Se acomodó los tenis rojos, se alisó el cabello despeinado y miró la calle blanca. Sus largas piernas se extendieron en la banca, y en cinco segundos volvió a su posición loto. Pensó en marmotas, en travesías de bosques, en animales pequeños, en punks con crestas doradas, en sexo caliente esparcido en los pasillos de la facultad de filosofía. Se replegó sobre su vientre: la fiebre le daba cierta luz de puterío. Una virgencita puta, dijo y se enderezó. Acarició la navaja filosa y se fue a matar al profesor de Profilaxis literaria. Sin remordimientos.