son como rutas accidentadas. descartables posiblemente. pequeños saltos de quien postea en film x, en charquitos. resbalas como si caminaras por el suelo lleno de agua con detergente. y plaaf, levantas una pierna, te inclinas a un lado y la lentitud de la compu que por ratos se queda tiesa en el tiempo no importa. bowie al fondo. y otra vez dices hola, como en el anterior post puente.
la necesidad del pre-sueño, hey.

[soñar con hadas que nadie amaría en este mundo]

postales de beirut y vancouver. un dibujo de bagüa. se fue michael jackson. le dolió el corazón hasta que no lo soportó. el tributo de momus. beat it. los detectives salvajes en la mañana se quedan en el escritorio y el niño michael canta con sus hermanos.
oh mi amor solito. post puente.

están en la entrada, punteagudos, reclinados, con rayitas bordadas en sus pezones. al ingresar al centro cultural de españa, te topas con la instalación adherida a la pared. los catálogos estaban agotados. anoté el nombre de la creadora: raquel paiewonky, dominicana, miembro del grupo quintapata.

pero esos senos de tela bordada apenas son como demostraciones abigarradas. de sí mismas. no hay estremecimiento, nada pasa.

pensé que si hubieran sido senos sangrientos, algunos y otros con leche turbia saliendo de sus pezones, algo habría sucedido. una aproximación triste. y gotas lechosas suspendidas en la caída. algo líquido en medio de los senos. lo inquietante.

[y un detalle que anule la obviedad de lo húmedo]

al final me pregunté si acaso el objetivo de aquella instalación era ese: el de estimular una intervención del observador. pero debía existir un punto de partida. un disparo emitido para que algo se mueva en ti y tan sólo hallabas un plano sin señales.

la pléyade de los senos que es la idea que apareció en la mente al ver aquella puesta titulada muro. un muro inmóvil y vacuo.
no era un muro colorido, espectral o desolado. era un muro estrecho. y ahora la imagen se trastoca y viene un pathos, pero no es por aquellos senos ajustados entre sí. es por lo no dicho. por el no silencio, por la ausencia de alguna interferencia. es eso lo inquietante: la nada.

sí llega el boomerang. es la respuesta. tal vez dirán que este post es críptico.

surje de una necesidad como todo aquello que nos azuza a crear algo. palabras, signos, pensamientos.

no se trata de alardear de algo: eres impopular según tu canon. no te confundas. a veces percibo claramente lo que me mutila en el lenguaje. lo que gustará sí o sí. como esa poesía tan dañina que cohabita en el imaginario de millones de individuos. la vieja esperanza del paraíso.

últimamente el film x está fuera de los rankings, de todos los favoritos, de los comentarios. va implosionando. y eso podría ser preocupante. ¿escribes mal ? . este espacio no es una lumbrera, no pretende guiar a nadie. las palabras se pierden en el universo del lenguaje.

me interrogo sobre la terquedad. ¿somos tercos cuando nos aferramos a un principio? ¿pero si no es un principio rígido?.

hay que fagocitarse de otras maneras. hay que inaugurar un terror nuevo. pero ¿cómo?. y ¿dónde cabe la alegría en medio del terror?.
siempre habrá gozo en medio de los días y las noches. íntimos, espontáneo. la metaestética se autodestruye. hay que volver al rigor y y dejar lo íntimo para las anotaciones misteriosas. bólido tiempo. diez años no son nada.

a la vez la ciudad está siempre como referente, fantasma, realidad concreta, madre, espacio y azuza al lenguaje siendo el cuerpo que acoge el propio cuerpo.

todas las subjetividades pueden contener tanto poder para derribar al dolor sin afirmar que esa es una victoria. no hay victorias, no hay fracasos. cuando avanzaste más allá de los manifiestos, del hedonismo, del caos, no hay fracasos ni victorias.

¿en qué secta o tribu andas? ese es el peligro. pero la individualidad como histeria también es peligrosa.
buscar algo que no te asfixie en medio de los flujos. te drogas de un estado en el que el cuerpo se siente a fondo y después de la gran sensación, estalla el ímpetu esquizoide.

¿qué estás escribiendo? ¿te atacas?.

¿cómo te amas?

estar atentos a todo los que acontece. las burbujas no duran mucho. tu casa, tu pequeño reducto, la burbuja. ¿hay bunker resistente a todo? ¿un bunker que resista huracanes, descorazonamientos, desastres?

la impopularidad en este mundo de redes: ¿qué es? ¿te perturba? ¿la deseas? . y cómo armar el puzzle de la cotidianidad, el peso de las cosas y de los sentimientos. ¿cómo ser pragmáticos en tiempos de un pragmatismo feroz?.

mi espacio es el lenguaje que vive en el cuerpo. ese cuerpo que existe dentro de otro gran cuerpo. el desencanto. los bares y las noches. los libros y el cine. los pasillos de las galerías de arte. el arte despedazado en la mente. buscar otras reconfiguraciones.
la ciudad sin etiquetas. la ciudad desnuda.

volver a la reconfiguración del cuerpo.
fomentar diversos estados del cuerpo.

escribir si lo que nace de ti es escribir. el grito y el silencio se encontrarán.

tengo la imagen de una drag queen paseándose toda bermellón. a veces creo que ella es el resumen de la felicidad. a veces creo que la felicidad es una burbuja. a veces no. pero ya no es felicidad. merece una palabra nueva como todo lo que se ha viciado demasiado para ser una hermosa subjetividad.

en el filo de las lecturas y la imaginación, la ciencia y los sentimientos, los flujos y los roadsides, buscamos y buscamos y solemos extraviarnos. habrá que escuchar al cuerpo. fórmula de las candencias físicas. rebelión y armonía.

[¿qué es la impopularidad]

[¿ esa pregunta destruye tu post?]

[¿qué buscas?] porque en este film, cada post es como un episodio sin vínculos con el que le precede, aparentemente. pero sabes que hay intersticios entre uno y otro. sabes que lo que ahora estás escribiendo, desaparecerá en la fugacidad que contiene la red. pero sabes al mismo tiempo que este desorden es como un clímax. al final, el film x es como un kamikaze y un niño. una mujer.

hola, quiero contarles que necesito re-mirar a la ciudad. su arquitectura como imaginismo hecho realidad. me refiero a lo más bello que hay en su corazón, como en una especie de cartografía, de subrepticia felicidad y de inquietud.
no se imaginan de dónde proviene este ímpetu con sus secuelas de urbe y música: de batman.

¿descabellada asociación?.

pensé en este superhéroe vulnerable en su psique por las dentelladas de un joker provocador y capaz de lograr una desestabilización profunda, sólo combatible vía un sobrehumano impulso revitalizador.

las relaciones entre epígrafes e historietas pueden ser desconcertantes y lo que importa es lo que se desencadena. un periplo de subjetividades para mirar el gran espacio multiforme en el que vives.
de abismales panorámicas y confrontaciones urbanas, de glamour perfilado en acciones creadoras, y de toda esa música que sale de los lugares que ves mutar según el paso de los días y especialmente de las noches. en ese punto batman se erige como el símbolo de lo imposible en la infinita noche del comic. su darkie desplazamiento se estrella contra la claridad de la ciudad prefigurada. siempre hay una ciudad debajo de la ciudad y otra encima de ella. así que la fusión opera como algo que se va a deshacer y a renacer. y como lo sórdido crece en las ciudades, mirar lo que contiene la ciudad puede ser hasta cierto punto devastador aunque sea predecible.

nos gusta abordar a la ciudad desde mayores perspectivas, de la ensoñación al terrorismo que subyace en su torva realidad. batman de muchas maneras puntea espectros y asombros.

hay mucho por recorrer. y la electrónica de las herramientas, lo materializable y los flujos que contiene la ciudad están allí ofrecidos. sólo hay que atravesar, bucear y escribir.

la ciudad post-industrial como criatura naciente chocando con la ciudad moderna. ante esta colisión me preparo: nunca desprecio mis sueños. como cooper en twin peaks, prepararse. y silbar.

quién sabe el mute se vuelve infinito, pensó el niño. en casa la soledad era una canción bonita pegada a las paredes. un día le quisieron tanto. ahora eso se perdió entre sus juguetes y los videos game. la casa era un territorio chamuscado y todas las fiestas habían huído de allí.

ahora él tendría todo el tiempo del mundo para jugar en el play station. nadie le regañaría. así es el largo mute, se dijo mientras la sangre desde las veredas entraba por la puerta.

tú crepitas como una ventana agitada por un huracán

imaginas mujeres exuberantes y maldices todas esas cosas que te hacen infeliz

pero de pronto toda tu ira se desvanece en el sueño

yo me convierto en un astro de aire

escribo sobre ballard y sus noches de cocaína

soy un arcángel arcabucero que rockea y rockea hasta que nada me ataca

y mis piernas transpiran: llueve en mí

alguien me mira desde su sexual ligereza

su eco de burbujas en la noche lastimada

con tickets de cine, lapiceros azules, resaltadores y boletos de subways

tú corres en el sueño y destrozas a tu sombra

yo me pierdo allá a contraluz entre la lluvia y el alba

y vuelvo a rockear

ahora más que antes, me doy cuenta que es necio pensar en despolitización.

lo conmovedor puede venir de un asesino.

como en ese cuento de jrr. no recuerdo el título. sólo que allí encontrabas a un nazi refugiado en una casa, en lima. cuidaba apasionadamente sus pájaros.

ah, humanidad y mierda.

¿te sacarás la niebla de los ojos?

y no es una pregunta retórica. se va la neblina, llega la cosa concreta. el vaso con agua mineral. las naranjas apiladas en la canastilla. la balada sonando en la computer. poster de bowie como anotación en la agenda. y el cuerpo que se reclina un poquito. contar que ayer tuve que elegir entre tres libros, porque este mes es brutal. necesito un regalo para jstar. necesito hojear a labranda* cada vez que me plazca

[piscina roberts** y todo]

necesito saber más sobre el gusano blanco del cual habla roberto bolaño cuando le entrevistan en un video de youtube. ya tenía el hígado moribundo pero no se le agotaban las fuerzas para hablar de literatura.
desconocía que le gustaba los juegos de estrategia. desconocía que su primer libro amado le pareció en un primer instante un libro de pornografía. ja, eso le atrajo y luego le gustó más el libro que no era de pornografía. necesito tener cerca mío a los detectives salvajes. leí la novela pero no es mi libro. ah, el mi mi. sólo que es cierto. esa propiedad privada no rechazada. el libro, tu libro, mi libro.

oh, cómo titilan las luces del nuevo día. se apagan las luces de los postes. desde mi ventana todo se vuelve nubífero. plácido, raro a cuentagotas.

el tornado noticioso de irán, el discurso presidencial, el pic inhallable, los blips.

hoy veré bubbles si acaso nada se interpone. la noche loba, la noche pájara, la noche twitter. ja, o posiblemente la noche de los misterios. sí, de lo que ni yo misma ahora sé. con sombras chinescas, humo y vino helado.

no es una tregua, es un entreparéntesis. clac, trac, poner en corchetes a los deberes.

amaneció muy húmedamente el día. besos.besotes.




*labranda, libro de poemas, de róger santiváñez.

** piscina roberts, poema que pertenece a labranda

en el bunker que no es una torre de marfil los deseos son legítimos:

ordinarios, finos, sencillos, complejos, rotundos. como cuando bebes algo fresco y suena en tu boca el crunch de la galleta mientras contemplas algún objeto. este bonsai pequeño de cristal que tengo aquí sobre el monitor, por ejemplo o el anaquel lleno de papeles que no abres como antes, porque ahora en la pc guardas libros, archivos, anotaciones y olvidas al anaquel. pero hoy lo recuerdas porque feist canta y dices ah quiero ver esa reseña sobre feist. o no haces nada. simplemente te extiendes un rato en la cama, luego de un día bárbaro. las cañitas rotas en la calle polvorienta. una choza cayéndose. niños con sandalias en medio de la humedad. el recuento de una caminata por el cerro san cristóbal. la cámara estropeada. tus botines cuarteados.

en el bunker, sabes cómo protegerte de ti misma. en el bunker los cactus están preciosos, el amor es un canción viciada que se re-inventa. el amor es como un río que se purifica después una tormenta.

en el bunker podrías morir.

bowie canta under pressure y sabes que en el bunker, en realidad la vida es como una montaña rusa y un film. un film x.

me enamoré de la música de glenn branca hace poco tiempo, considerando que la mayor parte de mi vida la pasé sin escucharla. la perturbación musical me atrae. creo que por empatía.

soy una perturbada. me perturba el amor desconocido. como los sonidos brancanianos, me profundizo en los pequeños gestos, en los gritos que van hacia dentro. sin tomar café, sin llorar necesariamente, sin respuestas.

acoustic phenomena, por ejemplo me lleva a lo esencial desde la perturbación sostenida. así se crea el puente para llegar a la caminata, al texto, al beso. al movimiento suave de una pierna sobre otra pierna.
¿amarías a glenn branca si le conocieras? acoustic phenomena dentro.

gb dice que todos somos héroes en el perú. o solía decirlo cuando atravesábamos los años de las bombas y los desaparecidos.
héroes resistiendo el peso de un tiempo maldito desde que nos levantábamos para ir a trabajar hasta el momento de irnos a dormir. héroes caminando con incertidumbre.

mientras anoto ese recuerdo, le hago un breve stop a este post. levanto la tetera, el agua hirvió. apago la hornilla y mientras einstürzende neubauten toca terraclinium, me digo que ahora que vivimos sin una marcada incertidumbre, nos alejamos de nosotros mismos hasta que sucede una masacre y todo se mueve. otras reconfiguraciones. pensar desde las membranas más delicadas.

a veces me digo que sería fabuloso que los que se sienten muy buenas personas, se pusieran a prueba. sin tarjetas de crédito ni privilegios, viajando de pie en buses repletos de gente. y que en las noches, comieran pero no siempre. una semana para un chiquillo vanidoso, por ejemplo.

y sigo pensando. ¿puta imaginación?. en los bellos y espirituales chicos que en otro contexto serían capaces de violar a una chica a la primera y cruenta posibilidad. pero y ¿qué de los muchachos buenos de los asentamientos?. pobreza pobreza que no hace mejores a nadie como por decretos.

o un mundo interior valiente. un mundo en el que no te dejarás avasallar. todo ha cambiado, dice rosalina. ¿a dónde vas?.

[un nazi puede ser adorable]

[ o no]

es una bola absurda de resplandor. un suceso que podría ser un diminuto cristal. nada romántico ni en la gota azul que sale de tus ojos. un quebranto y una travesura. una intransigencia que oculta amor por los que murieron. un turbulento adiós. no, eso es mentira. tu bestiario está fresco y sano. tu cabeza se purifica cuando tu corazón se transforma en un órgano sereno. la sucesión de biopics que recordarás en el instante musical. prolongadamente como si nadaras entre caballitos de mar.

recuerda: lo que te devora se va. no te confundas más. the jesus and mary chain por ejemplo te arrebata el espantable signo. y el final de la madrugada, la ciudad deslumbrada en tus collages de films y los cuerpos sombreados. para qué desamar. rubíes y residuos de carbón. besa, besa siempre rain.

la distancia. al final es la distancia. tú aquí en la ciudad, protegida en tu habitación. pequeñas visiones. luces y voces. el sueño, la oscuridad que se parece a una imagen de goya. sísifo. de golpe the pogues y tujiko noriko.

la selva y la sangre están lejos pero se aproximan a ti cuando te acercas a su ritmo. a sus habitantes, a lo que arde y arde. cómo cae el follaje y los cuerpos se violentan en el crimen. te acercas, sí. eres suya. de todo su cielo y su carne. ah, la alabanza y el dolor. máquina intensa. zoom.

vivo en un país atravesado por conflictos. sí, cierto que no hay país en el mundo que esté libre de dificultades. en unos más que en otros. hay territorios que son más pequeños que el corazón del perú. hay países de enorme extensión como brasil y china. en todos se desatan conflictos, los intereses de poder colisionan con los ciudadanos. a todos nos atañe cada evento que acontece en el planeta. ecología, educación, guerras, choques, explosiones de descontento entre los ciudadanos de diferente procedencia. al final todas las sangres se cruzan y encuentran.

hace poco murieron indígenas y policías en la amazonía peruana -bagua- en un choque originado por el estudio de una ley en pro de la selva peruana. el olvido y las constantes humillaciones que han sufrido los indígenas en la amazonía, ser parte de una historia de colonización y de miradas sesgadas, son realidades que han estallado. ellos son los bárbaros, los salvajes, según la mirada del bien pensante lleno de ideas fijas.

el problema de fondo se agudiza. en twitter, los tuits van y vienen. hay quienes constantemente linkean lo que se relaciona con bagua. lo que hice por mi parte fue retomar un blog que alguna vez abrió una zona amplia de encuentros vía comments, por cada post.

en medio de los acontecimientos, sólo sé que estar atenta a lo que pasa, es vital.

sigo escuchando.

el arcángel arcabucero dijo que estaba completamente solo. hubiese dicho que luego no lo estaría, porque la soledad también es fugaz como un par de ojos terribles [los más bellos]

como las catedrales de venecia, como los patios de recreo infantil, como los jardines de bonsais, como las cópulas en las noches de los cuerpos entregados uno al otro, como el olor de un recién nacido. fugacidad.

el arcángel arcabucero afirmaba. bailaba. moría. renacía.
quizás alguien le escuchó.

martes 9.6.09

[¿podrías escuchar antes a julio en más sobre escaleras? es breve]



veamos nena, te gustan mis blue jeans raídos, el aire que tengo a mamita sin flores llegando a tu casa. hummm, la sonrisa enorme, el salto del gato en el tejado, tus canciones infantiles, mi olor a limón. el cuento de la jacarandá, el fresno y sí, el limonero.

porque tú eres chaparrito, dice la jacarandá en el cuento y nos reímos a carcajadas. latita latón. gorditos muñecones en la habitación. no hay barbies, no hay gnomos. hay elefantes y marmotas defenestradas. hay juguetes de cuerda, origamis, pelusas de melocotones, aromas a rosas y las escaleras de julio aparecen en el sueño, donde unos ojos me esperan, los más terribles, los más bellos.

ningún ogro se atreve a molestarnos. afuera bullen los sátrapas. pero aquí, la habitación es ahora un bunker tan azul como mis blue jeans. y tú brillas con tus botitas rosa y tu risa es como un allegro o una canción de mazzy star. tú celebras el amor del limonero y saltas entre dora la exploradora y dumbo, oh el color y el primer plano del sentido pajarero. tus alas, mis alas. mazzy mazzy y el tiempo.

y esos ojazos ojos perdidos en una calle bulliciosa o en una cama tibia, se duermen lejos, cerca, quién sabe mi dulx. esos ojos se van y nosotras seguimos aquí, transparentes, solitas, risueñas, mi dulx. y el mar entra a la habitación. somos dos olitas idénticas en medio del sueño y el mar.

- de inspector morse a law & order: variaciones.

- la rapidez y la velocidad. episodios de 45 minutos. episodios de una hora y 35 minutos.

- prefiero los episodios que rebasan la hora de duración cuando son independientes uno de otro.

- lost es la prueba de que los episodios que duran 45 minutos pueden ser magistrales porque se concantenan uno tras otro. desarrollan la gran historia por capítulos.

- en inspector morse y prime suspect, la corporalidad se hace más y más interesante mientras hay mayor aproximación a los protagonistas principales.

- ¿por qué interesa la corporalidad? porque expresa maneras de ser a través del cuerpo.

- ¿qué pasa con law & order? la espectación de matices de comportamientos. el detective que tiene un hermano drogadicto. el hermano. el sobrino del detective. historias familiares y crímenes. en la mira la corrupción.

- todavía no puedo desarrollar más a fondo lo que ofrece law & order. pendiente ver más episodios. a la vez certeza del interés que suscita.

- las series de humor: atribuyo que aún no domino las variables del inglés. su abanico de significados. simplemente no me río con los subtítulos y las detestables risas enlatadas que se oyen como resonancia / efecto.

- dr house como si fuera algo que sé me va a causar adicción, se quedó en el placard después que vi tres episodios.

- twin peaks, con la dirección de david lynch me genera un estado especial. le llamo el estado twin peaks, con sueños sedimentos en la cabeza e inquietantes ecos en el cuerpo. una serie gema que se ha convertido en algo interiorizado y personal.




*tema interpretado por kylie minogue que se oye en twin peaks.

como miles de escenas perfectamente armoniosas. todo lo inenarrable, lo etéreo, lo que se esconde en el sexo abierto como una herida. primeros planos de cuerpos descarnados por el placer. y en el avance de cada escena, las conversaciones inolvidables, las acciones temerarias, tránsitos rojos, cataratas de besos, guerras, columpios donde niños con hambre se balancean, también por lo imposible. una casa, un pedazo de jardín con sus cactus y sus orquídeas brillantes. el rocío, el smog, las navajas de los sicarios que llegaron a la ciudad con estampitas de santos guardadas en sus bolsillos, mi amor.

mis ojos en tus ojos, mi voz en tu voz. fisuras. [otra vez lo imposible]

el desconocimiento de esos colores que soñé.
las claves, tazas de té humeante, naranjas desparramadas en la mesa, libros, las hojas de hierba que withman nos dió. bowie en todos los áticos del tiempo. mazzy star y nina hagen se encuentran en mis ojos. quisiera que los vieras, porque me desfragmento tristemente cuando cae la noche después de las canciones que guardé en esa zona musical. tú sabes, la pasajera tristeza que explota en mis ojos por la imposibilidad de los tuyos cuando camino por la húmeda ciudad. o tú no sabes. o tú no sabes nada y los monstruos de la noche se azoran por mí.

me río hasta lo más extraño del cuerpo y escucho el bum bum de mi corazón. [la sensación a limpieza, mi amor]

le hago origamis de papel laminado a las palabras. las huidizas palabras cazadas como pobres pájaros. qué cruel.
demasiada inocencia en los ojos tristes. y después demasiada noche. si los vieras.



miércoles 3.6.09

lunes 1.6.09


tú eres chiquitita y estás llena de asombros. pasas conmigo por los parques y soplas las pelusas de las flores, pequeños dientes de león. atravesamos las avenidas y nos detenemos a ver escaparates y comemos bocaditos en el barrio chino, contemplando los hermosos arcos que delimitan los pasajes y las calles plenas de restaurantes delineados por grafías en sus carteles de neón.

tú miras las nubes y sonríes. te gusta la niebla como a mí y las ves como algodones gigantescos. el cielo, una bóveda difuminada de la que cae la fina llovizna en las madrugadas de invierno. tocas los bordes de heladas barandas de los puentes y te abrazas a mí. vas abrigada con tus botitas rosa y tu saco blanco y con tus manitas demuestras que estás contenta. quisieras ser astronauta, dices, como los niños del cuento que algunas noches pides te relate, cuando te acompaño y miro cómo poquito a poco tus ojos se cierran. te ves como un ser sobrenatural chiquitita. tú me asombras en tu jardín soñado. tus asombros se respiran a distancia. mientras mi cuerpo se reconfigura en sus enamoramientos, te amo niña. asómbrate, digo mientras beso tu tierna cabeza y afuera los pájaros cantan en medio del día que nace, tan húmedo y gris plateado, mi dulx preciosa. asombrada en el sueño, tú.