y del cuerpo te diría. cada canción escogida para blipearla delinea este tiempo. murakami, silversun pickups, dos huellas recientes y una que no puedo describir. todos tenemos secretos.

ideas en desarrollo:
1.- el tema del envilecimiento, vía la serie lost.
2.- odetta como fuente de potencias.
3.- amorous contemporáneo/digital.
4.- gestas de héroes anónimos.
5.- el efecto bohren & der club of gore/ betteo/lou salomé.
6.- un acápite musical: silversun pickups.
7.- la imposibilidad de ser únicamente light.


en el escritorio hay postales, una bota rosada pequeña que fue mi juguete de infancia, una caracola blanca, canicas de masterkid, bolígrafos, libros, agendas anilladas, cc, un mapamundi, calendarios separadores, papel toalla y stickers de colores. escribo el recuento para que sea como un paisaje suspendido en el post. una especie de testimonio de la lista escrita.

otro amanecer con la compu, twitter, blip.fm y film x. bonita niebla. las escafandras emocionales y el alba. remix de los entretiempos. vámonos.

ahora que fluye una especie de rail anárquico y sin más objetivo que el de nombrar lo que acucia, asombra o inquieta, creo que film x se ha convertido en una hypomnemata outsider.

padecí con haloscan. los comments están en mi panel, pero lo que yo quería era que aparecieran. porque la idea es que estén aquí los dos sistemas de comentarios, los de blogger y haloscan, pero niet, no operan. es el tropezón con códigos de template nuevo. y estoy cansada, quiero escribir pero dar detalles de una madrugada vertiginosa y estoica no, ahora no.

sí, quiero anotar que nina hagen es un bólido musical.

quiero anotar también que no he visto aún ni un episodio del dr house. la experiencia platónica viene de su ascendencia, de que he visto extractos de un video de la serie, y que la clave de su magnetismo para mí es su huesudo rostro.

como tal vez diría xtian w, esta frivolidad tiene visos míticos: enamoramiento por efectos y el sacudón visual. es el pandemonium de las sónicas más extrañas. un amor elefante. un dietario roto. la flacura en contraataque. ¿tu flacura? y la mía. ea, venga, no enamoraremos como dos viajeros. todo es tránsito.

alba de niebla celeste, silencio. aún los niños no gritan ni pasan cerca de la habitación.
y ya, me voy.

anteayer dormí más de cuatro horas y entre ayer y hoy dormí 6. hay un sensación de descanso prolongado porque no estoy entre trabajos algo tediosos y aunque el gas se acabó y por esas complicaciones de las ineficiencias en envíos de balones, aún no he almorzado, pero quien me mirara se daría cuenta que estoy simplemente de un humor excelente. aunque ando con obligados reajustes económicos porque adquirí dos libros e hice obsequios que por nada del mundo los hubiera postergado. nada heroico, pero sí necio, diría un rígido razonador. queda el estoicismo y los ecos del sueño de la mañana.

y es que en la vigilia soñé.
el sueño no tuvo epígonos eróticos pero sí brillo. vi al dr house que me sonreía en una esquina mientras cambiaba el semáforo de la luz verde a la roja. estaba de pie como yo y su sonrisa no fue la de la cortesía de alguien que va a ceder el paso a quien va a cruzar la pista. noooo, ¡yo le gustaba!. eso era una certeza para mí en ese instante. nadie me hubiera contrariado. ¡él me sonreía sin ápice de sarcasmo!.

eeeeoleé. a todos les gustan las muchachas bonitas. muchachas solares. muchachas gráciles.

por eso nunca me querrás.
pero yo soy hermosa.

Tu pelo cae a ambos costados de las sienes. Es castaño oscuro. Delinea tu rostro huesudo.
Desde que era una nena me he enamorado de hombres con rostros huesudos y sé que esa fijación nació con la mirada al primer hombre en casa, fuera de mi padre: un joven médico que vestía con terno azul marino y llevaba unos zapatos finos. No tenía los cabellos ni ligeramente largos. Mi mirada le encontró majestad. Yo tenía 6 años y mi enamoramiento fue estético. Un destellazo. Pero hoy lo veo borroso. Solamente sé que tenía una cara en la que podías ver hermosas hendiduras y recuerdo el terno, las manos con largos dedos y los zapatos. Su aire de aristócrata, algo que solamente conocía en papá. Ahora lo veía en un hombre que tendría menos de 30 años.

Luego en mi vida, he conocido varios hombres con esos rostros delgados. Casi todos pasaron al olvido inmediato. Eran como la mayoría, apenas podían contarte algo, y sus artes amatorias estaban viciadas por la marcada vanidad. Se creían divinos y eran ordinarios.

Durante la guerra, uno de ellos fue una estela. Pero tenía un hijo y una mujer que lo esperaban.
Aaaah, yo tenía 18 años. Amor caterpillar.

Soy incapaz de maldecir tu aparición. Si no dijeras nada de lo que dices, sería diferente. Pero no, tú hablas y yo me burlo de mí. Me veo en la cima de la necedad. Tú y tu hermoso rostro huesudo.
Veremos qué pasará cuando llegue el verano. Posiblemente desapareceré mientras la ciudad me abduce en un amanecer rojo. Espero que me recuerdes hasta que ya no estés. Boletos de autobuses y supertrenes. Pero entretanto, serás mi luxe, mi canción.

Papá dormía. En su brazo estaba sujeta la sonda por la que pasaba el suero. Dejé en su manos una nota. En ella le decía que lo esperaba en casa, que escucharíamos los discos que le gustaban y que sacaría mejores notas. Dejaría el internado, eso sería formidable, porque así me quedaría con él.
Vi sus arrugas y una expresión indefinible en su cara. Toqué sus manos. Su frente estaba fría, sus orejas frías.

No volví a ver sus ojos abiertos. Al día siguiente murió. Y la imagen de su cara dormida se quedó suspendida en esa tarde de junio. Papá dormido. Y unas manos frías con lunares. Olor a alcohol oxigenado.

Todos los hospitales son tristes.





Watanabe cuidando al padre de Midori.
El hombre débil, sin fuerzas y el muchacho . Ambos comen pepinos. Watanabe le conversa. El hombre escucha y habla apenas, musita.

La atmósfera. Algo tan potente en la composición: un muchacho y un hombre moribundo.
Sin usar metáforas ni excederse en los énfasis de sus personajes, Murakami, el autor de Tokio Blues, los hace tan cercanos, por ello sabes que los recordarás. Los amas.