Han escrito sobre formas de la resistencia, varios pensadores. Séneca y Spinoza me atraen como gestores, inspiradores para los philosofers que vendrían con bólidos recursos. Otra manera de pensar.

Este es un apunte. Un preludio. Apenas unas líneas escritas antes de dormir.

Tal vez sueñe con un destroyer deseable. The Strokes y Charly Parker. Focos de la ciudad. Ese brillo de la ventana al mediodía. Un episodio de comic... Un amor de verano.

Escribir sobre el amor de verano.

Graffitis, agua helada en vasos de ternopol a las tres de la mañana, un comic perfecto de la furia en una viñeta de un tumblrista. Nómadas, nómada soy.

Y el ensueño roto cuando pasa el patrullero y alguien grita: oye bájate los jeans!.

Me gustaría dedicarle un post largo e intenso a Avatar. Tal vez M que escribe un blog de aliento personal y filosófico le dé el brillo que merece. Probable. Dijo en twitter que la viviseccionaría.

A mí, como creo que a muchos, me interesó la mutación de Jacky Sully y toda la imaginería de esos bosques futuristas y enseñanzas en medio de un tono aventurero y espiritual. Uso que Cameron aprovechando los millones de dólares al máximo y dándole vuelta a la rapiña que en su propio país se desata vía corporaciones, delinea sin atenuantes. Su inteligencia fílmica.

No le encuentro sentimentalismo al film. No pasa la línea que estropea el discurso narrativo-visual. Hay mucha belleza pero no es cosmética precisamente. Eso es clave. Los buenos y los malos no son tales. Aquí se trata de saqueos, de guerras, de realidades, de enamoramiento y transformaciones.

La formalidad de contar una historia y darle un desenlace tiene su valor en darle un esplendor épico. Ni comparación con otras realizaciones de aventuras en defensa del ecosistema que Hollywood subraya con el romanticismo de los adolescentes que se atraen en medio de la naturaleza virgen. Y todos esos corolarios explícitos de la manera más convencional no están en Avatar. EL 3D opera como un accesorio atrayente. Sin el 3D Avatar no pierde majestuosidad.

Por otra parte quien escribe aquí declara que su atracción por el cine no se asienta especialmente en las películas espectaculares. pero no me alejo de sus atrevidos disparos. Me importa. Por ejemplo me interesa la maravilla de District 9. Me interesa ese ritmo que se desprende de lo visceral. O la lírica de Gordon Green. Y en otra esfera de la cinefilia, el horror de Rob Zombie. Inclinaciones que rompen con lo inmutable. A Cameron le agradezco la mirada preciosa y rebelde al mejor estilo de los dandys que encuentran en sus creaciones, vías para decir algo que en Hollywood no suele decirse fácilmente. El espectador hallará los planteamientos, las inquietudes, todo eso que aparece cuando te empapas de una aventura fílmica porque vale la pena dejarte atravesar por ese rail. Y nada te impedirá que así sea. Ni siquiera esas voces que sigues y son como puntos de apoyo para abordar registros tan vastos como los del cine y con las que en algún momento discrepo. Pero eso es parte de este influjo y no opaca nada. Al contrario, en el centro de algunas polémicas visiones existe algo muy rico que se va cuajando como material infinito. Ustedes lo captan. Lo creo.

Medea fue un anime creado en una madrugada. Un nictálope vino a beber té y sus ojos me empujaron hacia Medea.

[He muerto una vez. He renacido entre notebooks y pastillas de menta. Aquí, cerca de los juguetes hay un pastiche y crayones en honor a los viejos arrebatos. Sucumbí ante las sombras del gamer mental]

Ustedes saben, ustedes ven más allá de lo que digo. Por eso les confío la inútil constancia de los posts. Medea espía las palabras. Le roba a mi cuerpo su pulso y espera. No sé qué espera. Y calla.

Fuera del espanto, en cinerama, en primeros planos sobrios o en un trash memorable.

Otros zombies esperan al final del camino. No los conoces.

No sé por qué no escribo aún ese par de posts estructurados básicamente. Eludo el asalto de las ideas que en algún momento pensé serían estimulantes. Tal vez me siento una stalker indeseable, algo cómica en su poderío de peregrina. Gotas de patetismo. La cosa volátil. Mates en los intermedios. Las pausas del día en el baño palpando la textura del jabón cítrico, estirando el papel higiénico perfumado, escuchando el sonido que sale del inodoro cuando se va la mierda y vibra una lucecilla en la mente. Algo.
O caminar con la humedad de la ciudad en los poros, pensando por ejemplo en Rohmer y en la muchacha del rayo verde, o en aquellas ecuaciones que masterkid resolvía en sus entretiempos. Mario Bross salta, Haití tiembla, en twitter hay quienes tienen fans enamoradísimos. Y los stalkers están de moda.

Saliva gotea de tu hocico, perro viejo, perro del verano

tu boca tu hocico tu estigma en un tazón de caldo tu hueso tu rabia

y ayer eras el cachorro del amor sucio

el relámpago de una calle de Lima, el color de una playa turbulenta

mi vida a los 14 años subiendo escaleras de espuma

sin más ladrido que el deseo más negro

te vas perro del verano, lejos como subterráneo ebrio, demasiado lejos, cual comic en una viñeta que nunca se termina, y llueve en tu fango, perro en celo perro en cielo.

Tengo en la cabeza otras intenciones para postear, y éstas se quedan como posibilidades en la fisura del día que comienza con Loving The Alien. Bowie convertido en Esteban Dedalus. O Bowie siempre ha sido Dedalus en su camaleónico ser. Alguien que le da sentido a la palabra Vanguardia, tan dínamo, Él.

Elso, la muchacha del Rayón de Lumiére pasó loando a Bowie en la madrugada. ¡Elso!. E Ignacio cantará Modern Love como poseso. Yo bailaré con la musa D antes de que haga sus cabriolas en la blanca piscina. El starman cual vampiro sigue nutriéndose de todo y muta.
La ciudad, hoy será para mí un refugio en el que Bowie cantará. Dedalus.

Rico viento estival, voy por unos helados especiales en medio del laberinto urbano. Si se pudre algo, una canción de Bowie no lo salvará. Pero sí el mundo es un lugar habitable cuando las cosas hermosas se elevan en ti.