porque todos quieren la verdad, pero ¿cuál de las verdades?. tu verdad llena de signos que ni tú mismo entiendes. ¿o la que te parece es tu verdad?, pero no estás seguro de nada. y hablar de prados de girasoles se oye ridículo. bah, tantas cosas ridículas. tantas verdades. no hablemos de prados, jardines, ni utopías. hablemos de la verdad.

no me interesa la verdad. o es decir me interesa para vivirla como algo que habita dentro del cuerpo. no quiero escribir sobre la verdad como una imposición autosugerida. detesto deslumbrarme pero eso sucede. roberto bolaño me sacude. y en otra orilla, michel houellebecq comienza las partículas elementales como si escribiera sobre coordenadas burocráticas y lo hace adrede, luego va cuajando las ideas y te vas adentrando en la novela al captarlas. novela agotada en librerías. tengo que ir a la biblioteca. aún no tengo carnet. creo que encontraré una verdad en esta novela. o es justo decir que la estuve encontrando cuando la leía.

pero necesito la vida y la vida no sólo está en los libros ni en los miradores. no sólo es el mar ni toda la ciudad. ni mi niño que mira documentales y guarda su chess. ni d que ríe y me llama.

necesito algo que no es complicado hasta lo imposible. y no me obsesiona la verdad. la cicatriz en el vientre, la noche, canciones, eso es parte de la verdad. creo que este post es parte de la verdad.
creo que esta verdad no es algo que fascinará. eso es alentador. no fascinará.

desde la alta fidelidad de una megaconsola, el cuerpo se balancea fresco como en un videojuego, con sprigg y crono raudos, extendidos en el espacio sideral. ninguna guerra ahora tiene poder sobre mí y eros viene como nos atrae, sin fotos ni viñetas de cuerpos desnudos con esa transpiración pajera que ves por todas partes, en films porno demasiado simples y sabes que no pretendemos flamantes hallazgos, películas donde la rutina sexual se muera, se cubra de algo que la destruya. algo que sea delicioso, como tu órganos genitales brillando mientras god is an astronaut sella las manchas húmedas de tus jeans, de tu oscuridad espontánea, tu dulzura esquizoide. algo que no comprenderán los conservadores en sus aparatos teóricos grandilocuentes. porque te reciclan las máquinas del lenguaje y eso es tan despreciable cuando todo lo que te dicen es basura adornada, como dinosaurios de plástico que un nene de tres años admira en un museo de la pre-historia. en medio del pandemoniun de los aburridos estetas, hay un gusto por sentirse profetas, por enarbolar un nihilismo que solamente el viejo emile o el misógino michel h te lanzan a la cara como bofetadas o como golpes de luz indistintamente. así que no preparaste obsesivamente el texto durante días sino que lo lanzaste después de incubarlo dentro de una idea, de unas sub-ideas y de detalles frágiles y por ello, valiosos como si fueran rarísimos corales encontrados en un batiscafo o en una cabina naútica con enredaderas de azares. todo es rico, todo sabe a alegría. no hay artificio, tú creas la imagen, su sustancia, su mutación viene cuando tu cuerpo se mueve como lo hace un animal salvaje.

volteo y todo cambia. allí estás, tú eres el otro, quien nada me dirá al final, acaracolado cuerpo, porque más pesa tu solemnidad que se resiste a la ligereza de una posibilidad erótica, la anárquica venganza del niño, el remix irónico, todo demasiado lejos de tus contrataques, tu resentida sinfonía. caústica ruta. me distancio de la animalidad que no baila.
tengo hambre y ya me di cuenta que a esta hora de la madrugada los bares más hermosos de la ciudad están cerrados, y que todo se parece a una despedida de las cofradías, pero no sé si me importa.