Bosques y máquinas//

“Somewhere Nabokov is smiling, if you know what I mean"



a la mayoría de la gente se le conquista diciéndole algo precioso
30.4.09 @ 7:05 p. m.

o la adulación. para que captes la sinceridad tendrías que ser menos autocomplaciente. la meta es alcanzar 0 vanitas o fagocitarse.

y los arrebatos circunstanciales. por ejemplo declaro mi admiración, mi atracción. no, prefiero la señal entrevista. a veces he sido tan torpe. he preguntado lo que no debí apreguntar. ¿les ha sucedido?. ser tan básicos en un priz.

ser tan spoiler.

*


quise ir a galerías de arte. venir a film x, contarles cómo ese cable comulga con una hipertesis habernasniana en la que se ha desterrado a habernas y se puesto en collage elementos de un sistema a-modal. y hablar de los puntos de fuga, de los vislumbramientos matemáticos. shit.

y estoy en casa. la ciudad donde vivo parece tranquila al anochecer de un jueves. si te mueves hacia la ventana la composición sentimental no existe más. en su lugar hay un paisaje acuático, rostros y ropa lavada que flamea en cordeles. pares de jeans y gorritos de bebés.

pero volteas y escuchas el bum bum de tu corazón. nunca tuviste taquicardia pero ese órgano lleno de sangre se parece a una granada.
aparte de eso aquí dentro no hay novedad.
enciendes una hornilla para que el agua hierva. se acaba el gas.

Etiquetas: ,


De amantes.
@ 2:59 a. m.





Etiquetas: , , ,


aquí los queridos...
29.4.09 @ 5:46 a. m.

para no abigarrar film x, coloco aquí este slide. tiene un defecto para mí: te pide que le des una apreciación sí o sí y por más que he intentado quitarle esa aplicación, está adherida. en fin, lo que me importa es que exista el slide. luego irá a la columna de enlaces. en la portada por ahora bowie glamoroso aunque esté como un gun fichado. natural.





Etiquetas:


días de influenza, días de pájaros
28.4.09 @ 4:47 a. m.

sí, ha sido bizarro. hace días que tengo en la cabeza una escena de los pájaros, la del vuelo rasante y los picotazos. ese pánico frío.

días de creciente ansiedad con la constante avalancha mediática. influenza y crecientes piaras. pero sólo me hundo en la imagen pajarera y eso es aborrecible porque lo más sensato es que esté en casa desinfectándome las manos, vetando la palabra cerdo y preparándome para dormir profundamente.

y sólo pienso en pájaros. feroces pájaros.

Etiquetas:


esa nuca
@ 4:23 a. m.

húmeda y bonita. recibe la luz de los carteles de neón que entran por el refilón de la ventana.
el rostro volteado apenas conocido en unas noches ahora está demasiado cerca y podrías tocarlo pero te detienes. no es cobardía. qué fácil sería la historia turbia.
vas a escribirle algo que no sabrá. vas a amar a esa nuca como se ama un cuadro de hooper. vintage.

si todo fuera tan pacífico, cortinas limpias, cabello limpio, vasos con soda, y témperas en la mesa, no te reprocharías nada. aunque sabes que no fue cobardía.

revelations.

Etiquetas:


relevante
27.4.09 @ 5:23 p. m.

estoy leyendo sobre la vida en la amazonía.
el jaguar. simbologías. oro.

john cage me da serenidad.

Etiquetas:


de puzzles
@ 3:25 a. m.



si hablas de puzzles dispersos piensas en sucesos alterados por algún dolor, una ruptura, una felicidad como la de los columpios, las montañas rusas, los primeros besos, la desnudez acariciada. y ahora tienes un bolígrafo azul con el que dibujas torpemente un cíclope, una gaviota, un murciélago que sale del pecho de un chico triste.

pero afuera están las calles, miles de desempleados -tú también eres una desempleada, pero tienes computer, crédito, más de un par de zapatos- y el bum bum maldito de los crímenes, los buses, el smog, la energía.

así que si hablas de los puzzles de la calle, te fijas en la gente. es más, te sabes gente.

pero nada está perfecto. ni en el puzzle terminado, ni en esa mirada deseante. y la radio de glenn branca suena, twitter está en las esquina de la compu. a esta hora solamente llega eraser a blip.fm quien ya se fue.

postdrunk. extraño el puzzle repentino. los covers. alguna voz.

luego me digo que este tono intimista puede ser detestable, que en una mirada sin concesiones, nada de lo que digo al fin me acerca a alguien. y es como si el puzzle se fracturara. y te dices que el puzzle eres tú, una deconstrucción suspendida en el post.

el puzzle o las inarmónicas búsquedas. al final, una canción de attaque 77. sí.
el corte de algunas madrugadas después del postdrunk.

[ y la imagen de una manzana de adán ]


Etiquetas: ,


devotage [12 ] o delicadezas mutantes
26.4.09 @ 4:43 a. m.

a los 11 años ya sabías que debías competir por el amor de un chico. le llamaban amor a ese impulso de la atracción. ponerte bonitísima, mantener tu poder sobre él. el poder era la erótica soñada, una nubosa manera de contar con su líbido bajo tu dominio. pero nadie te decía que dependías de esa pugna como un esclavo, un vulgar siervo.
carnalidad y romanticismo. flores, paseos, besos, como en un film en el que luego de mil avatares, el happy end se impone a color. educarte en la sutil seducción. aleteos de mariposas como si crearas haikus físicos, que al fin se perderían como actos viciados.

[el brillo de corín tellado por ejemplo]

esa encantadora manera de pestañear, el giro delicado. elegant.

bussy bussy no.

¿te acuerdas de los primeros jeans? ¿te acuerdas de los viajes por ultramar en busca del príncipe azul?. los jeans se ensuciaban en las caminatas con el smog pegado a la piel. algo funcionaba desencajado. el puzzle se deshacía o ni siquiera había sido un pedazo de rompecabezas sino piezas dispersas. y salir a la calle para toparse con los tipos sonrientes cuando pasabas cerca de sus mochilas y de sus respiraciones era la pequeña odisea tortura. siempre los machos persiguen a las nenas. siempre las espían. los tímidos chiquillos se ocultan, se van. los machos cazan. las hembras cazan a su manera, pero se dejan cazar.

a la salida del colegio, las gomas de mascar y la colonia tras las orejas, esperando que ellos pasaran o que él, uno solo, el escogido te oliera. tu chiquita sensualidad mutando a erotic salvaje.

y no era glorioso, nada nada, luchar por ser la predilecta. adrenalina de adolescente perdida en un caleidoscópico rosa. ojitos negros, cintura fina. y el tiempo. la ciudad, los días en bus, correr en medio de los agujeros negros. bombas.

escribir. la mirada posada en una hiperrealidad con estrellas y clarosocuros. ya no tienes 13 años ni sueñas con ser la elegida de alguien sensacional. esa masculinidad de película, tic nervioso. ¿quién no quiere ser john malkovich? ¿quién no quisiera ser madonna? y no, todo eso se derrumba como un museo incendiado.

no le vas a dedicar la orquídea fresca al que te habla de la cool condición, de tu luna, de tu patio con macetas, de tu manera de reírte, de tu olor, de la dulzura de tus gestos.

te cuestionas como resolviendo ecuaciones q no entiendes. te desordenas, te mezclas, te transformas. como un animal que cambia de piel, el proceso es largo y hay larvas, microbios, infecciones, paréntesis, ruina, renacimiento.

ríes. ahora ríes y puedes flotar aunque el odio de unos ojos se pose sobre ti. nada es tan despreciable al fin, luego de las mutaciones.
trastorno de la piel. deconstrucción.

alguien te dice que intelectualizas demasiado. ¿antipasional tú tan próxima a una insípida manera de ser?.
decides matar medusas en el acto de decir sí a desprenderte de lo que te inocularon. no es muy difícil. has sido una paria en el sentido amoroso. feel.

[ medusas muertas]

barcos de niñas solitarias. la abstracción tiene ahora destinos diferentes.
veo a niñas tristes que son perseguidas por muchachos. es horrible que te acosen, pedazo de carne atrayente. polución sexual. toda esa persecución constante, ese hálito apestoso. una y otra vez. ya no más.
[alguna nínfula aparece, ella tampoco adora la sumisión]


lo buscarás si te gusta su swing.
y si no le gustas, saltas. no nacimos para rogar.

¿a dónde vas?.

Etiquetas:


bipolaridad idiomática o no
24.4.09 @ 4:12 a. m.

cuando te enseñan inglés suelen decirte que el objetivo es pensar en ese idioma.
no sé cómo podría apartarme del castellano si es como un un nervio del cuerpo. creo que optaría por la bipolaridad idiomática y en una opción más vasta por la expansión de significados interiorizados. como pensar en alemán por ejemplo y buscar poemas de oliverio girondo.

Etiquetas: ,


amor al bebé
22.4.09 @ 11:07 p. m.

Image Hosted by ImageShack.us

vi y volví a ver un episodio de prime suspect. el título aún no lo he visto. me sucede como el pálpito que me mueve cuando hablan del perdón. no me violento como una fanática atea. es algo diferente. el escepticismo aparece. al mismo tiempo la colisión altera la posibilidad de la racionalización.

bebés muertos. niños muertos. no puedo aceptar la muerte de un niño.
tampoco comprendo el desamor por un bebé, por el hijo. puedo entender que lo abandonen, que es también una forma terrible de desamor, pero no que los maten.

y luego la bruma. los criminales también fueron niños. un día crecieron y se convirtieron en asesinos.

o el otro crimen: el de una muchacha que abandona a su niña en las orillas de un lago helado. otra manera de matar.


imagen: SKAkid.

Etiquetas: ,


si explotara la ciudad
20.4.09 @ 2:00 p. m.


y cae una lluvia de risas sobre el dossier rojo.

parezco abstraerme con esas canciones que por ratos me parecen cómicas. como si viera a un galán con pantalones acampanados y camisa floreada. un noise intermitente de letras dramáticas. y luego aparece fanny ardent en la mujer del lado diciendo que todas las canciones de amor son auténticas, que dicen la más profunda realidad. y no, me digo, tu más honda realidad es un agujero negro que muta a colina verde verde, a calle con jazz, a lengua bonita.

pero la canción sigue sonando y dice yo qué haría por no sentir así, por no vivir así perdido, yo qué haría por que estuvieras tú conmigo. e imagino el contraste, plus time. ballard escribiendo sobre la muchacha con piernas metálicas. rossana arquette rubísima friccionándose en un sex delirante con james spader dentro de un auto tan hermoso, tan frío, tan ballard. sin canciones trágicas ni maravillosas puestas de sol. sin dureza fingida: rollercoaster, boomerang, el anti-spleen con sandwich de multitienda, sillas de plástico y desinfección pintada de warhol en serie.

y se filtra una canción en esta sala, en este film x, en tu mar, pienso, en tu mar lejano: si ardiera la ciudad, yo sé que a ti te buscaría, hasta el cielo movería por verte otra vez.
alguien ríe en la distancia y la voz desaparece como un aerolito en una toma zoom. pero un hombre solitario en otro lugar la escucha, la escucha, la escucha.

y cae una lluvia de lágrimas sobre el dossier rojo.

Etiquetas: , ,


o lo irresistible
19.4.09 @ 5:31 p. m.


hablaba sobre la irresistible postura dandy: vamos, contemplar el plenilunio en parís y el spleen, grrrr, anhelos trasnochados. alcanzar el éxtasis en un instante, pero no para escribir algo sublime [eso se te escapa], porque el asombro se diluye en un cartón pintado con aerosol. una prueba del caótico dinamismo. los poemas bonitos con palabras como rosedal, belleza, amor, se estrellan contra la semiótica, las preguntas, las dudas. las estadísticas alteran la armonía. y parís hace tiempo es la armonía del pasado.

ahora nacerá una estética de la pornografía, ya lo verás chiquitín. todos van a ser irresistibles en sus cópulas constantes. nacerá la perspicacia del roce permanente. café helado, panthys negras, andróginos y máquinas preciosas. lo irresistible chocará con todo lo feo y eso importará?.

Etiquetas: ,


parís, los gatos y la habitación
@ 6:03 a. m.


correría por los adoquines reconstruídos de parís que bertolucci filmó para los soñadores. sin zapatos de charol ni vestidos de armani. sin bolsos de cuero con etiqueta. caminaría por los boulevares sin metafísica en el instante de subir a la torre de eiffel. miraría cómo pasan los ugandeses cerca del río sena. atravesaría los subways en invierno y conocería el olor insalubre en una esquina parisina, con una rata recién nacida que huye de los desagues en medio de la noche.
aguardaría el plenilunio por la irresistible postura dandy de contemplar el cielo de rimbaud sin rimbaud.
diminuta glorificación.




por sutil asociación como en los aforismos y en las elipsis, zum! [la cosa ridículamente abstracta] para tu algodonesca pasional los gatos son parís y parís son los gatos.



el gato negro de ojos verdes entre paréntesis existencial. qué vanidad!. el gato y la estética naif, el gato, los gatos y el juego.

un día habrá un plato de comida gatuna en este espacio abigarrado de objetos y vida en papel. plum!, la canción de charly garcía sonará lánguidamente y tú te extenderás displicentemente en tu sofá cama. momentos anti-románticos quizás. pero el gato se llamará brook, por supuesto y tú lo amarás. ese, probablemente será el instante inspirador: cuando brook y tú se miren, se reconozcan como dos animales solitarios. estelar.

y la habitación reducto que ahora es tu palacete, tu vagoneta espacial, tu ciudad dentro de la gran ciudad, tu flor dentro de la carnívora flor será sin duda el bunker soñado. y tendrá algo de parís y sus adoquines rotos.


Etiquetas: , , , , , ,


cuando la computer está en colapso, el impulso se redobla
18.4.09 @ 12:53 p. m.


o se multiplica. la máquina interpelada, el texto en suspense, los post-it dispersos, las imágenes en flashblack.
breve post nocturno.

me gustaría que me dijeran qué les pareció estrella distante, de roberto bolaño si es que leyeron esa novela. joanna silvestri transfigurada en la memoria de abel romero. las hermanas garmendia. los horribles textos aéreos.
[y bum el cambio de sintonía. carlos wieder aparte, se va]
época ornamentada, vestidos largos y pelucas blancas:

veo el hermosísimo rostro de michelle pheiffer arrebolado ante la malignidad de golpe enamorada del seductor john m, [jm se detiene y ese gesto suyo no está planeado/ ese instante es dulce ] porque así paso los días, en cruces, con films en cinemax mientras elaboro sinopsis escolares o raramente en el silencio alternado con el noise de la computer, como ahora que sé no debiera terminar este post, al que le doy punto final o punto circunstancial, antes que desaparezca la página. y en los últimos segundos la cara de fujimori asoma en el aire con su gesto de arrogancia y miedo. y plum, se cae un vaso. no se rompe no se rompe. no me rompo.

Etiquetas: , , ,


¡París!
16.4.09 @ 11:29 p. m.

En medio de sus boulevares y la Torre de Eiffel, de noche. Unas horas en París con vestidos platinados y una motocicleta azul.

Etiquetas:


me gustaría llamarme california
12.4.09 @ 5:58 a. m.


caminando con el bolso lleno de libros sobre la cinemática post-industrial llego a un acueducto iluminado por el verano de las cinco de la tarde. y cuando voy a subir al skate, una voz desconocida exclama: ¡california!. pero no me llama a mí si no que está invocando a su ciudad de pátinas grises rojas sin nada más que una mochila gastada en mil viajes sinuosos. me da un regalo inesperado: llamarme california sin saber de mí.

Etiquetas:


no todo es black saudade
9.4.09 @ 3:43 a. m.


y como hay una ligereza en el mood de lima, estos días ofrecen cierta alegría inquietante.

film x ahora se moverá con el cursor que cada uno de ustedes movilize en su compu. y para ver las imágenes en tamaño completo en la pantalla, fx tiene un anexo: una vagoneta espacial. allí verán a una chica pájaro por ejemplo.

vuelven los comments en haloscan. los comments no se han perdido, solamente se han desplazado. cinemática de film x.

se aproximan días de galerías. espero contarles algo que a ustedes les interese. tal vez encuentre algún fantasma entre los pliegues de una instalación. eso no es absurdo. si sueñas con fantasmas, puede ser natural que los atisbes. una manera de familiarizarse con la bruma convertida en un ser extraño. ¿por qué no?.




Etiquetas: ,


La Historia sucede ahora: sentencian a Fujimori
7.4.09 @ 11:39 a. m.

Esos años de gobiernos sucesivos de Fujimori fueron uno de los períodos más vergonzosos dee la Historia en Perú. Mientras que algunos lo defienden y dicen que fue un abanderado de la lucha contra el terrorismo, lo que se ha comprobado es que existió un rail sangriento, represivo, en el que podías verte envuelto en una calle, al voltear una esquina. Muertes indiscriminadas, violaciones especialmente en el interior del país. Un crimen de lesa humanidad: por ejemplo en Barrios altos, donde murió un niño.

Lo están sentenciando en estos momentos. Este post se desactualizará pero no su efecto. Alberto Fujimori y su destino, hoy sucede.

Aquí, el inicio de la sentencia.

Etiquetas: ,


post -it [hey joe ]
4.4.09 @ 12:58 a. m.

pendientes: el nihilismo, michael myer y rorschach

y uds siempre.

Etiquetas: ,


el puerto, zola jesus y las contraseñas
3.4.09 @ 5:12 a. m.

matrix



el puerto. el puerto se ha quedado suspendido. trinity saltando con la pierna extendida., su bota en punta elevada y plaaaf. anoto este hecho, para reconsiderar cierta negligencia. una zona a la que se recuerda pero no se ocupa. algo así como dejar orquídeas sin regar. un jardín abandonado. y crece la maleza. ya no se ven los posts, los cubre una cortina de días.




*



pero nosotros no somos zombies simbólicos, dije en voz alta.


*


escribir.
se critica a los que escribimos rápidamente, como si en general fuéramos descuidados con lo que contamos y planteamos. en mi caso, el puerto fue mi primera experiencia, siempre escribiendo entretiempos y era más difícil que ahora, pero nunca es una tortura. siempre atentas contra el bólido tiempo. lo que es distinto es el acto de escribir, porque implica al cuerpo y éste en algunos procesos, eclosiona . escribes y eclosiona. en esa fractura temporal, escribes como si te despojaras de algo esencial. esa es una contradicción y una manera de darle forma a lo que eres. es natural, todos somos cyborgs en potencia. ahora que la palabra cyborg se ha puesto de moda, hay una euforia, algo que te dice cuidado, cuidado y sigue escribiendo.

demonios, escribamos. con café o sin café, con angustia o sin angustia, con cigarrillos o sin cigarrillos. en cuanto a las bebidas, el licor me da sueño. probé con el vino y rotundamente amo al vino mucho más si lo comparto. el whisky no me exulta. quizás t lo consideraría fatal, pero nada es definitivo. un día intentaré que sus propiedades surjan maravillosamente mientras escribo. ¿por qué no?. post drunk solecitas.



*


rocio flores/ femme robot, escribe ahora en wordpress. me gusta llegar a su espacio. ella recientemente colocó unos links que me llevaron a inscribirme en una zona musical. es el tiempo de las fabulosas webs con servicios atrayentes. interfaz móvil.

y encontré esta canción.



*


ubiqué un blog en tumblr con una confesión desfasada. las contraseña se perdió. el blog no estaba actualizado desde el año pasado. se los muestro: rockolas in the sky.
en otro posts linkearé blogs que se han quedado como entes etéreos. ja, imagino que son losers deformados.

aaah, la fantasmagoría persistente. posiblemente.

Etiquetas: , , ,


[¿a quién le interesa la contemplación?]
2.4.09 @ 1:53 p. m.

mirar por ejemplo unos segundos el rayo verde sobre el que filmó eric rommer y del que antes escribió julio verne y los científicos de la naciente modernidad. imagínate, estás frente al mar y el crepúsculo llega. los veranos tienen ese feeling en el aire cuando el sol no es implacable en las caminatas con una mochila, o en un espacio donde el ventilador no alcanza a protegerte de la maldita sofocación. estás frente al mar y de pronto ves al rayo verde. quién sabe tienes compañía, quién sabe esa es una adorada compañía. y zas, el rayo verde y su fugacidad en tu instante. lo contemplas apenas el suficiente momento para ver cómo desaparece. y demonios, a ti te importa el rayo verde, sabes qué significa, por eso lo celebras. es algo fuera de lo ordinario, un asombro separado de los asombros supermateriales. los íconos de la ciudad, las emanaciones de los cuerpos perfumados -esa es una bonita percepción-, algún rostro muy hermoso, una canción.

el absurdo cotidiano abduce. te dicen algo gracioso, depende cómo te lo digan, con qué tono, con qué gesto. o lees algo, tan apasionante como por ejemplo un post sobre los intríngulis de una composición musical, sus influencias, el post-post polarizando lo mediático.
vamos, el escándalo se fagocita en nuestros cerebros en un riquísimo acto de rebelión.

ah, pero dime la contemplación ¿ a quiénes importa?. pienso en místicos herejes, en místicos terrenales, en sor juana inés de la cruz en trance antes de escribir su poema el sueño, pienso en jimi hendrix tocando como poseso la guitarra, en contemplación activa al mirar a un niño bailando en una calle de brooklyn. la contemplación.

todo tiene que ver con lo salvaje también. con esa contraparte de lo instintivo. un golpe sexual muy profundo y estar un rato en quietud. puede ser la contemplación más vívida, y la más pura.
eso me lleva a identificarme con mis orígenes
[ ¿cuáles son los tuyos? ]
contando con los ancestrales, lo primigenio, mi origen se remonta a un gran espacio poblado de habitantes que abrazaban mitos, que fueron ultrajados después de largos períodos de conquistas internas, que no los saqueaban ni los eliminaban masivamente. de pronto esos habitantes son expoliados por extraños y así comienza una resistencia constante por los siglos de los siglos. provengo de un mestizaje violento. algo tan cruento que nos acerca. tú mexicana, paraguayo, boliviana, ecuatoriano, chilena, dominicano.

[o nos aproximamos por otras vías: vía zonas como ésta por ejemplo]

la contemplación era básicamente religiosa en las culturas que reverenciaban dioses en pos de agradecer la existencia. el dios wiracocha, la diosa quilla, como inmensos mantos de poder sobre las vidas. y las ofrendas, cierta manera de contemplar a través de los sacrificios. ¿en qué punto aquellos sacrificios se aproximan a la idea del sacrificio de lo cristiano?.

todas las religiones implican la idea del sacrificio. ¿cierto?. por un intersticio llego al punto de la corrupción física. aquello que nietzsche vio claramente y a lo que dedicó su intelecto.


[pausa ]




un camino para contrarrestar lo plano, pasa por la contemplación, ¿o debería decir que conduce a la contemplación?. ¿una máquina podría contemplar como un humano al rayo verde?

eclosión de agenciamientos.

los orígenes. otra vez. los míos están en ese porcentaje de niños que no conocieron a sus madres. pero yo no me quedé en la calle, fui adoptada, estudié en un colegio caro, hasta que mi padre murió. luego conocí el reverso de todo lo que había visto durante años, el desarraigo social, y aunque no viví paupérrimamente llegué a ese estado por elegir una vida autónoma. en ese tiempo, sobrevivía y cuando sobrevives, la contemplación no es un asunto de primer orden en tu vida. la mística viciada se había ido. esas oraciones y confesiones impuestas, todo ese rail era lejano, pero su influjo permanecía de alguna manera. se suele extrañar lo que conociste largo tiempo.


***

sinestesias autoinducidas.

nada con el rococó.

impulso potente, sí.


¿han pensado alguna vez en sentir algo bello? algo limpio. aaah, ni que intentara lanzar una nota discursiva sobre la estética física. pero no es esa una ambición absurda tampoco. este post es una aproximación. siempre hay cuestiones urgentes, pero la contemplación puede ser algo desfasado si ya estás muerto pero bailas y jodes, vibras y hablas. y nada más, porque éste es el tiempo de los zombies simbólicos. y no hay tiempo para el subterráneo esplendor.

¡xxxbrrrrxxxx!.

Etiquetas: , , , , ,


[ film x zig zag ]
@ 5:25 a. m.

no hay una línea determinante en esta zona. un día alguien pasa y encuentra un tono no precisamente dramático mas sí conectado con un mood de extrañezas, choques musicales, ascensiones noises. otro día se derrama el texto risueño al borde del insomnio, y en otro momento, hay un aliento marcadamente musical. vodevil rocker o heavy, según las líneas, los entramados, las preguntas implícitas, la sed.

claro, podríamos hablar de cómo los pájaros migran de un punto a otro en la ciudad, de cómo se reconfiguran los espacios de la red en las preferencias personales. razones, zig zags.
o explayamientos sobre los cyborgs en una analogía con los gatos, los personajes míticos, las señales físicas como residuos y/o elementos importantes en lo que te gusta y lo que te eleva hasta lo inexplicable.




dejo los links en la columna porque seguramente para algunos son hallazgos, referencias, direcciones para explorar.

a veces creo que me gustaría mucho contar con una laptop para escribir directamente lo que me interesa cuando no estoy en casa, pero luego pienso que los instantes fuera son las fluctuaciones necesarias para mirar los horizontes. la distancia, espacios al margen de la red aunque de una u otra forma estén concatenados. ver al mar sin pixeles ni urls interviniendo el paisaje móvil, el olor, la contemplación.

Etiquetas:



◄ Older & Newer►

contents © http://postdrunk.blogspot.com 2011


entries others