Hay un gran precedente de poemas, odas, cuentos, novelas que se vuelcan sobre el romanticismo. El primer graffiti amoroso trazado en una cueva, cuando aún no existía la alusión y el concepto concreto. Algo así como el choque del sexo, la sobrevivencia y la belleza emparentados en un galope bárbaro, en ausencias, desencuentros, lejanías. O como ver a los cazadores volviendo a sus hogares tribales, extrañando a alguna mujer, especialmente a alguna mujer. O como el deseo de la púber que ve un gesto en un muchacho que no olvidará aunque las guerras se cruzen en su vida ni cuando sea una anciana a la que nadie admira. La brutalidad cual muro no ha acabado con el romanticismo, se ha reflejado en las narrativas de hoy en las que ya el amor rosa es una referencia gastada, que ni Corín Tellado, la celebérrima artífice de novelas en revistas, ignora. Lo cursi ya no es sólo cursi, se retoca con escénicas de vampiros bellos, de enamorados épicos, de killers contemporáneos.

 Tristán e Isolda, Romeo y Julieta, y otros amantes dieron paso a los amores cinematográficos. Bonnie and Clyde, por ejemplo y más adelante una Mia Wallace que en realidad no le pertenece a nadie, inhalando una sobredosis de cocaína, después del brillante paso de Annie Hall, de la diva Sasha Grey mezclando porno y fascinación, mucho después del reinado de una Marilyn Monroe en el celuloide. O Johnny Deep,  el superdivo en motocicleta, ícono de romanticismo salvaje.

Deshacer el género* . El deseo [y el amor]  no tiene género. Imagínate en el siglo XXII: no existen carnets de identidad que digan, hombre o mujer. El género es performativo. Si te da la gana eres una muchacha esplendorosa o sino no, los baños son unisex y los crímenes pasionales siguen sucediendo. La naturaleza humana no se deshace, se transforma.  Esta visión no es maravillosa para el ortodoxo, de hecho, es horrorosa. Antinatural. El ortodoxo siempre abogará por la linealidad.

Volvamos a hoy:  discurre una  explosión vintage que tiene su apogeo, por citar un caso, en páginas de Tumblr. El glamour y la desfachatez.

Las narrativas románticas atraviesan el imaginario actual con sordidez, desesperación, alegría, extrañeza. Caleidoscopios que detonan los deseos colectivos, instigadores de miradas exploradoras. También aparece el retorno de cierta inocencia, de bosques y máquinas, de poesía y búsqueda heavy. Contraste  en las narrativas románticas que ahora son más que romanticismo, una permanente irrupción emocional, una estética mutante, una búsqueda.



*Deshacer el género, es el título de un libro de Judith Buttler, Ediciones Paidós Ibérica 2006.

Este año perdí cercanías y me mudé dos veces. No tengo trabajo fijo, tengo tiempo en las noches porque duermo escasamente. Me enamoro con frecuencia. No cuento otros sucesos porque son complejos y exijen una estructura emocional hardcore en el post, ¡praf! [¿búrlense]. Me excuso, no soy tan abierta para detallar lo personal y a la vez necesito dejar señales, que algunos captarán y otros posiblemente encontrarán un poco difusas.

He concretado rutas y no he terminado algunas. En muchos casos soy una vergüenza y explicarlo no es grato.

Me ayuda inmensamente la música, a donde voy, dónde esté, realice lo que realice.


Me inquieta el país. Lo único que hago a fondo es hablar y hablar con las personas que encuentro, con las que me relaciono y percibo que no es inútil.

Extraño a los amigos, las playas al atardecer y la reuniones con vino y locura.

El cine ha operado este año como un radar y es como abrir direcciones: la imagen-movimiento, la versatilidad, las asociaciones de lo visto con el cotidiano. El cine abre caminos, pluralmente, de los superhéroes a los zombies, de los dramas al dinamismo, de la risa a los enigmas. Una visión lynchiana, una tesis fílmica sobre la nanotecnología, un camino de humor ácido, un serial de animes y ternura, un musical con baterías, un estruendo sex.

Finaliza el 2010, otra secuencia, los primeros diez años del siglo XXI. Nos materializamos, nos buscamos, nos separamos, nos encontramos.

¿Recomenzaré en el 2011?. El dilema. Acá estoy en la marea. Piélago, todos somos piélago, dear.

Me importa la imagen, en una panorámica que tiene a las ideas entre fisuras. No tienes la idea en bandeja, la moraleja, el consejo. No. Pensando en ello me disloqué cinematográficamente viendo hoy a Philip Seymur Hoffman joven, barbón, gritón y a una Holly Hunter muy lejana de la que vemos en Crash, la película de Cronenberg. Sé que esta es una impresión que se remonta a los primeros espectadores de films, que abandonaban las salas  cuando veían de pronto a un actor que antes había sido un personaje que moría y al que en otra película lo veían radiante, o sino normal, sin señales de enfermedad alguna. Otro.

Lo que me guía hacia pensar en un futuro en donde existirá una población de actrices y actores. Tal vez radiquen en comunas llenas de esplendor, en bloques diferentes, por zonas con rascacielos llenos de armonía, después de que la fase post-nuclear ha pasado. [La reconstrucción de las ciudades a partir del imaginario cinemático, ¿la imaginan? oh yeeé]

Una necesidad del cine como abstracción, verdad, proyecciones. La existencia de ciudades cinematográficas, con todos los estilos posibles. En alguna ciudad los niños precoces enamorados de los cineramas intervendrían en los diseños de androides especiales, clowns para los planos temerarios.

Las ciudades de los pornos actores, ¡un momento!, ¿acaso existiría el porno como concepto virulento de sexo abrasivo?. No sé. Ese es un enigma, piénsenlo.