Van a ser las 5 a.m y voy a lavar dos melocotones para comerlos. Me doy cuenta que debo cerrar la ventana del baño, y me levanto de una vez.
Miro el afiche de Pandillas de Nueva York que compré al muchacho que me daba los dvd's para que luego los pague. Recuerdo ese gesto, sonrío, le saco la pelusa restante al melocotón y le doy vuelta a lo que tuiteé esta noche sobre el sentimentalismo. No había con quien conversar a estas horas y me disculpé por la marathónica tuiteada. Cuando vean mis twits, los pasarán rápidamente y probablemente alguien note que me daban unas ganas de hablar y preguntar, como si escuchando una opinión, me estuviera liberando.
Como ayer fue el cumpleaños de Juana, que está en donde cae y cae la nieve todo el año, le dediqué mis pensamientos y la vi tan risueña como lo es, con sus manos pequeñas y sus hoyitos en la cara.
Lo que me atormentó de una manera cómica si veo sin atenuantes mi filopatetismo, fue disparar contra el sentimentalismo. Le disparé estas ganas de salir de lo que aún me sujeta y que no me hace sentir bien conmigo misma. Pero exageré. Fue como negar que tengo un chip interiorizado que me avisa cuando debo detenerme para no ser insoportable.

Lo que quiero contar mientras los ojos se me agrandan mirando los de las tres caras en el poster de cine, es eso: cómo veo las cosas que me dicen diferentes mensajes. Es como lo que nos pasa cuando nos enamoramos porque sí y por lo que Freud decía sobre el subconsciente y que ni Lacan lo negaría. Dixit mi subterráneo anhelo por las cosas iluminadas en sí mismas o porque uno las ilumina al contemplarlas y meditar sobre ellas.

En estos días entré a bibliotecas, librerías, extrañé los subways, dibujé carruseles por el puro gusto de alucinar que D apreciaría mis toscos bocetos y estuve en esta Muestra. Contesté algunas preguntas del cuestionario de Gilda Mantilla. Me la pasé cerca de dos horas y media ante los cuadros, las instalaciones y el video de la mujer que está en un pueblo lejano de Usa y habla consigo misma. El pelo castaño claro le caía a la cara, ella se lo acomodaba, hablaba, en un momento lloró y se cubrió el rostro. Su voz sonaba melodiosa, y a la vez resentida, con ganas de destrozar lo que la rodeaba, pero ella se quedaba sentada en el piso y decía: tal vez no soy una buena madre, tal vez no soy una buena esposa.

Después de la muerte, creo que hay agujeros negros eternos, escribí con plumones, en la ficha de cartulina con el lila y trazé unas curvas con el amarillo. Cinta masketing y listo. Otra ficha entre las que llenaban esa pared destinada para dejar una bio en unos minutos como si hubiéramos respondido un casting existencial. Fue catártico. ¿Se imaginan? Volteaba hacia la derecha y miraba la cara de Mao Tse tung, travestido con rouge en la boca, rojo rojo.

Vi los videos clips de la escena rockera. Lima y sus Bandas. Cierto es que hay una efervescencia creciente. Ahora hay muchos grupos que tienen una gran calidad musical. Es una movida que opera tan al ras de todo lo que late en la ciudad, con una versatilidad con la que te topas y te preguntas ¿es posible que haya tanta creatividad y que muchos chicos la desconozcan?.

Me llevé dos papeles volantes que estaban entre cientos alrededor de una instalación que tenía en el techo especies de pequeñas máquinas colgantes con hilos de nylon. Era como una cabeza de coco con astillas de madera. Una cabeza de viejo Inca o eso me pareció. La sugestión con dato visual. Historia plástica.

Un día antes había visto unos cortos peruanos. Me gustaría hablar sobre ellos, pero hay una nube en mis ojos. Aún no tengo sueño pero sí apetito. Y sólo hay galletas de soda. Tengo que dormir para no sentir cruch cruch en el estómago. Más tarde estaré a años luz cuando viaje en el bus leyendo cuentos de Asimov.
Ojalá sueñe con esas mariposas de Iguazú que Luc me describía hace tiempo en uno de sus más hermoso mails. Jay jay, chao, como en la canción digo y termino mi té.