En la ventana estalló el golpe del zombie. Entró y nos miró como miran los zombies, sin nada, con una alevosía que viene del olor, del caminar lento, de lo que sientes cuando ves a un zombie. Habiamos comido pizza napolitana y el sprite helado se cayó cuando el zombie tocó la mesa. Estábamos disfrazados de arlequines, con margaritas de tela en las mangas. La sala de ensayo olía a rosas, puro incienzo, un regalo de la novia zen del arlequín Tito. 

Los zombies no sonríen, Loreley. Eso te dije a ti que estás en alguna ciudad lejana, mientras el zombie me arrastraba y de la ventana rota aparecía Hugh Laurie, el salvador, oh Loreley. Afuera sonaban las sirenas y Batman llegaba cayendo por la chimenea. No nos sorprendimos, Tito musitó: a-ca-po.li-ta. Todo era un remake onírico, nos dimos cuenta. No te cuento más.

Las borrascas, los huracanes y el frío asesino te acechan. Plaf, un corte. Pensar.

Volver a la idea que baila en tu mente. El cinismo discreto del Inspector Morse,  [protagonista de una serie inglesa que a lo largo de mis blogs está como referente primero] sirvió como motor para delinear un personaje de profundo carisma estrambótico.  El Doctor House fagocita lo que el Inspector Morse bordeaba. La tristeza amarga de IM se convierte en   DH en una cosa viral. El espectador no puede detestar a DH porque sabe que lo que dice, afirma, vomita verbalmente, no es un alarde. Es una ácida e inteligente intuición y muchas veces un producto de una observación radical. DH siente el dolor físico como una forma cruel que le quita alegría, pero que le potencia a ver todo como si usara un caleidoscopio que llega a la verdad por la deformación. Un camino extraño, que punza realidades y arroja al DH a lo que atrae a cientos de miles de personas a seguir sus episodios.