Que la existencia de tales bloguistas contradecía lo que él afirmaba - que sonaba despectivo, o al menos a mí me sonaba despectivo- y es que eso fue como un cenit debido a que solía entrever en sus tuits, una subestimación a las mujeres, aunque estuviera enamorado de una y fuera un amante compañero. En fin, sin extenderme sobre el incidente, digo que aquello me afectó en un primer momento. Sí, ríanse. Así que inicié una cruzada vía @rociof, para fumar la pipa de la paz con el famoso tuitero. E incluso mediante Blip.fm le envié un Blip conciliador. Pero todo fue inútil. Estaba ofendido, por lo visto y plaaf, me había no sólo desfolloweado, sino bloqueado.

Deriek en un diálogo twitter fue una salida para el divertimento post-desencuentro.
Posteriormente el famoso tuitero también abrió otra cuenta.

Me fui de la segunda cuenta por subjetividades. Qué sé yo, cómo los laberintos del interior operan impulsando acciones de las que puedes arrepentirte o no. Pero en esto casos, he llegado a la conclusión de que sin que sea algo para lanzarlo como un modus operandi, carajo, si quieres te vas de un espacio o si quieres te quedas. Y bien, la cuestión tampoco es irse por tonterías. Lo que sucede es que en mi caso detesto abrumar a la gente y tampoco pretendo ser una encantadora star. Y saludar desde mi balcón twitter con una radiante sonrisa electrónica a mis "seguidores".
Y es que soy tal vez una inepta para desbordar simpatía de mí pero no me siento culpable por ello.

Llegué a la tercera en la madrugada [había tuiteado marathónicamente sobre Por qué te vas, cantada por Jeannette]. Simultáneamente entré a Blip.fm y las travesías musicales me hicieron flotar. Qué alegría. Amo blipear. Aunque ahora ya no puedes colocar tus propias canciones rippeadas, el universo musical existente te da canciones para blipearlas y en cada blip, dices lo que te plazca. Huumm, la maravilla.
Blip.fm me dio el tránsito alegre a la tercera cuenta.

En este proceso twitter leí tuits de gente diversa. Allí estaban y están los superstars de twitter con cientos de seguidores. Los que tienen miles son los que en su mayoría tuitean en inglés. Lo cierto, es que no me sorprenden. Los que más me gustan son los polifacéticos, los contemplativos, los lúdicos. O los irónicos.

Somos difíciles para el humor, diría un bárbaro Zooey.**

En la tercera cuenta, tuve nuevos contactos, que pasaron de ser nuevos a ser permanentes. Y he aquí donde un dilecto tuitero dijo que llenaba su timeline, lo que afectaba su lectura de otros tuits. Recuerdo cómo luego otros tuiteros replicaron indirectamente. Si te canso, pasa las páginas o desfollowéame.
Lo reconsideré.
Me propuse tuitear sin demasía. Aunque debo decir a mi favor, si acaso eso es posible, que no ha sido mi hábito tw, tuitear marathónicamente todos los días.

Por otra parte, creo que sí, lo que he ido depurando, ha sido el desarrollo de los tuits personales-personales. No reniego de la introspección y de tuitear lo que sale del cuerpo, sólo que el mundo es tan amplio y hay tanto por ver y conocer, que tuitear sobre ello es rico. Y también puede ser doloroso. El dolor que no sólo te atraviesa a ti y a nada más que a ti.

La contaminación, término que señala a los profusos tuiteros, -acuñado inicialmente desde el medio twitter colombiano- no me parecía ni me parece tal, apreciada dogmáticamente. No creo en las reglamentaciones en zonas donde el impulso se ha liberado y es ese el atractivo del tuit: su frescura. Lo que sí me agota es la secuencia de tuits planos. Todo muy literal. Como si no hubieran matices, intersticios, proyecciones. Tuitear planamente: Noooo.

Cuando tienes días de contrastes, sea por la economía personal, por ecos emocionales u otras vicisitudes, puede desconcertarte en vez de hacerte reír que te digan que tienes inclinaciones psicóticas o algo así. Uno suele ver gente que por fuera luce moderna, juvenil, supuestamente abierta a las ideas y panoramas, pero inusitadamente te das cuenta que son ultraconservadores, pacatos y/o prejuiciosos. En twitter, por ejemplo leen tus tuits, sesgadamente o los interpretan literalmente. Es decir, los malinterpretan. Todo ello no tendría por qué desconcertarte si se aproximan a ti para decirte que tienes inclinaciones psicóticas y que están preocupados por sus amigos, ante la influencia que ven tienes sobre ellos. Realmente es gracioso.

Pero cuando me dijeron eso, no vivía mis mejores días. Plaaaf, me desconcerté. Y claro que por eso no me fui. Le repliqué al tuitero. Y esta vez Deriek el megaandroide estaba lejos. Creo que en una de esas tuiteadas, ha de pronunciarse. Sí.
Una voz apareció a las horas del suceso. Querida voz afectuosa que lanzó sus tuits al lado de esta flaca Rain. Riff.

Pero es que había tenido la contraparte en twitter con una mención en un magnífico post de @Hamletmaschine, publicado en el blog de @uniberto, sobre el influjo y las implicancias tw, que él escribió cuando estuve en la 2da cuenta. Una mención que debería haber cubierto todo dardo. Pero a veces no nos basta el admirativo recuerdo. Y si recibo otro dardo alguna vez, recordaré aquel post y aquella hermosa mención, como azuzador de la natural contrarespuesta interior.

Seguí tuiteando profusamente. El dilecto tuitero que cuestionaba mis tuits marathónicos que por cierto preferí lanzar en horas de la madrugada cuando la mayoría de tuiteros contactos dormían, fue tajante. Estaba molesto. Él es un individuo inteligentísmo. Es un intelectual. No cito su nick, como no he citado el del tuitero que me condenaba por otras razones, porque no le encuentro sentido en convertir este post en una parada de referencias que adquirirían visos de chismografía. Niet.
Me separé. Pero los links de blogs permanecen. No me privaría del conocimiento, de nutrirme por incidentes que no destruyen el aprecio a alguien significativo que sostiene lo que cree y lo expone directa y públicamente.

Aunque creo que amicalmente el intento por persuadir al otro, no es algo desechable. Me hubiera gustado que N me hubiera escrito un mail, como hace años me escribiera algunos muy amigables cuando blogueábamos.Eran los tiempos en que escribía con frecuencia en mi primera y muy querida bitácora.
El proceso escritural en los blogs tiene sus puntos referenciales con el microblogging. En otro post
me referiré a la experiencia blog. Por bloques, vamos ¿sí?. Bloques elásticos.

Me fui de twitter porque me propuse fundar un espacio solitario. Asumir la posibilidad de tuitear sin límites, porque no me restringiría, y capturaría la fresca idea en twitter que te ofrece 140 caracteres para lanzar lo que te provoque.
Antes, pensé en que al irme, lo haría sin causar un sismo tw. Y así fue. Hubieron algunas expresiones afectuosas. Unos cuantos Mensajes Directos, en los sucesivos días, muy valiosos para mí y fue todo.
No debía saludar desde mi balcón y apaciguar las protestas de mis "seguidores". Sin firmas tw recopiladas para solicitar mi retorno. Niet. Y admito que me hubiera gustado que me reclamen un poquito, pero esa no era lo que buscaba, pensé. Buscaba el despelote tw, fundando mi espacio solano.

[ Apareció, sí, un post con unas líneas referenciales sobre la partida de Rainoverlima: lo más querido]

Plum, me fui y en la madrugada encontré mi nuevo nick gracias a un film citado en un tuit por @Die_Grausamkeit. Decía que en Cinemax iba a comenzar una hermosísima película: Vier Minuten. Vi la pela y no dudé. Soy Vier_minuten. Soy Rain.

EN LAS REDES SOCIALES NO HAY SOLEDAD ABSOLUTA

Twitter es parte de un conglomerado de redes sociales. Puedes abordarlo solitariamente, que es lo que intenté pero la única forma de haberme separado de todo contacto, hubiera sido usando el candado. Y niet. No me atrae la idea de usarlo. Aunque ahora considero que para lo que buscaba era el modo seguro de parapetarme a solas.

Y es que tampoco me gustaba la idea de amurallarme. Pensé que pasando el tiempo, aparecerían los llamados "followers" y que yo me quedaría únicamente con David Lynch. Sí, la cara de David Lynch estaría cerca mientras tuiteaba sin límites y procesaba un proyecto concreto. Entrenamiento escritural. Catarsis. El despelote.

Pero me delaté al citar con arrobas a tuiteros que habían protestado insistentemente por mi partida. Los recordé en un tuit.
Y me ubicaron.

De pronto tenía a sus dos avatares a la vista como followers y llegó otro más, de un tuitero que no conocía y que iré conociendo poco a poco leyendo su blog.
El efecto de esas incursiones movilizó mis fines. Les pregunté si se arriesgarían a contar con alguien que tuitearía desalmadamente. Y sí, se arriesgan. Ríanse. Pero a mí me conmueve. No a modo de drama, claro o como en una performance donde te asumes como una adalid. Nooo. Sino
como una preciosa manera de sentirte conectada con otros cuerpos a lo lejos/cerca. Cerca, vía twitter. Muy cerca.

Vasta zona twitter. ¿Hogar?, sí, hogar ubicuo, elegido. Hogar dinámico, en constantes sucesos, collages y vivencias.
Ha comenzado otra fase para Vier_minuten. [ Rain, V.M.T.] la aborda. Su cuerpo está acá y allí.




Escrito por Virginia Macías T. Lima-Perú.


* Personaje de mi proyecto. Este nombre lo hallé en el film Matar un ruiseñor, como lo conté en un anterior post.

**Zooey, personaje de Franny & Zooey, de J.D. Salinger.


Imagen, vía Google.


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Post no ponderado[sobre The wrestler ] II
7.2.09 @ 4:30 p. m.

¿Considerarían que un film como The wrestler es una violenta performance heavy a secas?.

¿Considerarían que películas como TW, protagonizada por un Mickey Rourke no galán, donde se ven peleas sangrientas con objetos cortantes y mortales en las manos de los rudos hombres confrontados son indignas de ser premiadas y admiradas?

Ver al amor en su asonada oscura. Ver a una mujer bella que baila simulando el coito: ella es la mujer que The Ram quiere. Una mamá. Soy una mamá, tengo un niño dice Cassidy.

Y la hija. Lo más doloroso. El pespunte de la muerte. Carajo, lo insoportable.

Te lo buscaste, dirían en un alarde moralista. Tú sabes, la gran ética, los paradigmas y todo lo demás. Te lo buscaste fracasado, dirían.

¿Vidas sórdidas en el celuloide?. Personajes reales con los que no tomarías una cerveza o sí, tal vez una por curiosidad, por ver algo exótico. Personajes sobre los que como crítico de cine escribirías pero que nunca tratarías sino con desdén. Pensé sobre eso.

Sobre cómo la belleza puede ser tan dolorosa y violenta. Sí. La mierda en las existencias y el despojo. Lo épico. Lo sublime.

Cómo un hombre maltratado puede rebelarse en su cometido. ¿Cuál es tu cometido? ¿cuál es tu cometido?.

Todo está viciado.

Pero te mueves en este mundo. No hay otro. Y la fineza existe. Gestos. Un hombre rudo y su generoso corazón en medio del infierno. Lo gravitante. Y más, más mierda.

¿Perciben a este post, agresivo y grosero?.

Soñador, te comerán vivo en la calle. Ah, la grandeza y sus antípodas. La existencia proteica y las heridas.

Nacer en un medio donde nadie te violentó en extremos que atentaran a tu integridad. Elegir sin desgarros. Una vida contemplativa. Ese derecho obtenido sin gran esfuerzo. Ah, rockabilly niet.

El espíritu de una Sinfonía de Beethoven en los cuerpos fatigados.
Violento. Y el espíritu de The ratt.

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polifonías twitter: @postbop [favoritos twitter]
@ 3:01 p. m.

son varias voces cruzando la vasta zona twitter. inicialmente mencionaba a @Hamletmaschine, @minervisha, @lamusique, @reiben,@tazerk, @rociof, @cerealitos [antes @fantasticCat]

pero es que somos muchas voces. la de @rafadro y sus resonancias.
@anaperusquia, @electric_touch, @Die_Grausamkeit, @queque, @GrinderManguare, @poptimista, @deleon_z -como suele cambiar constantemente su nick, les dejo el link de su blog , donde registra sus tuits: [cockpit inferno], @hiperkarma, @Aardvark_, @eraser, @elfaco, @atilael1,@abadiavernaza, @tangersoto, @leidymarmalade, @ylacarieri, @uniberto,@ataraxia, @Naxos, @juanjomunoz [con quien compartí tuiteadas en replies a partir de sus tuits que merecen un post aparte :)]

@postbop.

en twitter, la introspección irrumpe a veces como tomas lynchianas. o como punteos musicales. en esa tónica escuchaba a @postbop.

y los quiebres.


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No hay soledad absoluta en las redes sociales
5.2.09 @ 8:11 p. m.

Ilusos los que creen que sí. Ingenuos.
Siempre hay alguien que sigue las rutas de otros.

La negación intervenida.

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¿Cuál es tu cometido? [ Post-vista de The Wrestler ]
@ 3:29 a. m.

Vi The Wrestler. Ahora la proyecto otra vez, mientras escribo este post. Rudos y generosos luchadores.
Justificar a ambos ladosCarnero, ¿estás bien?. Y el luchador cual vikingo se tambaleaba con su corazón golpeado. Ahora reveo esa escena en la que Ram -the wrestler- intercede por Cassidy, nudista ante unos tipos que le dicen: No es a ti quien pedimos. Queríamos la chica del piercing en el ombligo.
Estás casada.
Y la melena rubia se agita. ¿Hace cuánto tiempo no veías flaca una escena como esa? Limpieza de hombre enamorado.
Anoche vi un film con otra tónica. Pero las coordenadas se fusionan. La violencia como un crisol, no como una iniquidad. Películas donde hallas los motivos de los motivos.
Hey ¿Los oyes? Para esto es lo que nací.
o
¿Cuál es tu cometido en la vida? ¿romperle la cara a alguien o ser una pianista?
y toda esa insumisión de la muchacha ultrajada. [Vier Minuten, film alemán]

Hay películas, personas, canciones, lugares que ocupan tu cuerpo. El cuerpo en constante cambio. Me dije eso mientras veía la gestualidad de los luchadores. Y todos esos golpes. El público rugiendo.
El solitario desplazamiento. Librar la propia batalla. Y qué primeros planos. Ronca voz de Mickey Rourke. Sangre.


Los afectos. La hija resentida.

No sé cómo MR se ha sacado la mismísima mierda para actuar como lo ha hecho en The Wrestler. Lo digo, porque leí cómo consideran que MR se interpreta a sí mismo, pero yo creo que hay mucho más que eso. Notoriamente no ha sido fácil. MR ha logrado un personaje de enorme talla.

Cuando veía la película pensé en Rocky. En The Wrestler, Ram no tiene una familia. La hechura de Randy es otra. Sin esposa abnegada, sin hijo que le admire. Sólo heridas.
Made in Usa.

Romperse el cuerpo en la pelea. No estar hecho para las rutinas. ¿Cuál es tu cometido?. Ah, gran Mickey. Sin porte de star bonito. Gran Mickey.
Las mujeres en The Wrestler no redimen finalmente a Ram o Ram sabe cuál es su cometido. Randy y su corazón salvaje.


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¡@queque! [favoritos twitter ]
4.2.09 @ 11:21 p. m.

Carajo, inaudito "olvidarla". @queque está en el sidebar favoritos de @Rainoverlima. profusamente.

La chica del Rayón de Lumière.

Después de mi partida de twitter como @Rainoverlima, me sentiría mezquina si no mencionara a Queque Octopus.

Debe ser la fase que atravieso, cual zona stalker en la que busco, me busco.

@queque, @Die_Grausamkeit. Twitter.

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@cerdiloba y la luz interior [favoritos twitter]
@ 11:01 p. m.

Esta muchacha es un paradigma. Ni sé cómo es el color de sus cabellos. Sólo sé que cuando lanza sus tuits en estado de gracia, mis carcajadas son como un boomerang, ¡un rail!.

@rafadro tiene sus updates privadas pero sé que no se fastidiará si reproduzco uno, sólo uno suyo y el replie de @cerdiloba. Vamos:

@rafadro Muy poco se habla en Tuiter de la muerte de Lux Interior. Desconocido por estos lares?

@cerdiloba @rafadro La luz interior me da "cólicos".

Sónica del humor.


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@Die_Grausamkeit [ favoritos twitter ]
@ 10:17 p. m.

No me entiendo. Soy un caso molesto. ¿Cómo fue posible que antes no mencionara a @Die_Grausamkeit? . Estoy enojada conmigo misma.

Y ahora que dejé twitter y abrí otra cuenta en la que no tengo, claro, ni un follower, me divertí escribiendo esa saga "Entre tus piernas" que hace tiempo lanzara @rafadro y que hoy encontré cuando inevitablemente asomé a leer tuits. Porque pensé en @Die_Grausamkeit . Porque me resulta difícil dejar totalmente twitter en la cuenta de @Rainoverlima . Eso sucederá al fin, lo sé.

El microblogging y sus sinuosidades, eh.
El microblogging y sus goces.

Sigo blipeando. He tenido un par de días sin trabajos pesados. Disfruto mi cuenta secreta y creo que si llega a conocerse, si alguien la descubre, me asombraré. Es supercaleta.

Finish a las horas elásticas. Mañana la odisea vuelve.

Voy a ver The Wrestler.
Ayer vi un film..., ayer quise ser pianista.


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favoritos en twitter [ por qué el lapsus? ]
3.2.09 @ 12:44 a. m.

rafa saavedra

re-posteo. se me fue el post entre el tuiteo y la salida de medianoche. reescribo.
decía que me asombró mi imperdonable olvido. aparente olvido. porque comprendí que cuando interiorizas algo o a alguien, no lo mencionas. sí o sí. el referente existe, afectivo, intelectual, anímico...allí está, dentro de una. y en un primer post sobre favoritos twitter rafa saavedra estaba ausente. qué efecto tan extraño.

UN FAVORITO. crossfader network.
twitter y sus coordenadas cruzadas.

y la zona tw se expande. más y más.

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porque en todas partes matan pero en unas la alevosía es un monstruo que crece cada día
2.2.09 @ 8:24 p. m.

de las guerras hablaríamos extensamente, lo sé. hay cuestiones de vida o muerte que no podemos dejar atrás, sobre las que bromearíamos no porque el humor incorrecto esté en auge sino porque nos hemos cuajado en el horror de los años dorados y sangrientos. cabezas rodantes, toques de queda, funciones de cine en la filmoteca del museo de arte. corríamos bajo la lluvia y sonaban los bombazos. apagones. y se escuchaba en la calle los riffs de rafo ráez y madre matilda.

pero este agobio está tan maldito que la palabra sionismo con sus connotaciones totales provoca una rabia y a la vez una impotencia. una pena indignada.
hendiduras.

cómete tu odio chica, te dirían. pero no, no es así.

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lost
@ 5:19 p. m.


el tiempo es como una calle que no puedes cambiar de lugar.
el físico.

la serie avanza como en dioramas superpuestos. es magnífica.
une a hijos y padres, sin melifluas interpretaciones.
el tema del tiempo me hace pensar en cómo podemos entender algo que no es fatalismo. ¿qué es? eso es lo que vamos desentrañando.
el tiempo y el destino.

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distracciones
@ 3:58 a. m.

vimos los 2 episodios/5ta temporada de lost.
el tema del tiempo y la furia de sawyer.

¡abran la puerta, abran la puerta, soy el fantasma de las navidades futuras!.

la expresión de ben. cara de líder inefable.

jack y su angustia.
kate y su temor.

hugo y su sonrisa triunfal paranoica.

juliet desamparadamente valiente.

y masterkid diciendo: no creo q nunca exista otra serie como lost.

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favoritos en twitter [ por qué el lapsus? ]
@ 12:15 a. m.

rafa saavedra

me asombra el lapsus. anteriormente escribí sobre favoritos en twitter y faltó en las alusiones @rafadro. viéndolo en retrospectiva, no lo entiendo. o tal vez sí. a veces cuando has interiorizado algo o a alguien como referente, de pronto lo olvidas aparentemente. pero es imposible que no reconozcas sus efectos. y allí está rafa saavedra, quien es un pivote twitter. una especie de guía, UN FAVORITO.

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