“Somewhere Nabokov is smiling, if you know what I mean"
Bosques y máquinas//
“Somewhere Nabokov is smiling, if you know what I mean" Michael Myers
27.4.10 @ 5:22 a. m. 27.abril.10 Para Rob Zombie y los niños de la lluviaAllá va tu caballo blanco lejos de la sangre y tus ojos llamando a Madre, en la cripta alargada de los sueños allá entre la autopista, el bosque, las fiestas y la ciudad, tu máscara o tu cuerpo poisson tú, el feroz cuervo de la historia desollando a barbudos y a muchachas asustadas con tus manos de gigante antihéroe, tirabuzones death, la cizaña y el punk festivo, la cola de demonio y el estertor a la hora de mirar cara a cara al doctor Loomis las sesiones del odio todas en tu colapso, tu cara herida, turbulento tú, de serpiente corazón, de asco por el master de los diagnósticos sobre tu cabeza, tus horrores delicadamente dispersos en tus caminos de lodo y voces a la ribera de cada noche, de tus crímenes y tu sexo dormido, de tu nostalgia viperina en los pequeños gestos, de una niña perdida en tu historia familiar, de tu sótano sin lux, tu infinito sótano con trozos de muchachas muertas en la cocina, en la hierba y en las discotecas, tus Lejanas con sus mochilas húmedas de cerveza y cocaína el grito de los dummies y el miedo de Loomis antes del último golpe Michael el gigante muriendo a manos de Ángel Laurie y vienen los guardias, el celuloide arde en vuestros ojos miras a tu caballo blanco que se acerca con Madre, y se abren los precipicios para un the end cuando Laurie se extravía en tu máscara y tú cabalgas en el último segundo hacia el final de tu Horror-dream alguien anota el momento de tu autopsia, tu garra lo alcanza el último sopor de ti, tu magnética en cada uña tuya, ¡vísceras! pedazos de ti para Laurie como si fueras un Bronx del infierno, ¡por siempre Michael Myers, por siempre!. Madre te acompaña en tu cielo, no temas. Etiquetas: k, rob zombie Plateaux de los 140 caracteres
26.4.10 @ 5:22 p. m. 26.abril.10 No es exactamente un taller literario, Twitter. Es un hogar de radiaciones lejanas. De cosas delétereas. Allí puedes estar tan solo y a la vez te sientes cual compañía que lanza su voz sin obligados destinatarios. La mayoría de las veces, el mensaje se pierde, así que vas tras su sonido y lo guardas cuando te provoca bucear en la marea de los tuits. Aquí en la habitación está el té. No hay cafeteras, sólo imágenes de cafeteras modernas, de mesas y barras. Asoma un Plateaux que es lo mismo que un arcángel arcabucero. No es ficción de adictos. Es alimento. La borrasca, el desorden de los bolígrafos, los nicks y el noise. La cosa fantasmática, la cosa finita, la cosa rota. El arcángel arcabucero es la idea, las alas, el insomnio, el olor del animal que es el otro. El momento en las escaleras en penumbras, la lluvia que gotea sobre tus recuerdos, Beach Boys. Todas estas ganas de deshacer el noise de las cosas rotas. Un vinilo recuperado, una voz distante, los ecos de las pimpinelas, la risa. Un graffiti, una instalación de sentimientos secuencia por secuencia. El próximo hola. Etiquetas: beach boys, k, twitter Hey Yorke, desanúdese
21.4.10 @ 11:35 p. m. El título de este post fue un tuit que borré. En un tris me dije que lo prefería para este destino. Decisiones intempestivas. Como el golpe de un pensamiento al saber de unas radiaciones que se me quedan al leer listas. Un gin tonic en 140 caracteres. Relaciones de la escritura con los días de buses en la ciudad alterada esta vez por el verano que se va. El helado aire que llega en las noches cuando atraviesas las calles cercanas al mar. El olor a café que sale de La Tapa y la mirada a las vitrinas con chocolates que no compraré, gelatinas, tortas, pastelillos. Alguna biscotela que me recuerda a papá cuando llegaba a casa cargado de cajitas rosadas con sellos brillantes. Biscotelas suaves para la niña. Del centro de la ciudad recorriendo avenidas húmedas en días de invierno, porque las biscotelas eran de la estación lluviosa. De la garúa que es la pequeña lluvia que cae en días nublados en los que te abrigas y estornudas en algún paradero o al cerrar la ventanilla del taxi. Y aparecen los nudos de la conciencia, diminutos fraseos musicales. Cosas terrestres, tú sabes. Pensé en nudos, en el Horror-dream al que evoco en momentos como éste o cuando estoy en twitter y me asalta algo como una enunciación. O ganas de escribir sobre una película, o cuando encuentro ciertas realidades que no me atraen y que paradójicamente me mantienen en un estado de deseable perturbación. Y el cruce de los noticieros, las burlas políticas, ciertos ensañamientos comunes, el desgaste de algunas cosas y sentimientos. Descartar algún adverbio, buscar alguna imagen, un signo, un detalle. Y dejar atrás los nudos, lo que sabe a serenarse, pero no a renunciar a ciertas violencias. Otra vez las cosas terrestres y todo. No era el kit completo, si no infinito. El camino. The Arcade Fire cantando Rebellion viene [como premisa]. Uh, armonías. Etiquetas: horror-dream, lima, the arcade fire, twitter Detritus
19.4.10 @ 1:57 a. m. 19.4.10 Me expulso hacia la factory del Horror-dream. Cinemanías
15.4.10 @ 6:04 a. m. 15.abril.10 1.- Cada escenario está lleno de tics fílmicos. 2.- Una imagen, aparentemente sin nada extraordinario, arroja señales. Sólo hay que descubrirlas. 3.- Se disparan las radiaciones especiales y espaciales en loop hasta que le das el stop. Eso es algo realmente cinemaníaco. 4.- La cosa fílmica se materializa en concepto cuando le das estructura. La estructura se destruye o se deconstruye según te dé la gana. La cosa fílmica permanece. 5.- La fisura se multiplica o comprime. La cinemanía se alimenta de fisuras. Al final no hay final. Habrá más cinemanías. Una filmina, por ejemplo del horror-dream. Alguien bebe café al otro lado. Se alinean los significados. No hay bluff. Etiquetas: cinemanías, k California memory
11.4.10 @ 12:59 a. m. En twitter encuentro al corazón de aquella California soñada. Un kit completo de los contrastes. Etiquetas: california memory, twitter La felicidad cinematográfica
6.4.10 @ 3:38 a. m.
Etiquetas: esplendor en la hierba, james dean, k, kitkat, lounge, quentin tarantino, river phoenix ◄ Older & Newer► |