“Somewhere Nabokov is smiling, if you know what I mean"
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Bosques y máquinas//
[ pianística ]
30.10.08 @ 5:58 a. m. tú eras el chico de los pianos. tu historia nacía con los acordes de un concierto en la sala de tu casa roja como esa mañana cuando la sangre caía del vientre de tu madre. el anuncio de tu cuerpo y su convulsión. las horas, la incubadora, la filmación de tu arrugada cara, el movimiento de tu pequeña cabeza. cuando llegó el primer piano, tu memoria fotográfica lo guardó en blanco y negro como en los films noir. nina simone cantaría algo tristísimo para ti, el niño solitario en esa casa turbina. después de nina, todo el magnetismo cabía en tu primera canción para piano. premonición del electropunk. después del piano, la guitarra eléctrica y más adelante el segundo piano con nina llena de bruma y saudade que era la mismo, la prolongación de tu karma, el summus de la adolescencia arrinconada a cuartillas, experimentos musicales, orquestación y banda visceral o angelical según el ritmo de los días y el color de la ciudad . tú escapabas de la bruma, tú tocabas el piano. tú mutabas pianísticamente.  la captura de los disidentes de la gran ciencia totémica, de quienes todo el mundo hablaba sucedió cuando tenías 16 años. tú te habías alimentado de la ciudad, sin epifanías, transformando los cruentos sonidos en óperas para ser tocadas en escenarios abiertos como pistas de aterrizaje, lejos de la casa turbina.los fantasmas de tu primer piano aparecían en tus noches turbulentas. eran la desolación y el camuflaje de la música protegiéndote de la guerra. o tú eras un fantasma de ti mismo pero estabas vivo y el piano era tu símbolo de identidad. volver al primer piano. volver a la oscuridad y al primer hallazgo. quién sabe, chico solitario, qué pasará.  ellos son como el señor smith en matrix. o son como verdugos postmodernos. algunos adorarían tu música. te traerían el piano imaginado por ti en esos sueños festivos que simplemente eran las pre-composiciones de tus óperas y movimientos diseñados para ser feliz. querrías escapar. querrías llevarte el piano mientras sales de la casa turbina. factoría del arte negro, gran caja musical. pero no sabes a dónde ir, porque no tienes madre, padre, ni amigos, porque eres como un piano sin pianista. y porque nadie te llama aunque te aplauden. la ciudad se olvida de ti. eres como un piano silencioso, ahora que no sabes a dónde ir. tal vez cometerías un crimen si te olvidaras de tus fantasmas. si fueras un cyborg, si no fueras en realidad un piano, un hombre piano. Ilustraciones vía Google. Etiquetas: [ de outsiders y + ], cyborgs, relatos ◄ Older & Newer► 
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