*

he sido necia. dormiré un par de horas. y tengo al cerebro como a una bolita estrujada,como una zona detonada, como un depósito encendido.

muchos papeles. otra vez.

¿y a ustedes cómo les va?, ¿a ti qué te pasa?.

stop. no hay culpa. el impulso se relaciona con la no-domesticación. no aceptas parámetros. mediciones. posicionamientos.

el impulso no te empuja a ofender. no eres un crápula. fluye. no te inquietes más.

soy proclive a lanzar mi entusiasmo. y creo que puede ser contraproducente.

el control del impulso. ¿deberé ser mesurada? ¿deberé calcular el efecto de todo lo que digo? ¿cómo diferenciar la prudencia del cálculo pertinaz?.

no sé. todavía.

twitter y los mutes/los replies/las sugestiones. blip.fm o los viajes musicales.
todo lo que no se dice y las lecturas de cada tuit. interpretaciones, subjetividades, aquí, allá. o tuitear fluídamente. reír. francotiradores de tuits locos, serenos, meditabundos, festivos, desencantados.

y los tuits bárbaros.

las empatías. las antipatías. las diplomacias. ser quizás parte de un bloque acumulativo de contactos twitter. puentes y ubicuidad.

o por ejemplo decirse: dioxes d humo, estoy dejando aquí props y props. cuando vea su página ya debe saber que soy yo la que deja props. ojalá no abrumen.

[demonios, aparecer vía props, trashumante, ¿o fantasmática? ]

y es justamente la cuestión de los props la que a veces me abruma a mí, porque si me lleno de ellos, he de repartirlo sí o sí. así que de ahora en adelante no demoraré en distribuirlos.
en blip.fm la fiebre por la obtención de props es notoria. muchos blipeadores están en blip.fm a tiempo completo. pero no, carajo, eso no es para mí todos los días.
das los props a canciones que te remueven, te gustan, te dicen mucho de lo que te importa. sólo que cuando te llenas de props y vas a las páginas de quienes te los han dado, en ocasiones encuentras canciones que en su mayoría no te sacuden, pero debes retribuir los props. y allí, ya por aprendida praxis, plaaaf, das props ubicando temas de los que no dudas merecen props.

ah, lo rico está cuando hallas bandas que no conocías. algo radiante se filtra en el entramado musical.


¿twitter abduce totalmente?. o noooo, no es así. no lo siento así. hay elecciones, coordenadas, curvas, interesecciones. son rutas diferentes y parecidas.

amo lo que se mueve y expresa cuerpos de aire y palabras.

amo ese cuerpo lejano, amo estar aquí.

mi cámara fecha erradamente. eso me molesta. lo arreglaré. cuando otros se llevan prestados tus objetos, al devolverlos alterados, se siente como si hubieran profanado algo delicado. pero ríete, no es para tanto. la sinuosidad no se ha ido.

tomé esta foto hace un par de días. aunque está muy oscura, me gusta su efecto de crepúsculo naciente. bajada al mirador frente al mar. barranco, lima-perú.

Cumpleaños de D. Hoy
Un día, tal vez a fin de año o intempestivamente el otro mes. O en un par de años, D y Masterkid no estarán en Perú.

Entretanto aquí estamos. FX tal vez podría mutar o quedar suspendido en el tiempo. Algo así como en las inercias de las que hablaba Hamletmaschine.
Hace tiempo que FX se difumina.


Y lo que al fin les contaré es que quiero escribir una novela. Tengo en la cabeza, el brumoso armazón. Luego me digo que podrían ser cuentos. Tengo la idea central. La tengo, creo que desde la niñez. Pero no lo sabía. La idea madre siempre ha estado allí.

Lo he contado por fin. Y no me arrepentiré de contarlo. [Creo]. Pienso que si no escribo el libro, mi vida se perderá como una historia rota. No es que tema fracasar. No es eso. Por otra parte, las sorpresas de la vida son tan fuertes, y todo se mezcla. Lo que quiero hacer, lo que siento, lo que miro.

Tal vez debiera escribir en plena calle. Tomando fotos y acometiendo sobre el cuaderno. Y llegar a casa, para escribir en la compu. Y volcar toda la efervescencia en la página, la textura inventada en las palabras.

En otra coordenada, nunca incomodes, me digo. Tengo esa sensación de entrar a veces a la vida de otros y de incomodarlos, como ahora porque cuento algo que está en el cuerpo como una bomba de tiempo, que se transforma y ya no es bomba, sino marea. Cómo me gustaría que todo esto fuera líquido. Húmedo.

Necesito sentirlo más.




Un libro. Antes de ser quien ahora soy, la idea del libro apuntaba a poética. Ahora la idea es otra. Vamos Rain, mira qué fugaz es todo. Adelante.

Grax por escucharme, a quienes siguen este espacio. A quienes intermitentemente lo exploran. Ea, a todosgrax. Y plus-plus sonrisa.



El impulso como esta canción. Comenzar. Atmosféricamente, con noise y paz,o ¿sin paz? .
Húmedo. Sí.

Cry With Me – Storytellers

necesitamos fotos querido film x. mostrar. al fin y al cabo eres un espacio que se ha convertido en una zona desplazable. por cada post vas a diferentes lugares. te conectas con twitter, guardas canciones blipeadas. lees y contestas comments. haces click y vas a otras zonas. imaginas. razonas. le das un jaque al bólido tiempo.

dossier. o qué se yo. necesitamos fotos. un cuerpo. tu cuerpo. una calle. un bar. un cine.
veremos.

todos dirán que la condición sana del ser humano es la soledad. pero siempre algo irrumpirá en sus vidas, algo que los hará querer a alguien como si toda la mierda no bastara para matar ese amor y apartarlos de la soledad. y al final volverán a estar solos-solos. otra vez y sin atenuantes.

¿o no?.

hoy antes de salir en la tarde vi una película que en otros momentos también vi por partes. sí, ya sé que eso no es realmente ver una pela. pero eso sucede cuando haces zapping por curiosidad, lo que no es habitual en mí. y bien, allí estaba sacando los flecos a los gastadísimos jeans y mirando cómo bailaban los chicos en una enorme sala de baile. chicos de favelas. y de pronto aparecieron pistoleros y todo se tornó matonesco. como la realidad de los lugares pauperizados.

las pistolas y esos semblantes amenazantes.
recordé el asalto en el que nos apuntaron directamente en medio de la pista, en un colectivo. me volví a ver sujetando mi bolso, y me sentí como una rata. esa rata que se asustaba y pensaba en ese minuto en dos niños. y en contornos de caras, collages.
violento.

ese recuerdo me enoja.

el film maré, nossa historia de amor que es una analogía musical shakespeariana adaptada a lo contemporáneo ahonda ese filo brasileño en el que el narcotráfico se involucra en la vida de los muchachos, los extorsiona, los jode. viendo una pela como ésta pensé una vez más en que no todo cuadra cuando te encanta el hedonismo. es tan turbia la pobreza que no se puede ignorar a menos que seas una mierda total.

me puse los jeans y me senté atenta. hacia el final, la resolución es brutal, como en la vida cotidiana en espacios donde te obligan a acatar leyes del sub-mundo. caen las balas fulminantes. ellos no escapan. los muchachos enamorados tampoco escapan de esa vorágine. y mueren.

no sé si somos insomnes por naturaleza. pre-fabricación emocional. solemos seguir el ritmo d la noche, zigzagueando. o tú no. o tú sí. y la provocación abierta en un intersticio. qué designio intempestivo. y miras la foto a color de las actrices de mulholland drive. ese galope de imágenes entrando a la retina, marcando tu mente. tranquilamente por un instante, con la voz de la cantante triste.

y twitter cruzado. la lenta aparición d los tuits. la noche y sus pájaros pintados. todos esos pájaros malditos que se convierten en palabras. todos esos pájaros hermosos que se pierden como las palabras.

es algo tan inapropiado madani, para ser honestos. brutalmente. y es un desatino decirlo. porque es imposible. turbio si lo miras con ojos llenos de bruma y condena. entrar a los jardines para descansar y sacar de la mochila bebida ,madani. nada espantoso en medio de la gente que ríe. algo se queda flotando. palabras cayendo como papel en bolitas. todo eso no vale nada, si no un rodeo por estas noches ruidistas.

y la saga de los vampiros. un eterno muchacho de 17 años. la posibilidad de ser conmovedor sin esa extrema dulzura que denosta tu cuerpo reconociendo la temperatura de tu piel con metal chocante. como la colisión de dos máquinas diferentes, madani.

recordaba que quise intentar un minimalismo en el post. no abandono esa idea:
no especules sobre cómo el paso del chico que atraviesa los pasillos del edificio delata su ansiedad. vamos, no te cuentes demasiadas historias. al final todo parece ensuciarse.



quisiera tuitear y me detengo cuando voces llegan a la zona tw. escucho. callo. sigo blipeando. the dirty signals hacia el final de la madrugada. el rostro de edward y su hermosa manera de desplazarse en una historia que el niño leyó hipnotizado.

big kenny y pony up. té tibio. manzanas. y no dormitas comiéndolas. el post se va. pero no quisieras que se vaya esa resonancia y en vez de maldecir te comes un pedazo de oscuridad, lentamente.

Shut Up And Kiss Me – Pony Up

y atisbo lucecitas naif en cada pliegue del texto. ah, ser alguien solitario. alegre, bordilíneo. marginal. de color violentamente rojo. amorous lumínico hasta mutar a viñeta, canción, hacker, graffitero, anarca en las fronteras desdibujadas de una rara felicidad.

perturbadoramente pop.

imposible. me burlaré y me burlaré. es lo único que puedo hacer respecto a ellas. infancia marcada por mujeres con hábitos. el cuerpo cercado por la mirada monjeril. huellas. ¿a ti qué te marcó?
los tiempos, niños y niñas.
abrazaría a sor delia, la bonita novicia. por su manita con lirios cuando me ayudó a ponerme la ropa para el funeral de papá.

y abrazaría a esas monjas que bañaban a los leprosos en la selva peruana.

pero ni digas que no me burle de las monjas. en ese punto digo niet.

el c y sus historias sobre alquimias, su vanidad graciosa, su belleza extrema. el c y sus mil y pico enamoradas vía msn. el c y martín adán en las colinas de miraflores nocturna. puntas de bodegones y helados en houston. lapizlázuli y oro en los bordes de sus cuadros. c y su taller barroco. c y su humor d lima y yanqui. c en un punto alucinante de sus relatos. y la bailarina dibujada por su mano inquieta llega. ama a c. las mil y pico enamoradas se apenan. c desaparece. tan picassiano con sus toros y la música. c se va en su superauto a recoger ardillas que corren por las autopistas de houston.

la tapa me sirve como analogía. las páginas de favoritos son como flips. compartimentos y tapas. tapas que guardan lo que elegí. un tw, una coordenada.

o algo que necesito ver de vez en cuando para recordar los contrastes, ciertos embates. no suelo guardar twitts que me desagraden, pero a veces, muy pocas veces, sí.

anotación marginal.

de pronto es graciosa la coincidencia. leer: qué musica tan horrenda, no recuerdo ni lo que estaba haciendo. eso lo dijiste cuando limpiabas el placard y se filtraba el reaggeton desde la casa de las chicas de las flores artificiales. sonríes.
u otras maneras de decir en los twitts, y a esos twitts no los guardo. paradójicamente, no.

otros en cambio, son idénticos a líneas que he leído de ensayos en internet. la coincidencia es demasiada. como si leyeras otra vez con alguna palabra cambiada, parte de un texto, o de un cuento. no es frecuente.

que se te grabe algo tanto y que lo tuitees sin el comillado, niet niet. o las citas de escritores, citas magníficas que se llevan la mayor parte del twitt. apreciarlas sí, a favoritos no van. supongo que eso parecerá arbitrario o probablemente llega a serlo. y es que prefiero lo que se oye como algo propio de quien tuitea.





actualizo el post luego. publico esta parte.

salgo. pausa. click.
escucho jimmy roche, canta dd. wonderland. dumbo salió del infierno, ja.



ah, si quisieran comentar entretanto, bienvenidos los comments.





Asomé a Blip.fm menos de un minuto y constaté que cada día aparecen nuevas canciones. Cada día una o más canciones hermosas. Hoy llegó Milla, por ejemplo con Calm water. Cada día las canciones predilectas en el blipeo que es una forma de tuitear, colocando un tema y comentando.

Así, es posible que algunos días solamente blipee.
Milla, Kilo Riley, o hace unas semanas Dan Deacon.


Twitts

Un twitt que trata algo extraño para mí, pero es su fuerza, su contenido lo que me atrae.

O por ejemplo este twitt de @tazerk completamente sarcástico:

Algunos días me entristece la gente que no aprende de sus errores. Otros, siento un incontrolable deseo de asesinarlos

o éste:

Sobre la reciente desaparición masiva de perros en el mundo: están volviendo a su planeta.


O este twitt de @Hamletmaschine:

Calatería pantagruélica

Y para este breve post sobre twitts favoritos, éste que pertenece a @minervisha:

A tu pesar, la mayoría reconoce de mí muchas cosas más que "unos links de fotos (sin ropas)".


En un próximo post valdrá la pena transcribir aquellos twitts que @reiben guardó entre sus favoritos. Sobre la calatería. Una tuiteada en la que me divertí mucho y a la que Hamletmaschine le dio sus propios twitts.

Calaterías y swing. Otros swings.

mi bonita nena en su caballito de carrusel.

faz rosada. sus juguetes y la bicicleta roja. cuentos sobre hadas y números. animalitos plastic. trebejos. feist en tu paso de baile, corazona d.
te pareces a sus canciones, chiquita de ciudad. y tu risa es la más preciosa que alguien haya escuchado. ¿otro tópico? la risa de una pequeña que pronto cumplirá 3 años. es que tendrían que escucharla. encontraré la vía. la cristalina demostración, corazona d.

imagínate un cuerpo huesudo y viejo. ¿será horrible?

imagínate un cuerpo lleno de grasa y viejo. ¿será horrible?

el pavor y la gracia.

durundúm durunduuum.

si no te detienes a pensar en la decrepitud, ¿qué pasará?¿querrías ponerte botox y hacerte la cirugía en la cara?

una chica de 21 con siliconas en los pechos. mira tus senos. mírate.

senos bonitos.

calatería de huesudos y rapados.

el cuerpo como obra de arte. el culto al cuerpo.
una bonita cintura. salto de gimnasta.





senos bonitos.

¿sabes? el túnel del tiempo puede ser muy grande.

un cuerpo sin órganos: deleuze y lo nunca explorado.

la vulgar interpretación.

diariamente leo sobre deslumbramientos ante el cuerpo. y veo cuerpos hermosos para la gran mayoría de gente. el espectáculo del cuerpo deseado.


vamos, imagínate haciendo strip tease. el objetivo es exaltar el sexo. erecciones a full. el deseo hecatombe.

no me gustan los strippers.

grititos elevándose en las noches de sex y más sex.

querer esta animalidad despierta.





sería un cuerpo infraleve el cuerpo que ame.

amar ese cuerpo porque es su cuerpo.
el cuerpo intocable.

tantos cuerpos en nuestras vidas. tu propio cuerpo. plum plum tu cuerpo pleno de humores y rastros. cicatrices. intersticios. tu cuerpo y el bólido tiempo.





la escucho llamándose a sí misma vieja. la ley de la vida.

y pienso en las pelas de ciencia ficción, por ejemplo en viaje a las estrellas, donde nadie tiene un cuerpo obeso o invadido por la celulitis focalizada.

cuerpos desnudos para el apunte de un expresionista cruel.

el cuerpo de un anciano.
todo su tiempo en su cuerpo. toda su vida en su cuerpo. torrente de pliegues. cuerpo decrépito.






madonna a los 70 años.

marilyn monroe joven eternamente.




tu cuerpo constelado. fluidos corporales mezclados con desatinos y sabidurías. tu cuerpo enamorado en su último día.

esa es la opción. no te desenamores. senos bonitos.

imaginarse así hacia el final de los finales. la muerte no es misteriosa. es un arrebato, una ruptura. sin poesía ni levedad. violenta a secas.


como si fuera una catarata.
el cuerpo enamorado, aaah, el gran sí. memoria de la piel. el cuerpo.

¿qué hubiera pasado si seguía vivo?. escribía cuentos tan largos. escribía y le sacaba la mierda a la gazmoñería.

david foster wallace.



gaza.

ga-za.

guernica. lídice. ayacucho.



se me escapa el sueño. y si no duermo, más tarde puede irme mal en esa prueba.
la ciudad como flor carnívora. rutas y el rail mu-si-cal.




- le besaría largamente si pudiera.

- los cohetes espaciales y los cuentos de horror.

- huesudos y rapados.

- esa japonesas que interpretan temas de serge gainsbourg son gloriosas. provocan maquillarse achinando los ojos y hacer fonomímica.
bonsais, origamis y robótica cerca. cómo no. decorado oriental sí o sí.



placas. hay muchas placas y ya no se ven las flores.
film x cual placa manchada. zona placa. plaaf.

riff riff salvaje antes de dormir.

una foto de los tres pasando la fuente en forma de arco. la foto no tomada. nuestra felicidad líquida.

entretiempos pensé. inevitablemente pensé...

en la fuente de los niños se escuchaba las cuatro estaciones. algunas fotos salieron oscuras oscuras. falta de práctica.

las luces en el agua convertían al parque en un espacio estético. purísima belleza artificial.

volveré, sola.

algunos días provoca escribir replies en twitter. como si la necesidad de acercarse a otros tuviera su punto lúdico. la risa, asomar, replicar, comentar. otros días nada. algunos no somos practicantes de una constante vida social. se pierde algo en todo esa euforia de escribirse y escribirse en las redes sociales. otras rutinas más. no, gracias.



allá está luc. por ella fb está pendiente. ordenar registros emocionales. imágenes. notas. luc, si lees este post, digo sí. el replie rotundo. veremos querida. aquí estoy. sería ideal que lima entrara en un apunte fb. el verano que comenzó y los olores. sí.

comienza el día después de un profundísimo sueño. después de ducharse y salir hacia una especie de estoicismo.

death in vegas, es el primer blip del lunes cuando ya pasó la madrugada. las horas raudas y sus pistoletazos en la cabeza. me senté aquí, y leí un texto con delicados contrapuntos. al final me dije que me gusta pero que no quisiera escribir así. hay algo que se escapa de todo lo que me atrae de este tiempo y sus polifonías malditas.

sí. todo lo que no está en las categorías aceptables. y no es una magnificación de lo tortuoso.
me esclarece escribirlo. es quizás como nerina pallot cantando el tema clásico de joy division, analógicamente eso. sin nada forzado.

los blips me ayudan a encontrarle las claves a lo inquietante, a toda esta cuestión que también tiene sordidez. y siempre los riffs en modo alucinante. parece que no puedo evitarlo.

Love Will Tear Us Apart (Joy Division) – Nerina Pallot

tuiteando. magnético amanecer. eso dije. y es demasaido breve el amanecer. entrecierras los ojos. tienes que recobrar fuerzas, salir, hacer esas largas filas q dejan de ser terribles cuando miras y miras a tu alrededor. canícula de enero.

la torcida línea efusiva.
el amanecer se fue hace rato.

moby. calvas. conversaciones sobre edward el vampiro. diatribas. y otra vez moby. el cuento de julio cortázar. reconfiguraciones. y la evocación de vitrales.

cuando pienso en vitrales, pienso en deseos. supongo que son asociaciones extrañas. ustedes deben tener otras. el deseo filtrado como un rayo zigzagueante. vitrales. zapatos. calvas. cuerpos.

y qué lejos el aséptico golpe.
irse.

no te entristezcas animal. no tienes alas, cierto. el mundo está lleno de entradas luminosas, cada cartel te lleva a un secreto. qué bonita vida para el gesto fashion. ¿sabes? miro alrededor y te veo caleidoscópico. todos somos caleidoscópicos. complacidos. el mundo bonito.

nos gusta gozar. yo también quiero gozar animal. que no me arrebaten mi fuerza, no van a quitármela. animal. animal. animal.

no me siento bien cuando me doy cuenta que me desdigo cada vez que me detengo a explorar algo. un texto, una idea, una imagen, un tema. suelo contradecirme o dudar. luego desmenuzo la idea. la fragmentación me lleva a encontrar otras ideas. el cuerpo se agita. hago una pausa.
lo que me molesta es mi debilidad porque inicialmente hay un entusiasmo, una especie de optimismo o firmeza que compruebo se fractura cuando llega la duda.

algunas veces no dudo. hay tanta claridad que el panorama cuenta con claroscuros muy ocultos. así que cuando descubro a lo sombreado, las certezas desaparecen. lo que me molesta es el brillo de un entusiasmo que se pierde inevitablemente. algo sobre lo que no bromeas. te ríes, pero no, lo dejas allí. no flota. sólo está.

interpretaciones. listas. desear algo. lo que se va. entristecerse. salir a la calle. encontrar a gente conocida. mucho noise. el verano. los trabajos eventuales. las canciones.
lecturas. la imagen escogida. ascensores y acuarios. aaah, toda esa euforia en las magnéticas sesiones de play station en las cabinas de internet al paso.

la ciudad nos contiene. ese hombre que predica sobre el reino de dios podría matarte en un acceso de locura. la correcta ama de casa saldrá a encontrarse con su amante. el andrógino se llenará de lujuria por un proxeneta. el niño se enamorará al cruzar la pista y ver a una chiquilla con el pelo alborotado que le sonríe levemente. se lo contará a su madre como si fuera un cuento. su primer relato. el niño en su cuerpo feliz.

yo era esa niña que soñaste, pero no, mi proximidad es como las olas, un abismo de aire. y tú eres el caminante de una ciudad psicodélica que no alcanzo a tocar.
leche fría en la mañana calurosa. pulverizas lo que quieres porque no lo quieres finalmente.


qué utópico el deseo.
si vieras cómo se ilumina la mañana. tan lejana de ti. atmosféricamente. trac trac. fascinada abriendo la ventana y los blips se oyen en la habitación.

unos pasos. abrir la nevera. limones. bodegones a la vista. el día comienza.
chess. y todas las proximidades. escaques. el tic tac. las rutas. el mar. y belly.