Bosques y máquinas//

“Somewhere Nabokov is smiling, if you know what I mean"



El numen Jan Svankmajer
30.11.10 @ 11:30 p. m.

Los Conspiradores del placer - Jan Svankmajer


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Vaginas
29.11.10 @ 12:31 a. m.

Tu vagina, no ¡yo no hablo así!, ¡tu coño es una fruta podrida!. Te has llevado lo mejor de mí, te has jodido en mí. Miro cómo  ella se ajusta las pantys rosas. Demonios, pensé, las putas y las colegialas, prefieren las pantys rosas. Soy un tipo salido de un antro de lujo, y sea como fuere, no merezco caer en coños que parecen pantanos, de muchachas que ves en la calle y son copias de Mazzy Star. Son entes del infierno. Ella me mira y no dice nada, está huyendo, la ratita se va al subway, a conseguirse otro yonqui con dinero. ¿A dónde iré yo?.

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28.11.10 @ 8:34 p. m.

it happens so fast.



Cual anime parado en una vía desconocida.

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Automático nocturno
27.11.10 @ 3:39 a. m.

Enamorarse en la noche, enamorarse en el día. Dos polos, dos complementos. La cosa abstracta que deviene en corporal, lengua, pastiche, flor, ecuación, agua, cine.
El automático nocturno, un curador de imágenes y sensaciones. Yeah.

Con Lykke Li
26.11.10 @ 12:17 a. m.

Bordeando el día que fue uno de aquellos, marcado con resaltador musical.





MusicPlaylist
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¿Qué decías sobre la muerte?
25.11.10 @ 3:44 a. m.

Escribes un cuento y estás al otro lado. Allí la muerte es un suceso que una máquina novísima, anula. Eso decía.

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Los zombies son divertidos
23.11.10 @ 3:43 a. m.

Creo que todo se revierte, el poder, las cosas trágicas, la muerte, la pasión, los descubrimientos científicos. El horror que te mataría no está en las series de zombies. La banalización está en la manera que las instituciones asumen que la moral opera como vía de salvación. Los discursos, los consejos, la óptica represiva, el post-punk de cartón que circula en las conversaciones. Por eso me gustan los zombies, no como héroes o íconos, si no como salidas de tensión, personajes que no dicen nada, que sólo actúan y sangran, mientras sabes que tu vida no tiene un zombie que te persiga a la vuelta de la esquina. Los zombies son contraparadigmas, entes que desaparecen y vuelven cuando los ves en la pantalla, magnéticos y ridículos. Esos.

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Un supercarrusel o Pixies
19.11.10 @ 4:19 a. m.

Creo que al fin de todos los finales hay canciones que te poseen, te dotan de flujos locos. Una Banda, toda la adolescencia en canciones que son un jardín convertido en música, o no, digamos que es un bosque. Como esa zona de la que Ernest Jünger escribía, donde atisbas al mundo y saltas a su centro sin angustia.

En los videos de Money Gone To Heaven, he visto a un Black Francis con el cuerpo algo comprimido en sí mismo, arrojando cierta timidez, un juvenil Francis con camisa de cuadros en plena ebullición musical. Una Banda novísima rompiendo el horizonte lineal de los 80's. El video oficial nos entrega su grito más potencial, un contramanifiesto en vivo, eso que nos lanzaba a la maravilla de sentirnos como si ascendiéramos en un carrusel a los lugares más ricos del cuerpo. Y batirse como niños que juegan con nintendos en la calle, viajar como aventureros con la canción, una y otra vez.
Lima era polvo y sangre cuando Pixies sonaba por primera vez. Pixies transfiguraba al peligro, el estado de sitio, la guerra. Pasó el tiempo y hoy cuando los escuchas, eres esa niña que soñaba con conocer Shangai, la nieve en las calles de alguna ciudad llena de artefactos sónicos y de happenings. Eres Pixies, un mar, tu propia banda sonora. ¡Alas!.


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No debo escribir en la madrugada
16.11.10 @ 4:46 a. m.

No debo hacer puzzles inacabables, no debo comer caramelos, no quiero comer chocolates, quiero ver colecciones de zombies en mi nuevo tumblr, pretendo convertirme en una araña cuando sueñe, una queen de papel, un sonido, mil sonidos.
El té de naranja se enfrió, no hay picahielos, no hay pantys en la canasta, necesitamos pantys negras, Luc,  y ¿qué haces tú cuando no hay pantys? ¿qué haces tú cuando no tienes sueño y debes dormir sí o sí?. Los deberes, Luc, los pasajes, los viaductos, los muñecos vivos que te persiguen, que nos persiquen. La cosa húmeda en el pecho. Los senos transpiran en la primavera, Luc, como un anuncio del verano y pones a Yeah Yeah Yeahs en el celular, te refrescas tomando un energizante con sabor a durazno. Las calles se parecen a una retrospectiva sucia de tu vida a los cinco años. Los heladeros se pierden en alguna esquina, aparecen los ogros, los insignificantes ogros. ¿Me oyes?. No debo escribir en la madrugada. Escúchame: your mind is a cinema!.
¿No debo escribir en la madrugada?.

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