Las películas son como avatares que nos componen, pensaba mientras recordaba a Batman frente al Joker interrogándolo. Batman en uno segundos se asemejaba a un policía furioso y Joker al niño más endemoniado de una correccional. La Banda Sonora marcando momentos. Smashing Pumpkins dejando su estela de sonidos agresivos y sexys [relaciono a los SP con los punteos cinematográficos batmanianos].

Los discursos moralistas atraen a los ortodoxos. El odio a las putas, por ejemplo. En ese punto, The Dark Night aparece como un film que una vez más rompe con lo lineal. No es como la onda de los Watchmen, tan torcidos y heroicos. No, Batman vive  en un tensión constante en medio de sus millones de dólares y sus performances de playboy. Es un solitario que ama la noche porque en ella puede ser un murciélago que cuida a su oscura ciudad. Un héroe de la noche.

El cine, hace tiempo que se ha volcado efervescentemente a los héroes que no se ajustan a los moldes paradigmáticos. Un antihéroe puede ser un héroe vilipendiado, pero al final el espectador elige a sus personajes, en un proceso de empatías y sueños. Y todo eso es tan rico y disímil, que en el contraste con la realidad fuera del celuloide, te preguntas: qué tipo de ciudad es en la que vivo?, cómo nos vamos a estructurar como ciudad si no existe un Batman que vele por nosotros?. Si busco a un superhéroe voy al cine, como en un encantamiento al que acudo por propia voluntad. Esos espeluznantes villanos que corroen sociedades, existen allá y aquí. Allá en el cine, suelen ser derrotados.

Como en una de esas películas en las que cada secuencia se despliega inusitadamente, así va tu film x. Le das tu propia marca, alteras el básico guión, un destino que se imbrinca, se llena de otras escénicas dotadas de muchas cosas atmosféricas. Así que la delicada música de Colleen es perfecta para el playlist de las fragancias y los cines.

Pausas. Flowers. Comics. Filosofía.

Si te dicen frívola porque te gusta ver vitrinas que exhiben ropa que no comprarás, no te inquietes. O de pronto ni te importa. La designación resulta algo parecido a un slogan. Te convierten en un arquetipo. Te denostan alegando idioteces.

Así, de golpe, recuerdo escenas de Chungking Express, porque asocio el magnetismo de los lugares japoneses con las vitrinas, los maniquís, la exuberancia de los personajes tristes. Siempre, viene la paradoja.

Vivir en este tiempo, en el que los excesos se decantan frente a los miedos [la ola paranoica /sida] te arroja a lugares comunes con frecuencia, a las cosas convencionales. Destruir algo de ese enmarañado te convierte en uno de esos posts-humanos. Se siente a todo lo transitado, como el pasaje de un túnel, caminos oscurecidos que se salen de las carreteras. No hay pizca de melancolía. El noise brutal de los días sexuales existe como una marca de identidad. La forma del cuerpo está hecha de ruidos. Y qué difícil es ser a veces silenciosa.

Podrías llenarte de textos Wittgensterianos, de recursos filosóficos, de objetos hermosos, de toda clase de objetos. Y ni así llegaría el misterio. Te tropiezas con tu gesto esquizo. Escribes.  Todo se reordena sin desesperación. Post-it tras post-it, tazas de té, o lo que te guste, invitaciones, carteles de cine clasificados, números telefónicos, mails, mp3s, sistemas secretos en algún pin up de los silencios. Escribes.

Leía twitter multisensorial y entre tantos ritmos me deslizaba y deslizaba como jugando. Vortexxx. 

Lou Reed y Shintaro en un pin up alternado con otros pin ups. La propia voz perdida en los pleamares  de la madrugada. Me he atrasado escandalosamente con algunos deberes. El bólido tiempo se lleva algunos escasos rastros del amorous. 

Hoy me caí estrepitosamente y fui atendida por varias personas. En el filo de una vereda húmeda, caminando distraída. El juez Garzón ocupaba mis pensamientos. Mi caída no importa. Importan otras. 

Escribo en el reverso de las cosas domésticas.

Los primeros oleajes fríos han llegado. Twitter en el medio como un tablero móvil. Tengo muchas ganas de escribir y el post opera como una anotación de más de 140 caracteres. Si me dejo guiar por los favoritos que me marcan, diría que he empeorado. Ni menciono nicks, tan sólo digo que soy impopular ciento por ciento, pero no porque hable mal de los que escriben en twitter o lance denuestos a diestra y siniestra. Si no porque soy incapaz de desarrolllar cadenas de social influjo. Y paradójicamente, me dejo envolver dentro de los piélagos tuiterianos. Oh, sí, las afinidades invisibles.

No uso facebook. Mi flickr está perdido. Lo retomaría y le daría las fotografías del tren, las esquinas de la ciudad trastornada, los focus del verano que se fue. Ráfaga por ráfaga. 

Al mismo tiempo siento que twitter como bloque expandible es un hogar mutante, una zona que es refugio en el sentido de congregación inédita. Somos miles y nos acompañamos, somos los solitarios, somos los diversos, los noctámbulos, los matinales, los pasajeros.

En twitter, existe la norma no escrita para muchos de favear a los que te favean y siguen. Lo que opera como un intercambio de favs, un corolario de agradecimientos. Por mi parte no sigo simultáneamente a varios tuiteros que suelen ser mis favoritos. Eso es incomprensible, lo percibo. 

Me pregunto cómo el poder de las redes sociales puede crecer y a la vez ser tan volátil. Para mí funciona como un gran campo magnético, donde sé que lo más gratificante es en sí la escritura, lo que se pierde y recupera en la memoria y en el attachment de lo que no descartas. Las ideas, los procesos, el paso de las afinidades invisibles, la lejanía del sonido trash.

Y no desprenderse de lo que te recuerda cuáles son tus roadsides, los opuestos, las  coordenadas distintas, lo lejano. Tú eres tu storyboard. No importa si no eres un numen, si no eres una musa. Importa el efecto,  sónica por sónica, con el post-it veloz, las cosas simples. Todas las incertidumbres.

Espacial. Esa clase de lluvia que te transforma. Vamos, cuerpo.