Juvenilia. Te van a acosar, te digo nena. Prepárate.

Jamás.  Esa resonancia enfática nos molesta, queridos. Y sí, a veces se dice jamás con ganas, como lo diría un pirómano acerca de su negativa a quemar lo que le provoca. O como le diría Calígula al ángel desesperado que lo visitaba en sueños.

Jocoso. Te vi cual clown de los paraísos artificiales, contracorriente, farewell.

Jirafas  paseando en un coliseo de fantasía. Set rosa.

Jarras con rosas amarillas. Miles de jarras de todos los tamaños alineadas en una mesa de madera inmensa a las orillas del mar. Record Guiness.

Juana. Se llama Juana, mi amiga, la viajera, la caminante que adora la nieve y los helados de frutillas, la elegante de la risa escandalosa.

Jatear. Dices jatear, hablas de dormir. Jateaste maravillosamente hoy.

Jalar. Jalo un hilo imaginario. El hilo de mis historias. Jalo y praf, todo es real.

Escuchando a la gran Alaska y los pegamoides, pensé en el trato que actualmente le dan a los punks. O debo decir post-punks. Todo un revoltijo de calificaciones, caricaturas y demás. Bleh. Como gritos de una juventucracia con aires de sabelotodos. Si realmente fueran unos capos y supieran mucho, si al menos eso fuera cierto.

Si a alguien le resonó el anterior post como:  te digo que deberías oírme y hacerme caso sí o sí, les digo que no es sí o sí. Opiné. ¿Por qué acaso la opinión se destina solamente a los especialistas y analistas políticos?.

Piquéense.

El aluvión político continúa. Post-elecciones generales, el prospecto de una segunda vuelta, la encrucijada, el pase de la hija de Fujimori a la definición última, el noise en Lima, en los paraderos, un rumor, muchos rumores, conversaciones en las casas, en medio de estilos de vida distintos, el temor, la espectativa, la rabia.

Una noche en twitter siempre es un ejercicio, donde la adrenalina se queda en los tuits. Leer no te detiene, escribes, lees, escribes. En el riel de la politik, tratándose de Perú, las polarizaciones se ahondan. Extremos. En esta polifónica ruta, lo que escribes, se relaciona con lo que más te importa, aunque parezca algo no serio. Una palabra resuena como en un pantallazo de discurso. Dices por ejemplo: confrontan, y al instante, te das cuenta que para el tuit que has escrito, confrontan, es una palabra solemne. Mi tuit hablaba de fantasmas. Preferí dejarlo con  fantasmas que se piquean al amanecer.... La politik está asfixiándome, pensé. Y no es justo. No es en sí la politik, algo maligno. Lo que sucede en el país en el que nací y me formé, es una situación violenta. La politik alterada. Las organizaciones sindicales, juveniles, culturales, todas fracturadas porque no tienen corpus fuertes.  Lo conservador que funge de moderno liberalismo atrae a los que no conocen la Historia, críticamente, o a los que simplemente idealizan el ultra-individualismo  Sí, somos ciudadanos del mundo, y blah. A la vez vivimos y tenemos carnets, un documento de identidad legal, un trabajo, o no, vivan los freelancers, una vida, somos hijos, somos padres o no, somos. ¿Qué somos en el país en el que vivimos?.

Nos piqueamos. Me dije eso, cuando cerraba mi sesión twitter y abría esta zona, este film x. Nos piqueamos, colisionamos.  Nos alimentamos de ribera a ribera, nos miramos de reojo, nos acercamos, nos jodemos.  Hay una idea sobre la Politik, sombría. Lo que falta es recuperar el impulso vitalista, esa fibra, eso que no implica que seas alguien metido todo en el día en un local partidario. Nos piqueamos. 

Renovadas maneras de tomar a la Politik por sus tentáculos, para destazarlos y reconstruir su cuerpo. Sonata.

Encontré unos motores musicales. Me convierten en una mutante zen. 

Bleh, tengo frío y hoy es 10 de abril

Los primeros síntomas de agotamiento aparecen cuando sientes frío. Lo pensé y me preparé un mate energizante. Disfruto al fin del verano como una película sobre dioses mayores que descansan luego de la embriaguez. Ahora el bip bip que viene de la habitación vecina va a despertar a C la enfermera  que madruga y me ve caminando por el pasillo, antes que ella le sirva el desayuno a la señora que vive en el tercer piso.  Me gustaría decirle  que cuando oigo aquel sonido, me veo caminando por la ribera de la playa a las  cinco y pico de la tarde. Verano 2004, cuando J tenía uno de esos celulares con timbres espantosos y nos reíamos mientras mujeres extenuadas nos ofrecían refrescos helados y quequitos esponjosos con un glassé muy blanco. Sonaba Pavement en la radio portátil, Summer Babe y luego Kurt Cobain en una sesión especial. Porque era cinco de abril, y los tributos no fallan cuando alguien como KC ha sido y es tan referencial en la adolescencia. Ya sabes, él es como el James Dean de la música, un clásico, una de las razones por las que las dosis de intensidad a través de su voz son parte de tu cuerpo musical.

He perdido muchos mp3's, materiales y primeras anotaciones sobre lo que escuchaba desde que me asombré con una primera canción. Solemos perder cosas maravillosas, y algunas las recuperamos, otras parecen desvanecerse en el disco duro de la cabeza, y no, están grabadas como huellas de identidad, que retomarlas en discos es un énfasis. Como Smells like teen spirit,  un afónico desgarro de lo vivido en una ciudad literalmente herida de muerte. Kurt Cobain sintonizaba con lo que sucedía. No se trataba de llorar, porque el corazón del país se desangrara y la generación de aquellos años se debatiera entre el desconcierto y la guerra. Nirvana con KC era la implosión. El rubio de voz salvaje tenía una actitud despojada de autocomplacencia, con sus tenis, sus jeans, la guitarra, el grupo, la manera de arrojarte a la cara lo que un poema logra: afectarte.

[Come as you are. 5 de abril de 1992. Discurso del presidente Alberto Fujimori: "...Disolver temporalmente el Congreso del Perú...". Come as you are, cantaba Kurt Cobain en radio Doblenueve. Le escribí una postal a B, mientras las sirenas ululaban en las calles de Lima]

Como a Elvis Presley, a Kurt Cobain, dicen haberlo visto en alguna calle recóndita del mundo. Lo cierto es que ya no está entre nosotros, cantando.  Permanece su voz,  algo más poderoso que un feeling romántico, lo sabemos, Kurt.

Muy armónicas las manzanas Israel, jugosas y coherentes con el ánimo de una fugitiva. Para mí que huyo de las antípodas de la ciudad beat.

Escribo, cansada y recogiendo fogonazos, paso a paso, hora por hora. A mi lado, las manzanas frescas son visualmente, estimulantes, como analogías de las canciones de Nico. Otra vez, ella. Las doradas insistencias entre papeles y frescos de muchachas barrocas en Tumblr, caligramas encontrados, y el primer golpe del frío. Vivo en un lugar húmedo, al que la playa arroja su olor cada mañana mientras el rugido de los motores estalla lentamente los domingos.

Abril nació. Falta una semana para votar. De aquello no huyo ni huiré.