porque todos quieren la verdad, pero ¿cuál de las verdades?. tu verdad llena de signos que ni tú mismo entiendes. ¿o la que te parece es tu verdad?, pero no estás seguro de nada. y hablar de prados de girasoles se oye ridículo. bah, tantas cosas ridículas. tantas verdades. no hablemos de prados, jardines, ni utopías. hablemos de la verdad.

no me interesa la verdad. o es decir me interesa para vivirla como algo que habita dentro del cuerpo. no quiero escribir sobre la verdad como una imposición autosugerida. detesto deslumbrarme pero eso sucede. roberto bolaño me sacude. y en otra orilla, michel houellebecq comienza las partículas elementales como si escribiera sobre coordenadas burocráticas y lo hace adrede, luego va cuajando las ideas y te vas adentrando en la novela al captarlas. novela agotada en librerías. tengo que ir a la biblioteca. aún no tengo carnet. creo que encontraré una verdad en esta novela. o es justo decir que la estuve encontrando cuando la leía.

pero necesito la vida y la vida no sólo está en los libros ni en los miradores. no sólo es el mar ni toda la ciudad. ni mi niño que mira documentales y guarda su chess. ni d que ríe y me llama.

necesito algo que no es complicado hasta lo imposible. y no me obsesiona la verdad. la cicatriz en el vientre, la noche, canciones, eso es parte de la verdad. creo que este post es parte de la verdad.
creo que esta verdad no es algo que fascinará. eso es alentador. no fascinará.