[Literatura, blogs, premios]

Ni siquiera cuando los romanos marcaron con el sentido religioso Los Juegos Florales, se desprendieron de los intereses de poder. Ah, claro que no. Ni hablar. Toda esa magnificencia era para asegurarse al final un cupo como cónsules. Dinero, votos, poder.

¿Qué consagrará a un escritor? los premios, la fama, el prestigio.
Competir, competir.
Así como en la bolsa de valores, te mides por la cantidad de votos que tienes, por los premios que tienes, por las cantidades impresionantes que reúnes, de referencias, de noise sobre la trascendencia. Porque la competencia te lleva al triunfo si perseveras, te dirán. El orgullo y el sentido de la vida al final brilla en el prestigio. Loado sea.

Pero es triste si lo miras de otra forma. Porque la única ética libre en arte se ahoga en las babas del star system. Porque al final todos crean para competir con otros.

Es decir todo es falso. Todo está embarrado. Todo es caca recubierta de gloria.

Y un día imagínate que por necesidad te involucres en una competencia en aras de conseguir un premio, porque la literatura no vale por sí misma, sino por el reconocimiento a gritos. Por el poder, circularmente. Y al final no hay que ser tan puristas. Porque todo lo sagrado también está en venta y qué importa si recibes un premio, nadie morirá. Solamente es la literatura acribillada que se muere poco a poco y todos contentos. No aparezcas nunca más por aquí, no seas violenta. La literatura goza de buena salud. Sucumbes extremista. ¡Viva la competencia!.

O te dirán que temes. Afila tus textos. Compite. Lo que te guía en el fondo de tu ímpetu, no es tu amor al conocimiento y las transformaciones de la belleza. Noooo, compite, compite. Porque al fin, ¿acaso no te quedará solamente podredumbre?.
Florecitas. Y coronas de laureles. Ruido.


¿Y dónde está el fuego sagrado? ¿Sabes dónde está?.