Dije aquello en mi sueño, madre, con el azul profundo de película-cielo convirtiendo al paisaje  en un  fresco. Estaba en Buenos Aires que para mí era una Argentina llena de nubes, después de una salida de emergencia del aeropuerto. Isabel que es la tía de mi querido masterkid, unía bordes de una pañoleta en una singer con pedales como en el tiempo de mi abuela Angela en un taller al aire libre franqueado por paredes de adobe. De Sica  en la escena.
Ese anacronismo me asombraba, la singer, las paredes, en contraste con el cielo y  a la vez seguía inquieta porque mi bicicleta se había extraviado en una pequeña odisea aérea, algo que no recordaba totalmente, uno de esos saltos de memoria congelada. Los trabajos manuales eran los que nos mantenían, lo entendía y me dejaba arrastrar por la melancolía , reuniendo señales que confirmaban un final, una pérdida, allí de pie con una especie de navaja china que retiraba la lana de una capa de cuero extendida en una enorme mesa de vieja madera. Desviaba mi vista a un lado y veía que las nubes se acercaban a mí.  Al otro margen, todo  era ya una gran nube, y desaparecíamos, lo supe. Fue en ese instante que sentí que mi cabeza era un depósito de estrellas rotas. Mi cabeza era un crack.

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Si tuviera que darle un soundtrack a aquel sueño, sería éste:

Rowland S. Howard  recording