Bosques y máquinas//

“Somewhere Nabokov is smiling, if you know what I mean"



como un rail hunterthompsoniano
31.8.09 @ 1:03 p. m.

lunes 31.8.09




- ralp bellamy: "es usted un hijo de puta".
- lee marvin: "sí señor, lo soy. pero lo mío es un accidente de nacimiento. en cambio usted es un hijo de puta que se ha parido a sí mismo".
(ralp bellamy y lee marvin en los profesionales).




muchos le rezan a los santos o lanzan plegarias a un dios todopoderoso en pos de un milagro, de contar con fuerzas para resistir los días que pasan como enormes bloques de peso. aquí, allá, donde sea. suburbio de brooklyn, puentecito sucio de parís, calle oscura de lima. llevan sus medallas, sus oraciones, una mirada a los cielos y clemencia. rock viciado de un evangelista.

acá recordé unos posts alucinantes sobre un dios terrible, nada encantador ni misericordioso como el nuevo testamento nos lo muestra. ni malévolo en su egocentrismo como en el viejo testamento. a veces recuerdas y sabes que algo muy fuerte está ocurriendo. no lloras de nostalgia. no lloras de rabia. no lloras. te quedas de pie y te sacudes como lo hacía hunter thompson. no te drogas como él porque no te provoca, nunca te provocó drogarte. fuiste una ridícula adolescente que se atoró gravemente fumando un porro. no te gustó fumar. [hasta que un día probaste un camel y cambió el efecto de tu paladar, pero ni con ese camel te entregaste a los cigarrillos]. simplemente no. cuando es no, es no.

un libro o los cigarrillos. una película o los cigarrillos. así es, no estamos para lujos de esa naturaleza. el lujo se convierte en adicción, en mierda, en rondela sucia y nadie vendrá a ayudarte porque todos recorren su caminos, el propio roadside. ahora escribo con energías y creo que ha influído ver esta foto de ht. precisamente esta foto, con esas maravillosas gafas oscuras, con esa ligera inclinación de su cabeza al mirar defrente.

no le dije nada a ht, sólo le miré.
no he dormido, lo haré y luego estaré más tarde entregando uno, dos trabajos. asignaciones enigmáticas, algo bizarras sobre los deseos de los adolescentes en una sociedad como la limeña, cada vez mása abierta, marcada por el consumismo que es una señal de estos tiempos. globalización, furor por los accesorios, las modas, la belleza, el sexo. todo eso es riquísimo, lo creo. aunque llega a ser ridículo como paradigma. el furor por el brillo, y en el extremo la pauperización. nada que desconozcas. es todo tan evidente. la máquina de hacer miseria no es como la de hacer pájaros. brama, no canta.

dixit sui géneris en el esplendor de las canciones bellas que hablaban de trenes y de dios tras el mostrador, de pasteles y familias locas. lo último fue fácilmente profético, como si david cooper le hubiera dicho a charly garcía, oye cántalo.

querría escribir sobre los puteríos, las putas, los putos. desde una mirada un poco festiva y sobretodo hundida en sus laberintos de ciudades hiperbólicas en su cosmopolitismo o en sus emergentes posmodernidades. o pensar en pueblitos perdidos donde aún ser puta se parece a ser el demonio vestido de mujer.

querría expresar cómo siento a esta zona, un rail de desplazamientos constantes. el espacio en el que la posibilidad de ampliar ideas lanzadas en twitter, sucede. y que ahora ha sido como un movimiento hunterthompsoniano. lleno de energía. de rockeadas, de luz y brotes pasionales. y tengo que dormir. un poco, al menos lo suficiente para soñar y tal vez continuar la saga de lo que antes vi, jardines y velos. árboles agitados como en el bosque de twin peaks, pero sin búho, sin asesinos. todo desnudo y vasto. y si al fondo aparece hunter, el sueño será perfecto y lo escribiré. en este film x, en esta bruma preciosa del último día de agosto.



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irrelevante
29.8.09 @ 8:01 a. m.

sábado 29.8.09



- atávicos hasta la nada.

- ¿qué dices? .
- olvídalo, fue algo confuso que dije para complicarme más.

[la autoflagelación contemporánea]


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porque no eres un pulpo biomecánico de fantasía
27.8.09 @ 2:04 a. m.

jueves 27.8.09



y entonces, justo cuando me iban a soltar en 1996, mi madre ganó una pequeña indemnización por daños y perjuicios y usó el dinero para ir corriendo a hacerse una operación de cirugía estética que le quitara las patas de gallo. pero el cirujano que la operó la cagó y le hizo algo a la musculatura de su cara que la dejó con aspecto de estar desquiciadamente asustada todo el tiempo. sin duda ustedes saben el aspecto que puede tener la cara de un individuo en la fracción de segundo antes de que se ponga a gritar. así era ahora mi madre. resulta que sólo hace falta una minúscula desviación del bisturí a un lado o al otro durante esa operación para hacerle a uno parecer un personaje de una escena de hitchcock ambientada en una ducha. así que fue y se hizo otra operación de cirugía estética para intentar corregir aquello. pero el segundo cirujano también la cagó y su aspecto aterrado empeoró todavía más. esta vez sobretodo alrededor de la boca. ella me pidió un comentario sincero y yo sentí que nuestra relación no se merecía menos. ciertamente sus patas de gallo eran una cosa del pasado, pero ahora su cara era una máscara crónica de terror desquiciado. ahora se parecía más a elsa lanchester en el momento en que elsa lanchester vio por primera vez a su futuro compañero sexual en el clásico de 1935 del sistema de estudios la novia de frankestein.


david foster wallace,
la filosofía y el espejo de la naturaleza, de su libro extinción.


es horroroso que algo así ocurra. que le saqueen a alguien la torpe ilusión, e inevitablemente ríes.
el intercambio de la madre falsamente aterrorizada por carcajadas. dfw lo describió con extrema precisión. tu reacción es hacer bip bip y caminar como ebria por jugar a solas en la habitación. el instante se presta para hacer una analogía: el bunker habitación, el film x como zona hogar que es lo mismo que lo anterior. [esto lo tuiteé una vez]

después te desplazas y te vas a otro terreno. a decirte lo que es mentir: eso es viciar lo que creas, respondes. a estas alturas has dejado a la mujer del gesto tieso lejos y piensas en la validez de la omisión. simplemente no llegas al blog para contar lo que no te interesa contar. [lo sabes]no estás mintiendo. estás reservándote un espectro subterráneo.
la ficción va en el cuento. un relato, una transfiguración o pequeñas mierdas volcadas en un post.
demasiadas performances posibles o una atracción que la ciudad trae. el día fue por ejemplo un rail de caminatas. no tuviste tiempo para entrar a una cybercabina. hay días crueles pero nada como detenerte a contemplar un minuto cómo se eleva el flujo de agua en un parque. el agua se convierte en el símbolo de todos los movimientos. el agua puede ser el ritmo que reúne imágenes.

todo es tan físico y en un momento puedes desarrollar una coreografía a partir del agua, aunque dure poco porque tienes que concentrarte en otras cuestiones. pragmáticamente. y olvidarte [pero no, no te olvidas a fondo] del agua y de esos personajes tremebundos que en un giro están cerca, porque la ciudad es la ficción más intensa. y el pernicioso rebote de la realidad no es más que el tóxico que te llena los pulmones con sus gentes. tú eres tóxica, no menos que otros. el punto radicaría en saber cómo. y qué va a pasar con tu cuerpo en estas travesías donde es intercambiable la serenidad por el tráfago. y no es que ansíes una vida de lineal paz. el sosiego de alguien que se aleja de los noticieros y al fin de todo.

[¿hay otra palabra que sea más potente para hablar de lo que existe que tóxico?. profundamente tóxico]


el otro día a se preguntaba qué haría con su blog. me sorprendió porque su espacio está marcado por aportes que no suelen encontrarse frecuentemente. puso en cuestión la permanencia del blog. y eso me llevó a pensar en zonas como ésta, que no difundes porque no te provoca ir de aquí para allá anunciándolo. ni de enviar pin vía portales. una especie de negligencia, de desaliño. es desear para quien pase por aquí, que lea y si quiere vuelva y deje alguna vez una señal de su presencia.

mientras que los gritos de sean penn en axn se mezclan con el tac tac del teclado sigo pensando en el trazo conmovedor que las madrugadas traen a este lugar. y el sonido de unas llaves corta el momento apenas. michael douglas putea. discusión fílmica. la furia de color mate. michael douglas pone la cabeza a una pequeña virgen de porcelana, abre un refrigerador vacío, abre cajones. mira retratos. el detector del humo dice la mujer rubia a modo de advertencia. notas que es la misma actriz que interpreta a la esposa de james spader en crash. al recordarlo el film se convierte en algo pálido aunque hay un contrapunto. disparos. un misterio. como si hubieran fantasmas francotiradores. pero no, te detienes, giras y sigues escribiendo. sientes que la temperatura ha descendido. qué frío.

fronterizos. somos de la noche y eso te transforma en el límite. no vas a decir que rompemos fronteras porque tú eres la frontera, el presentimiento, la gozada, las ganas de caminar y de soñar, de trastocar lo que es tan común como lavarte la cara. un vaho en el espejo. una lata de sopa atrás en el estante rojo. otro día.



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elogio fuga
23.8.09 @ 5:20 a. m.

domingo 23.8.09



los elogios serán silenciosos. los elogios resonarán en acciones solares.


narciso sufriría, narciso se desgañitaría. autofagocitado.

los elogios existirán en una mirada, en un texto que no hablará de tu belleza ni de tu sexo abierto en noches como ésta donde se escapan los dioses de tu lengua.

apocalípticamente, suavemente. nada más.

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tu circunstancia sónica brilló
22.8.09 @ 12:50 a. m.

sábado 22.8.09

la gente miente todo el tiempo, me decía mi padre.

dexter


¿entre la mentira y la ficción cómo te ubicas?. film x es una zona de la escritura, el borde, el desvarío que es también escritura, para todo lo que el cuerpo emana en las palabras.

el foco roto que te hizo sangrar la mano en la mañana, el almuerzo que preparaste con almendras y melocotones, el suceso en la piscina con d. la voz.

creo que hoy la circunstancia sónica brilló.
lo personal.

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renacentista
21.8.09 @ 7:38 a. m.

21.8.09



no es únicamente la ferocidad que expulsa el post. puede ser más que su intensidad este ritmo, la respiración sosegada, un trozo de pan, el sonido de stan getz, atmosphere, voces, maullidos, una nostalgia, la risa.
[voy a repetir la canción. voy a dormir con la canción]

¿te considerarías un renacentista contemporáneo? un agitador de influjos, alguien que busca fundar algo nuevo dentro de lo que descubre.
podrías filmar algo desde la perspectiva oscura de un escéptico extremo,tal vez.calles llenas de gente y espacios desolados, escenarios vacíos, subways. a mí me gustaría enfocar travellings de cuerpos dolidos, un concierto de pulp, a billie holiday xerigrafiada, a gaza, calles de lima, el cuerpo de un hombre, el seno de una mujer, cajas negras, muchas cajas metálicas, pixeles, botas rojas, la cara de edith sedgwick, palestinos, la voz de laurie anderson, la sonrisa de patti smith, un primer plano de lykke li, portadas de comics, partidas de ajedrez, vestidos negros de encaje, pantalones de cuero, jean genet en una calle de beirut, bagua verdísima y miles de niños.

[voy a repetir otra canción]

y el beso. pienso que me dedicaría a filmar un beso profundo. mi beso. la resonancia de todos los besos. epicentro de lenguas.


*


¡brin brin!. llegó m79. y el desordenado enunciado de imágenes se queda en el film x.

[dormiré pronto]

escucho que un niño atraviesa el pasillo y dice: missing missing, como repasando para su examen de inglés. y finalmente creo que esa palabra es eufónica y me recuerda a latas de leche y no tengo la menor idea de los posibles motivos. nada. sólo que me gustaría que missing significara renacentista,porque suena a algo absolutamente fresco y no evoca lo que significa desaparecido. así que prefiero a la concentración en otras palabras: lady in the radiator song.

podría decir: eres renacentista, eres como lady in the radiator song.


*



volver a la imagen de las autopistas sangrientas como centro del film . no sé. es un esbozo veloz. por ahora no sé.



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poesía como filtro
20.8.09 @ 2:41 a. m.

jueves 20.8.09


tenemos que sacarle a los días toda la ferocidad. algo se pierde si eso no pasa y después te preguntas por qué permitiste que eso sucediera.

y bien, a estas horas escribo desde una cybercabina en la que apenas somos cuatro personas. apuntan en sus fichas universitarias y ecualizan sus ipods. como yo perdieron sus conexiones de pronto y estamos aquí después del pandemonium que hacían los gritones de los videos juegos.

combino lapiceros y papeles a punto de irme, sin frío, con palabras que podría dejar en este post. pero otra vez se me escapa lo que quiero decir porque strange fruit se cruza con la sensación a noche que se va a terminar cuando salga de este lugar.

atribuyo a que el momento llegaría si al abrir la puerta de la habitación, encuentro que volvió la conexión. los ruiditos de la computadora y el foco encendido, el té. y en un segundo la idea sobre la pantalla.

unchain my heart cantaría joe cocker (ahora mismo él canta y saco el dinero para pagar el tiempo que estuve acá). entretanto salgo, voy a casa.
volátil post.

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horror dream
16.8.09 @ 10:31 p. m.

lunes 17.8.09


ayer vi globos aerostáticos sobrevolando la playa y la imagen fue tan fuerte como un cuadro d münch porque llovía sangre y a nadie le importaba


lo conté en twitter, aquí y aquí

llegaron por bandadas y claro, comprendo que era un efecto del deseo hitchcokniano. los pájaros, la sangre, el cielo, los niños.

ahora se trata de escaleras y monstruos. sencilla prefiguración gore. david hartman la dibujó y si mi sueño la toma el film x lo contará.


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bagua y las soledades
15.8.09 @ 1:32 a. m.

sábado 15.8.09



leía posts de blogs que sigo y encontré vivencias lejanas de la mía. otras latitudes. redes de wii, starbucks, bares y juventud elegante, porno, ciudades hipermodernas. por acá los paisajes urbanos son extremos. zonas grises con paredes de smog pegado, polvo, arquitectura asimétrica y zonas de apacible belleza rota por las noches de discotecas, hostales y ferias de artesanías. zonas de lujo sobrio. zonas que bordean la espuma de las playas en las que te sumerges pensando. nada tan bello como esas playas aún.

en la ciudad nos movemos desde diferentes motivaciones, somos los malditos hijos de su regazo cruel. solemos ser parecidos, solemos ser distintos.

si te trazas una panorámica amplia el corazón del país: lima es un centro, un puntal que se relaciona con cada departamento del perú, por todas las vías existentes. y es así como la álgida bagua que en junio pasado se abriera como una herida por el abismo entre gobierno y comunidades nativas -una realidad latente- se relaciona con lima por lo que significa ser cuerpos violentados. se relaciona bagua con las soledades del que ha sido despojado ancestralmente y se rehusa a conformarse.

cuando escribo acá, pienso en que expresarlo en un post es apenas una manera de movilizar la mirada, el flujo de las empatías, el reconocimiento de potencias intensas que se cohesionan en movimientos constantes. bagua deviene en incandescencia. un día de éstos aparecerán comics sobre sus días.

la insolencia, querido film x, inagotable. como esta zona que se mueve a veces como un pantano. a veces como una pista de baile, otras como un plano de secuencias muy twin peaks y otras como una concentración de voces en una voz. la de alguien que se habla y les habla. soledades con la esencia de lady in the radiator song, con la ciudad cual tatuaje en la espalda. como levantarse cada día y resistir ese gris hasta que no es más gris si no un naranja radiante. y caminar.

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las líneas del sueño
14.8.09 @ 2:03 a. m.

viernes 14.8.09


le vi extendido con la nuca llena de termitas. me vi como una muñeca de latón, un experimento de seda y elasticidad.
soñaba en el autobus.

ahora me siento agotada. después del viaje hice la escala x. duró unas horas. luego sentí que me había aplicado oxígeno y no me dejé abrumar por la sensación liberadora, elegí caminar sola. en este instante estoy en un pre-baño de imágenes, a las que rechazo. quiero dormir para recuperar la vida en una viñeta pintada de colores vivos.

veré a los adolescentes otra vez al fondo de los árboles y al suculento banquete suspendido en el aire. plataforma de electropiezas rojas. pero ya no quiero ser la muñeca de latón.

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los terribles pájaros volverán
13.8.09 @ 7:18 a. m.

jueves 13.8.09


escribía anteriormente un texto para aligerar estos días que tienen su gloria y sus arrebatos solitarios. film x se convierte en la zona/hogar en la que me confronto con lo que veo y percibo, me aclara el panorama en pleno centro de las redes sociales. mientras que twitter se decanta en 140 caracteres cada vez, tweet por tweet.
a propósito de redes sociales, leí un tweet que aludía a quienes están en twitter y escriben sobre twitter. y claro estás viviendo y escribes sobre la vida. twitter discurre y a veces te da la gana de comentar lo que te provoca. como lo que ahora hago: apuntar sobre esta zona. el film x desmembrado, irradiado, expansivo en cada post. es como dejar un post-it que me importa. un post-it ampliado.

en estos días jean genet ha retomado su lugar en mi existencia con su sónica retumbando, su tangible armonía, jean el inconformista. combina maravillosamente con pulp, con bowie y con pixies. se acopla con la voz de lucinda williams y con los ecos de virginie despentes en su apasionamiento y furia.

[la serenidad que jean genet diseña vía la escritura es de una naturaleza insólita]

a jean genet lo leí por primera vez después de la bastarda, de violette leduc. violete leduc en aquella novela expresa su dolor hasta un grado bajo cero. genet expresa el dolor desde otra ribera: lo transforma, porque no se deja encerrar por su marea.

quiero contarle a masterkid cómo conocí a genet. lo haré.



*


¿cómo les va a ustedes? ¿qué están amando en estos días?



*

buscaré los pájaros de alfred hitchcock, una de las más inquietantes películas que vi cuando supe que el cine era una forma de mirar el mundo, a oscuras, desde una butaca. luego escribiré sobre qué he sentido al ver nuevamente esa movie en la que Tippi Hedren fue la belleza frente al ataque de los pájaros.



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ars & mortal
12.8.09 @ 6:58 a. m.

miércoles 12.8.09




animal adormecido animal astuto animal sucio sucio


tus fauces se repliegan y sacas la lengua para enviar algo dulce

no te creo nunca te creí y por eso me fortalezco lejos de tu mueca oculta

y bailo como niño hermoso ¡bailo en el fulgor!

alejándome cada vez más del olor de tu máscara


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de pronto leí la palabra "pecado" y recordé a luis buñuel
10.8.09 @ 4:48 a. m.

lunes 10.8.09


y volví en un paso, dos, a los 13. 13 años y el rubor. los discursos morales de las monjas, el pabellón oscuro a la medianoche y los baños terroríficos en el pasillo. los malditos pasillos. el amanecer con el comic debajo de la almohada.

luis buñuel decía que la sensación de pecar es necesaria para gozar lo prohibido en su instante tan sólo atenuado por el miedo al castigo o por la sensación de hacer algo sucio. algo condenable.
apuntando hacia otra mirada, hay otra forma de gozar, con el horizonte vasto como un bosque interminable o como una ciudad musical, infinita. allí el pecado no existe si no la fractura, la mirada torcida, la enajenación, la neurosis extrema.

o cuando te dices que te sentiste como una mierda. ¿por qué?. en plena madrugada me pregunto si fui demasiado agresiva en determinado momento. pero no fui canalla. y al responderme a ello, me digo cómo es posible asumir lo canallesco en un mundo globalizado marcado por los constantes cambios, el advenimiento de las mutaciones, la genética y sus dilemas, la expansión de la pornografía en contraste con el sida, la política de los imperios.

las palabras canallesco y pecados resuenan anacrónicas. como decir mala persona, buena persona. y es que dentro de esas fluctuaciones de las conductas todos somos afectados. lo fuimos desde nuestro nacimiento, arrojados a un mundo del que la frescura líquida desapareció. la leche era el gozo, el alimento, la tibieza. el seno materno, la vida.

cioran hablaba del inconveniente haber nacido, del accidente, de la insatisfacción y el vacío. escarbaba en el lado de la soledad sin fin, una soledad sin lírica. el borderline punto que arrinconaba a nietzsche lejos de esa alegría salvaje que el hombre que dijo yo soy dinamita, encontró en dionisios. el estado dionisíaco.

somos diversos. ¿sabes que tu alegría bordea una imagen muy bella o una imagen inquietante?. volver a esa palabra: inquietante. como en una contraparte del pop, una versión maravillosa de alicia en el país de los maravillas por ejemplo. o la sonrisa de marilyn monroe en el serigrafiado de andy warhol.
un modo desconcertante del terror. su borde.

inquietud. otro ejemplo: callar aquí sobre la sensación de zona abierta en la que esta voz no se encuentra con otras. experimentar un silencio prolongado y resolver no decir nada que pueda ser considerado como un reproche. film x, zona en la que lo que ocurre es el post, el playlist, el banner, los links, el gif de un girador con su fondo de parque infantil. alusión al vértigo.

y el silencio de ustedes

pensar en que debería habituarme a ese silencio y luego decirme que es antinatural. que un síntoma de la alegría en las redes sociales es precisamente enviarse mensajes. un mensaje, uno solo tal vez.

y rockearíamos [lo soñé en flash plano] conversando un poquitín. como entre corchetes escribes un post-it que pegas en el monitor como señal importante. el comment como sonrisa, como llamada de atención, como saludo. como opinión.

no sé qué pecado habita en esos restos de un imaginario/ forcep en este cuerpo. será develado, lo creo. mientras que eso sucede o aún no sucede, la habitación se fusiona al texto. el cuerpo es el texto, la habitación contiene al cuerpo. el film x es también el cuerpo.

salute y velvet para todos.


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lumínicamente te recordaré
9.8.09 @ 7:51 p. m.

domingo 9.8.09



callaron ellas durante siglos
yo no callaré [así todo muere pero no seré tu sierva]

la voz de la esclava posmoderna. puta de lujo nunca, se dijo.



*


leí un consejo horrible, uno de esos legados de los refranes populares. me puso de mal humor.


*


blip.fm me quitó ese rail pesado.
ahora en la mente brilla esa motocicleta negra rugiendo en las calles de santa beatriz.
faxx.

allá en el noise de un cielo lejano. un ángel que escucha can't help falling in love mientras aquí las estrellas se ocultan entre el teclado y el monitor, traviesamente antes de la hora zero.


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¿qué sucedería si twitter desapareciera?
8.8.09 @ 6:03 a. m.

sábado 8.8.09


una mañana de la que supiste no sería una mañana cualquiera, la pantalla de la computer te arrojó a un pantano blanco. twitter había desaparecido y tus dedos se hundían en el fango. ni siquiera lykke li se hubiera reído y tú en un segundo sonreíste. estabas triste, muy triste. lykke se perdió como un gorgorito en tu cabeza. pensaste: escribiré una novela. y comenzaste a escribirla en ese momento, sin twitter, sin nada. una historia roja y sin fe.

de corazón corazón k.


hubo un momento en el que twitter brillaba como un todo compacto. y escribías un post emocionado, más adelante otro con huellas de desencanto y después de un tiempo, un acercamiento parecido a una extraña atracción.

leías posts sobre twitter [de impactos network] y asentías.
facebook como zona de masivo uso -en el que si no te has registrado allí, se anota como la falta de documento de identidad en las redes sociales- no me ha interesado como zona expansiva, sin negar que puede ser bastante funcional para comunicarse con amigos que están en el fin del mundo.

twitter: 140 caracteres son la concisión, la educación para escribir párrafos concentrados: una interesante manera de expresarse. twitter opera como una zona de periferias y concentraciones. absorbe las formas anteriores de comunicación, las marcas rupestres, los telegramas, los graffitis, al post-it.

desde twitter se lanzan mensajes en cadena, políticos, existenciales, divertidos, insustanciales, ácidos, festivos. puedes escribir a cualquier hora y aproximarte a distintas maneras de mirar el mundo y las cosas. [máquinas del lenguaje]

según la bbc de londres hubo un ataque hace unos días en twitter
y cómo denota el link esta vasta zona no está libre de las confabulaciones. de hecho el ataque indudablemente lo demuestra.
twitter como escenario de acciones o zona de inocuas expansiones crece e implosiona. se reconfigura constatemente. creo que cuando sientes que te agota socializar a través de los replies, que son conversaciones abiertas vía tuits, tienes la libertad de darte una pausa y de volver cuando te provoque hacerlo. estimulante posibilidad.

con tres cuentas anteriores a la que actualmente uso : Rain_draam, [le puse el candado después que cerré la cuenta. no uso candados], Rain_overlima y Rainoverlima [lo que sumaría 16,721 tuits ] pienso en esa trayectoria. lo contaré nuevamente y en unas líneas:
abrí una segunda cuenta por sugerencia -el candor de una novata tuitera- y con la segunda y la tercera experimenté madrugadas [especialmente madrugadas] de tuiteadas. cerré la tercera cuenta apuntando a tuitear en solitario pero no me iba a privar de leer otros tuits. la cercanía de tuiteros que me aplicaron el following [seguimiento] me alentó hacia la compañía. volví a tuitear a veces extendidamente, hasta que decidí no inquietarme por aparecer profusamente en los timelines. y bum, apliqué el unfollow [no seguir] masivo.
en twitter, como lo dije antes: no habría que ser rígidos por temor a parecer volubles. sin temor a cuestionar/te o reconsiderar/te [o nada]. luego la experiencia puede desmentir lo que consideraste la alternativa, tu alternativa.

creo que lo esencial es tuitear ofreciendo a manera de dioramas tu propia polifonía.

vía twitter me he cuestionado algunos puntos y me he alegrado por las sacudidas, los esclarecimientos: los sucesos vislumbradores. cómo puedes abrumar a unos, acompañar a otros, sentirte atravesada por tuits, proyectar imaginarios en esta máquina twitter que día a día se transforma y opera como un inmenso boomerang.

ese deslinde entre el individuo bueno o el individuo malo ha caducado. acá opera una ética, cierto, sólo que ya no es la ética del que tiene la razón porque es el bueno sino porque con tus movimientos recreas una proximidad, movimientos análogos a los de los fractales o demonios, ¡una intensidad inédita que se reinventa! . nada potente se erige sobre una armonía artificial.

[twitter puede ser un sedante pero en realidad sus posibilidades rebasan la condición de un narcótico]

¿extrañarías o no extrañarías a twitter si desapareciera?

te preguntarías si acaso los que tuitean tienen muy pobres relaciones afectivas en sus vidas. la respuesta va en cada twitter. si se reduce a un refugio y sólo a un refugio funciona como una especie de muleta. o un espacio en el que lanzas tuits porque te provoca canalizar una compulsión. plaaf, el desfogue.

el que tuitea frecuentemente como el que se da una pausa para hacerlo, disfruta, sigue su propio ritmo twitter. su singular ruta. o se cansa.
¿qué te da twitter?
posiblemente nada, posiblemente poco, o lo suficiente para irrumpir en tu propio imaginario. ¿acaso intento presentar una imagen idílica de esta zona?
el campo de las subjetividades rompe con lo lineal. en twitter la monotonía no existe porque las voces a las que sigues son las que escogiste a menos que tu objetivo radique en ampliar la cantidad de seguidores por el que te muestres como seguidor recíproco. ¿leerás miles de tuits?. probablemente queda la opción de ubicar afinidades. las cantidades y la calidad, la concentración de 140 caracteres para decir algo. ¿decir qué?.

posicionamientos y premios en twitter
imagínate citado y citado como un blogstar.
¿ese es tu meta en twitter? ¿te trazaste una meta en twitter?.

¿qué opino acerca de los posicionamientos?. en realidad creo que te ubicas sin forzar tus flujos: es como si diseñaras algo sin abrumarte por lo que te dirán. ¿qué te dirá tu profesor de diseño?. en twitter son los favoritos los que te dicen cómo te ven los otros, pero eso responde a una marea de subjetividades. afina tu oído interno, me digo. escucha. twitter como zona de libertades y plasticidad deviene como el mayor suceso. lo importante es ese placer que no te coloca como un narciso contemporáneo. el ego no te colma. por todos los dioxes, no es una receta: sucede en la ruta si permites que suceda. el ego puede ser un pretexto lúdico. cómo lanzar el tuit, he allí el hallazgo.

diferenciar entre el rail marcadamente yoísta y el que usa el yo como vórtice marca la diferencia.
[para lograr la inmanencia necesito madrugadas muy largas]

y sí: extrañaría a twitter si desapareciera. su uso alternativo es para mí valioso y más porque no uso el chat [entre dos]. sin pretender descalificarlo [no soy inquisidor], me atraen las proximidades en escenarios expandidos. algunos, seguramente unos cuantos en el mundo somos esos insólitos navegantes de las redes sociales que se vuelcan a los blogs y a twitter. el chat queda en un punto lejano al que no quieres llegar, v. twitter está cerca, los mails están cerca. escribir como ahora, es la forma de rebatir el anacronismo.
opciones.


*

toma un té caliente Vier_minuten, me digo, tómalo antes de dormir. amanecerá pronto. miro cómo se forman vahos en la ventana, cómo la madrugada se difumina bonitamente en el frío y su silencio. sí, porque a esta hora sólo escucho el sonido de cada tecla hacia el punto final del post. Justificar a ambos ladosnace el día. salutes a todos los que atisben al film x. zoom. puedo soñar con un día de lluvioso verano. día de naranjas y paletas amarillas de limón [el parque temático de los rockers]. twitter.
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[Con el comment de Taxidermia, de una vez inserto el video con la intervención de Evan Williams sobre Twitter .


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estaba en una quinta de barrio antiguo y salía de habitaciones que eran miles de habitaciones
5.8.09 @ 7:59 a. m.

miércoless 5.8.09




esta vez no sabía que soñaba y me asusté no por las puertas que se abrían una tras otra si no porque había dejado la televisión encendida y a mi sueño se filtró un sonido agudo de allien inédito.

desperté, fui al baño, hice pis, me lavé las manos, vi que también la computer estaba allí, viva. me puse a leer tuits, luego vine acá y encontré nuevos posts entre las zonas zonas. puse la tetera con agua en la cocina. pre-desayuno, sólo leche. apenas pude terminar de beber. lo habitual. blipeé una canción de ana barracuda con un video nada sorprendente. sólo la voz de mb.

ahora la amorosa lykke li canta y estoy recordando un tuit que era en realidad un rt [es decir en un tuit citan otro tuit] en el que alguien pedía que no pusieran música en los blogs porque siempre se asustaba. y pensé que sí, te sobresaltas un poco, pero eso sucede la primera vez, luego si te interesó el espacio, regresas y no importa qué canción aparecerá. solamente quieres leer algo nuevo. o tal vez buscas un post pasado, porque quieres recordar algo.

también recordé [sí, suelo recordar en efecto aleatorio. imagino que eso les pasa a ustedes muchas veces ¿o no] un sueño relacionado con el sueño de la madrugada. quintas con muchas macetas de flores, bicicletas abigarradas al lado de las rejas, y al fondo ese departamento futurista que brilla y desaparece. no sé qué me asustó de aquel sueño. es como quedarse con un susto guardado y no saber qué fue, sólo te queda la impresión. inquietante pero se olvida hasta que lo recuerdas en una mañana cualquiera como la de hoy. pero luego piensas que al fin es irrelevante. que lo que te perturba en realidad es ese horror de los días. siempre los noticieros como puertas que se abren y se cierran. la no costumbre .

o asustarse como un síntoma de la tristeza inmediata. [así que los textos de deleuze y los ensayos que otros escriben sobre ellos llegan como soportes]. la existencia marcada por sucesos muy fuertes que te dan otra perspectiva de la vida. no es como haber nacido en medio de la armonía tan sólo alterada por el terror. la vida misma desde su advenimiento fue como irrumpir en un estado extraño. te lanzaron del útero a una luz enceguecedora. focos, incubadora, separación. y más separación. la mayoría de niños en el mundo no son deseados. siglo XXI.

de alguna manera llegas a saber si fuiste deseado o no cuando naciste. a veces llegas a la certeza de que al nacer fuiste un suceso hecho carne que poco a poco se convirtió en algo muy importante para quien te engendró.
¿podría escribir sobre los nacimientos de niños no deseados con un tono distante. un post en el estilo informativo?. señalar una realidad y nada más. y no me importa alcanzar ese tipo de sobriedad.

me asusta [volviendo a ese punto] por ejemplo el olvido de todo lo que uno recopila como intensidad. los amores, los encuentros, las películas, la infancia.

o la difuminación de una zona.
luego nada. no es que no le tema a la muerte. eso es distinto. posiblemente siempre nos asustamos, de aletazos pequeños en la memoria, de nosotros mismos, de alguna verdad reconocida. y buscamos algo en lo que irnos, una manera rápida o lenta de irnos. siempre.

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todo comenzó con una reflexión sobre los zombies cuando la libélula se estrelló en la ventana
2.8.09 @ 3:59 a. m.

domingo 2.7.09

...y la ventana se quedó manchada. te quedaste mirando el vidrio y cayeron gotas de lluvia. alguien puso el bolero en el departamento del lado. amanecía y los pájaros rozaron la ventana. otro ruido más.
de corazón corazón k.


tengo un desorden en la cabeza pero sé que las palabras lo configurarán. pienso a la vez en lo conmovedor, en lo que conlleva una trampa irresoluta. poesía de la atracción.
luego de un día de abandonos del cuerpo, en el pequeño bunker sin algo maníaco que operara como una especie de contención [y de twitter recuperado en los tuits directos], hablé con jstar. del viaje. berlín y las incertidumbres. los paseos por los campos eliseos en parís. la muralla china. un desierto extraño como en el que amanece ben* con su torva mirada. claro, filmas un desierto y colocas en primer plano la mirada de benjamin y el desierto ya no es sólo un desierto. es plano turbio. algo que no tiene nada que ver con jstar y que en cambio puede ser un accidente, un cruce casual. ¿el azar?.


replegarse en el propio cuerpo en una actitud rocker.
no me hablen de metafísica pura, le diría a francisco y a rosella. háblenme de sylvia plath y su campana de cristal, de las calles de gaza, de las playas de lima, de bagua, de rob zombie, de algo magnético.
tu propio noise en el centro de la ciudad.
todo lo que podría conceder a este cuerpo aligerado una voz. lykke li cantando mientras llueve en la madrugada. la confusión repentina respecto a teorías signadas por cierta emoción ante la muerte. michael jackson y sus mutaciones. en flashback, el niño michael jackson vibrante , él y sus hermanos, africanos cabellos. suavidad y algo indescriptible como la infancia.

la incapacidad del film x para ser visto. secuencia tras secuencia, proyectado en un ecran solitario. lo que me hace recordar a esa sala de espejos en la que woody allen que no recuerdo cómo se llamaba en esa película actúa junto a diane keaton [en el film, su esposa] angelica houston y michael caine : investigan un crimen y esa acción les apasiona. hay un momento de travesura maldita. toda una epifanía humorística cuando se les enreda una cinta,el recurso para engañar a la amante del criminal.
la sala de espejos aparece al final y en ellos se ven las escenas de otro film, con sus sombras y su suspenso en una relación sombría, que se intensifica con el sonido de los espejos rotos y la irrupción de la mujer que dispara.

una sala vacía en la que un hombre tira a matar a otro. y de pronto son tres. el ecran y sus sonidos se pierden. en blanco y negro.

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[o la tristeza también puede brillar a color como la sonrisa de river phoenix antes de desplomarse en la puerta de una discoteca - secuencia de su vida real-].


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el diseño de una zona.

aunque el film fuera subterráneo, siempre le pondría un diseño. podría ser minimalista, pero es que llegar al espacio en el que escribes y dotarle de canciones y un banner es como aplicar accesorios. los detalles. no un empalagamiento si no un soporte. una sola señal diseñada bastaría.


*


¿les gustaría pasar días serenos? sin entregarse a la ilusión de un mundo feliz, si no a cierta contemplación. ¿sería posible? no como algo que implique quietud constante. sino como una forma de amar sencilla. una pausa como parte de una escenografía pensada que al momento de estrenarse, es la vida. secuencia x.
en cada sorbo del jugo de naranja algo más rico que ese sabor. fresco fresco. tu camiseta húmeda, tu jabón espumoso. tu beso besote. [aquí deberían ir los trazos de un plexo solar].


*


la necesidad de bailar


no será un imperativo obligado. hay gente bonita que no quiere bailar.
[¿ustedes han bailado en sueños?]
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luego de la jornada cotidiana exclamas: ¡oh, dispensadores del caos, trajinadores del smog y de las bazofias, quédense a distancia!. bailaremos para escapar de ustedes. [pequeño demonio escondido en las entrelíneas, el baile]
[crunch, una pastilla de menta antes de dormir una vez más, crunch la boca y el frío]

ahora mismo mientras lees esta última línea, de algún modo bailas. o te deslizas a algún punto x como el sueño.

si el zombie que vi antes de postear aquí, aparece al soñar, posiblemente renazca allí la libélula que como un kamikaze se estrelló en la ventana. el baile suicida de un insecto.


* ben [benjamin linus] personaje de lost.



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[cloxis pértoka wi diz]
@ 2:58 a. m.

domingo 2.7.09


brunitaz drode drode perti bruzella bruzella. tierrol bronco. verzalia.

¿quantri xosteka nez?

[¿acaso puedo saberlo?]

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parihuela
1.8.09 @ 6:20 p. m.

sábado 1.7.09


¿saben qué es una parihuela? tendrían que ver el sopón que es. poderoso, con pescado, algo picante, legumbres, aderezos, aroma.
la parihuela podría convertirse en una sabiduría líquida. algo que puede detener al mundo unos instantes.

¡parihuela!.


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apunte sobre el yonqui enamorado
@ 5:53 p. m.


sábado 1.7.09


debe ser como un oxímoron. un yonqui enamorado, alguien que es capaz de vender la computadora de su casa a cambio de droga, como un jugador compulsivo que apuesta hasta el último respiro, todo. el más extremo, el más maldito. así que piensas en redenciones, en cosas bellas, pero luego llega la incertidumbre y miras al yonqui. no hay nada qué decir.

¿o sí?.


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