Soy una mujer flaquita, con alas que me las corto y pego cuando quiero. No tengo amante porque me he cansado de las fantasías que me inventan como réplica de un poema visual, una dentellada, pura carne, puro hueso recubierto de piel dorada. Me duelen las angostas planicies, esa manera tan ruin de ver el mundo, con cremas light, armas de fuego, bacterias invasoras, linduras podridas.

Hay días en los que me ilusiono y escribo algo suave que emociona a mi yo oculto. Luego miro hacia el fondo y veo mi cuerpo alejado. Leo crónicas interesantes, me mueve el mundo y el desprecio de mis coetáneos, la codicia embalada en palabras, los discursos, la desidia en anaqueles de gente que te mira y no te mira, los libros mohosos que dan pena, así que abres uno y lo limpias. Era Dino Buzatti en la torre y aparece el flagelo del paraíso soñado, todo mezclado con fango, espirales, el saxo el sexo melodioso, líbido quemante sin atenuantes, el ocio de los psicóticos y la belleza que cansa. Crímenes con cigarrillos rotos, el tira y afloja de un titán escondido en un poema salvaje. Y las retóricas que te alientan a conquistar tu fortuna. Drenando drenando, qué asco, si prefieres sucumbir sin haber intentado matar ese encanto que nos enseñaron desde pequeños, a concebir desde la misma yema del cuerpo, mientras exhalas partículas negras, porque somos negros muy negros cuando somos bellos.

Soy una mujer de mecánica lírica, topo, salamandra, pájaro.
Maquínica, nunca mariposa.