Bosques y máquinas//

“Somewhere Nabokov is smiling, if you know what I mean"



Rítmica
30.1.11 @ 4:46 a. m.

¿Cómo les va? Aquí, todo fue como un carrusel: sábado de zig zags, supermercado, sofocación, los colores en la calle, los fragmentos de canciones, zapping ocasional, politik en los gestos, Deleuze en los filos. Algo de coquetería, también.

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24.1.11 @ 6:09 a. m.

Los tuits volvieron, los desvelos también. El insomnio no es un insomnio feroz, diría que tiene la luz de un cielo de fantasía. De todos modos, al final hay una sensación de resaca. Descansemos.

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Los 20 mil y pico de tuits desparecidos y el verano
16.1.11 @ 6:16 a. m.

Aún espero que el timeline me muestre en mi bio, la cantidad de tuits escritos que eran más de 20 mil. El verano se funde con los días y las noches en canciones, como ente de poesía, el eco de Walt  Withman en los jardines, los castillos de arena en la playa, las pelotas de colores, el placebo en el texto, las cosas perdidas y las cosas recuperadas. Quizás los 20 mil y pico de tuits.

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¡Parnasus post-punk!
15.1.11 @ 2:25 a. m.

Estoy reconfigurando la factoría. El otro día, Stalker, la película, me ayudó a dar un paso.

Eres un gato que mira el mar
@ 2:02 a. m.

Un suicida se mira los zapatos antes de saltar. Los mira como si alguna señal secreta estuviera en ellos, o eso crees en un arrebato común. Allí en el último piso de un edificio, el suicida dice: eres un  gato que mira el mar. Y salta.

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Pajaritas y leopardos
10.1.11 @ 4:22 a. m.

A veces soy un leopardo agazapado en tu ventana

te miro descalzarte, te lleno de pavor en el sueño con mis garras, mi sexo es una sensación, mis ojos sobre ti son monstruos hambrientos

y otras veces soy una pajarita que se reclina en tu escritorio y aletea apenas como si supiera que no la mirarás,

y se escapa por el patio rozando tus plantas, tus cosas, tus restos de furor.

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Travis, nadie llegó al desierto, nadie
8.1.11 @ 7:43 p. m.

Todos se acaramelan en esa palestra de aire, te dijo el fantasma. Travis morías en el desierto y soñabas con amigos perdidos en una época de guerra, lejos. Nadie te dijo adiós Travis. Solamente escuchabas susurros y una bota de plástico voló hacia ti desde una caseta de metal oxidado. Morir Travis es a veces la luz de la arena húmeda, un insecto sobrevolando sobre tu cara, la sed, el blanco desierto. Una bota con grietas, tu propia voz y la Nada, Travis. Aire, y apagarse hasta nunca. El desierto eras tú.

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Jessica Rabbit ayúdame
6.1.11 @ 5:42 a. m.



Me voy al bosque, Jessica Rabbit.

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De lapsus terribles
5.1.11 @ 3:08 a. m.

No me entiendo. Let The Right One In ha sido una de las películas más bellas que he visto y no la apunté cuando escribí el post anterior. Agregué un párrafo, me  resarcí y  pregunto, ¿por qué los lapsus te atacan V? ¿Qué designio golpea la memoria?. Me siento como un personaje de Woody Allen, mirando la pantalla como si allí encontrara la respuesta. El anaquel de cosas favoritas se convierte en una excusa, una vergüenza. Mi cabeza es una banana day, le digo a usted, eterno Jérome.

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