Bosques y máquinas//

“Somewhere Nabokov is smiling, if you know what I mean"



los monstruos del cine han visto los clásicos , ¿sabes?, no se perdieron ninguno
30.1.09 @ 7:19 a. m.

se lo dije a masterkid mientras caminábamos de regreso al depa. habíamos visto matar a un ruiseñor, film de robert mulligan. masterkid había puesto una cara de desilusión cuando vio que la pela era en blanco y negro. algo viejo. pero noté cómo captó su atención y por todos los dioxes de humo, sé que la recordará.

esas movies sin sexo violento ni disparos por doquier. un plomo, dicen los nenes. pero son estas pelas con toda su atmósfera sugerente, su drama, sus primeros planos y diálogos, las que hacen historia. o de hecho, las que abrieron el camino para otros bólidos fílmicos. y en su momento fueron celebradas, de tal modo que con el paso del tiempo se han convertido en clásicos del cine. las inolvidables.

¿llegará el día en que el moho del tiempo destruya estas películas?

robert mulligan dirigió al actor exacto: gregory peck para el rol de atticus, el abogado de tom robinsom. y junto a él dos memorables niños.

atticus. el nombre. tomo ese nombre. es un nombre lleno de resonancias. atticus.

el suspenso y el drama en la pela se deslizan desde esos movimientos de cámara sobre la banca mecedora, el perro rabioso, las incursiones de los niños en la casa vecina, la defensa de tom robinsom por atticus, la actitud de la muchacha presuntamente violada. y en toda la trama lo emocional es una permanente bomba que estalla silenciosamente, o como algo que se siente estruendoso pero que no hace ruido. algo como eso que te pasó alguna vez y que no llegaba con noise. ¿les ha sucedido?.

lenguaje cinematográfico clave.



he de ver más clásicos. plus necesidad.

el nombre de esta zona me recuerda los orígenes del film x. y la novela. los niños de la soledad. quiebres. sónicas. ruidismo constante, la ciudad y los silencios.

listo. el mundo puede ser un vasto panorama aunque esté lleno de mierda.



imagen: fotograma de matar a un ruiseñor, film de robert mulligan.


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canciones
29.1.09 @ 3:28 p. m.

escribo en tretiempos. por una hora y media estoy sola en casa d d. escucho la desbordada canción de bright eyes, a perfect sonnet.

me he reído con la confusión de @abadiavernaza y las respuestas de @Die_Grausamkeit en twitter.

d en estos momentos debe estar sino en el taxi con su abuelita y masterkid, saliendo de la clase de natación. su primera clase. sus padres han pedido permiso en sus trabajos para verla. y yo aquí, leyendo tuits en un paréntesis del día. verano suave a las 3 y pico de la tarde. qué ligeros son los chicos de The pet ghost proyect cantando the age of automatic. amo los contrapuntos. el sampleo pensado. los riffs alegres o terribles.

mientras que edad legal de el columpio asesino tiene el feeling agresivo mediterráneo, los chicos de tpg juegan con lo melódico y le dan algo hipermoderno que los hace entranables.

y otra vez click a bright eyes. parecen enamoradísimos esos muchachos, dioxes de humooooo.
ja.

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voces y voces [2]
@ 11:53 a. m.

salí temprano, abordé buses y taxis. ahora ando algo más mesurada y me muero por reblipear edad legal de el columpio asesino.

voz espacial.
cyborg con su megaauto para la portada de film x. el cyborg temporal.


émulo de meteoro, ja.

esta computer es veloz pero carece de los elementos claves. la voz espacial se queda encapsulada.

la voz impertérrita, zuuuum.

me acordé de pauline y danilo t brown. de los ojos. derecho e izquierdo. me acordé de las escaleras mecánicas y de pepe botella.

me voy a otra cabina a reblipear la canción que me hace bailar en el asiento.
fosforecencia íntima.

¡allá va el zuuuuum!.



* imagen vía tuit de @ugho.[luego lo linkeo]
aquí va el link.

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voces y voces
@ 3:50 a. m.

imagínense a una voz resonando en un auditorio vacío. una hermosa voz y su solitario eco.


*


he sido necia. dormiré un par de horas. y tengo al cerebro como a una bolita estrujada,como una zona detonada, como un depósito encendido.

muchos papeles. otra vez.

¿y a ustedes cómo les va?, ¿a ti qué te pasa?.


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intergalactic: beastie boys
27.1.09 @ 12:23 a. m.

necesitaba esos sonidos que no suelo escuchar. algo violento entrando al cuerpo como la irrupción de un caterpillar en medio de una autopista. visceral. algo muy físico.

factor alfa, eh, te diría.
más tarde sigue la odisea.

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luego de unos minutos, regresas a film x y dices:
26.1.09 @ 2:26 a. m.

stop. no hay culpa. el impulso se relaciona con la no-domesticación. no aceptas parámetros. mediciones. posicionamientos.

el impulso no te empuja a ofender. no eres un crápula. fluye. no te inquietes más.

*

y el deseo. ah, vamos bunker, vamos cuerpo rebélate.

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el impulso
@ 2:16 a. m.

soy proclive a lanzar mi entusiasmo. y creo que puede ser contraproducente.

el control del impulso. ¿deberé ser mesurada? ¿deberé calcular el efecto de todo lo que digo? ¿cómo diferenciar la prudencia del cálculo pertinaz?.

no sé. todavía.

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twitter-blip.fm lejos/cerca
25.1.09 @ 3:51 p. m.

twitter y los mutes/los replies/las sugestiones. blip.fm o los viajes musicales.
todo lo que no se dice y las lecturas de cada tuit. interpretaciones, subjetividades, aquí, allá. o tuitear fluídamente. reír. francotiradores de tuits locos, serenos, meditabundos, festivos, desencantados.

y los tuits bárbaros.

las empatías. las antipatías. las diplomacias. ser quizás parte de un bloque acumulativo de contactos twitter. puentes y ubicuidad.

o por ejemplo decirse: dioxes d humo, estoy dejando aquí props y props. cuando vea su página ya debe saber que soy yo la que deja props. ojalá no abrumen.

[demonios, aparecer vía props, trashumante, ¿o fantasmática? ]


y es justamente la cuestión de los props la que a veces me abruma a mí, porque si me lleno de ellos, he de repartirlo sí o sí. así que de ahora en adelante no demoraré en distribuirlos.
en blip.fm la fiebre por la obtención de props es notoria. muchos blipeadores están en blip.fm a tiempo completo. pero no, carajo, eso no es para mí todos los días.
das los props a canciones que te remueven, te gustan, te dicen mucho de lo que te importa. sólo que cuando te llenas de props y vas a las páginas de quienes te los han dado, en ocasiones encuentras canciones que en su mayoría no te sacuden, pero debes retribuir los props. y allí, ya por aprendida praxis, plaaaf, das props ubicando temas de los que no dudas merecen props.

ah, lo rico está cuando hallas bandas que no conocías. algo radiante se filtra en el entramado musical.

*

¿twitter abduce totalmente?. o noooo, no es así. no lo siento así. hay elecciones, coordenadas, curvas, interesecciones. son rutas diferentes y parecidas.

amo lo que se mueve y expresa cuerpos de aire y palabras.

amo ese cuerpo lejano, amo estar aquí.


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lo conmovedor
@ 1:03 p. m.

por todos los dioxes. un actor en el segundo episodio, el silencioso mundo de nicholas quinn, de inspector morse, interpreta a un muchacho perturbado. es conmovedor con esos gestos en los que dirige a una imaginaria orquesta. sin la menor afectación, con un poder que sale de su rostro, de su cuerpo, y que estalla en el movimiento de sus manos.

hace tiempo apunté su nombre que está en los créditos, casi desapercibido, porque su rol es circunstancial. el nombre de un actor que hoy ya no es ese chico de cara huesuda. sólo espero -tal vez infantilmente- que esa constitución de su faz conserve esas líneas que en sus huesos sobresalían delicadamente. una sublime especie del ser humano.

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qué rareza
24.1.09 @ 11:55 p. m.

las bellas coincidencias.

y este inglés mío tan malo. pero cada vez leo mejor. la pronunciación está cagadísima, cierto.
debería existir un mecanismo personalizado que te ayudara a ser un excelente practicante de idiomas que te interesan. horizontes.

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primeras fotos
@ 10:45 p. m.



mi cámara fecha erradamente. eso me molesta. lo arreglaré. cuando otros se llevan prestados tus objetos, al devolverlos alterados, se siente como si hubieran profanado algo delicado. pero ríete, no es para tanto. la sinuosidad no se ha ido.

tomé esta foto hace un par de días. aunque está muy oscura, me gusta su efecto de crepúsculo naciente. bajada al mirador frente al mar. barranco, lima-perú.

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Fugaz
21.1.09 @ 11:15 a. m.

Cumpleaños de D. Hoy
Un día, tal vez a fin de año o intempestivamente el otro mes. O en un par de años, D y Masterkid no estarán en Perú.

Entretanto aquí estamos. FX tal vez podría mutar o quedar suspendido en el tiempo. Algo así como en las inercias de las que hablaba Hamletmaschine.
Hace tiempo que FX se difumina.



Y lo que al fin les contaré es que quiero escribir una novela. Tengo en la cabeza, el brumoso armazón. Luego me digo que podrían ser cuentos. Tengo la idea central. La tengo, creo que desde la niñez. Pero no lo sabía. La idea madre siempre ha estado allí.

Lo he contado por fin. Y no me arrepentiré de contarlo. [Creo]. Pienso que si no escribo el libro, mi vida se perderá como una historia rota. No es que tema fracasar. No es eso. Por otra parte, las sorpresas de la vida son tan fuertes, y todo se mezcla. Lo que quiero hacer, lo que siento, lo que miro.

Tal vez debiera escribir en plena calle. Tomando fotos y acometiendo sobre el cuaderno. Y llegar a casa, para escribir en la compu. Y volcar toda la efervescencia en la página, la textura inventada en las palabras.

En otra coordenada, nunca incomodes, me digo. Tengo esa sensación de entrar a veces a la vida de otros y de incomodarlos, como ahora porque cuento algo que está en el cuerpo como una bomba de tiempo, que se transforma y ya no es bomba, sino marea. Cómo me gustaría que todo esto fuera líquido. Húmedo.

Necesito sentirlo más.


*


Un libro. Antes de ser quien ahora soy, la idea del libro apuntaba a poética. Ahora la idea es otra. Vamos Rain, mira qué fugaz es todo. Adelante.

Grax por escucharme, a quienes siguen este espacio. A quienes intermitentemente lo exploran. Ea, a todosgrax. Y plus-plus sonrisa.


*

El impulso como esta canción. Comenzar. Atmosféricamente, con noise y paz,o ¿sin paz? .
Húmedo. Sí.

Cry With Me – Storytellers



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fotos
18.1.09 @ 4:00 p. m.

necesitamos fotos querido film x. mostrar. al fin y al cabo eres un espacio que se ha convertido en una zona desplazable. por cada post vas a diferentes lugares. te conectas con twitter, guardas canciones blipeadas. lees y contestas comments. haces click y vas a otras zonas. imaginas. razonas. le das un jaque al bólido tiempo.

dossier. o qué se yo. necesitamos fotos. un cuerpo. tu cuerpo. una calle. un bar. un cine.
veremos.


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algo natural en el siglo XXIII
17.1.09 @ 11:16 p. m.

todos dirán que la condición sana del ser humano es la soledad. pero siempre algo irrumpirá en sus vidas, algo que los hará querer a alguien como si toda la mierda no bastara para matar ese amor y apartarlos de la soledad. y al final volverán a estar solos-solos. otra vez y sin atenuantes.

¿o no?.

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balas
@ 9:54 p. m.

hoy antes de salir en la tarde vi una película que en otros momentos también vi por partes. sí, ya sé que eso no es realmente ver una pela. pero eso sucede cuando haces zapping por curiosidad, lo que no es habitual en mí. y bien, allí estaba sacando los flecos a los gastadísimos jeans y mirando cómo bailaban los chicos en una enorme sala de baile. chicos de favelas. y de pronto aparecieron pistoleros y todo se tornó matonesco. como la realidad de los lugares pauperizados.

las pistolas y esos semblantes amenazantes.
recordé el asalto en el que nos apuntaron directamente en medio de la pista, en un colectivo. me volví a ver sujetando mi bolso, y me sentí como una rata. esa rata que se asustaba y pensaba en ese minuto en dos niños. y en contornos de caras, collages.
violento.

ese recuerdo me enoja.

el film maré, nossa historia de amor que es una analogía musical shakespeariana adaptada a lo contemporáneo ahonda ese filo brasileño en el que el narcotráfico se involucra en la vida de los muchachos, los extorsiona, los jode. viendo una pela como ésta pensé una vez más en que no todo cuadra cuando te encanta el hedonismo. es tan turbia la pobreza que no se puede ignorar a menos que seas una mierda total.

me puse los jeans y me senté atenta. hacia el final, la resolución es brutal, como en la vida cotidiana en espacios donde te obligan a acatar leyes del sub-mundo. caen las balas fulminantes. ellos no escapan. los muchachos enamorados tampoco escapan de esa vorágine. y mueren.

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rail nocturno
@ 5:49 a. m.

no sé si somos insomnes por naturaleza. pre-fabricación emocional. solemos seguir el ritmo d la noche, zigzagueando. o tú no. o tú sí. y la provocación abierta en un intersticio. qué designio intempestivo. y miras la foto a color de las actrices de mulholland drive. ese galope de imágenes entrando a la retina, marcando tu mente. tranquilamente por un instante, con la voz de la cantante triste.

y twitter cruzado. la lenta aparición d los tuits. la noche y sus pájaros pintados. todos esos pájaros malditos que se convierten en palabras. todos esos pájaros hermosos que se pierden como las palabras.

es algo tan inapropiado madani, para ser honestos. brutalmente. y es un desatino decirlo. porque es imposible. turbio si lo miras con ojos llenos de bruma y condena. entrar a los jardines para descansar y sacar de la mochila bebida ,madani. nada espantoso en medio de la gente que ríe. algo se queda flotando. palabras cayendo como papel en bolitas. todo eso no vale nada, si no un rodeo por estas noches ruidistas.

y la saga de los vampiros. un eterno muchacho de 17 años. la posibilidad de ser conmovedor sin esa extrema dulzura que denosta tu cuerpo reconociendo la temperatura de tu piel con metal chocante. como la colisión de dos máquinas diferentes, madani.

recordaba que quise intentar un minimalismo en el post. no abandono esa idea:
no especules sobre cómo el paso del chico que atraviesa los pasillos del edificio delata su ansiedad. vamos, no te cuentes demasiadas historias. al final todo parece ensuciarse.


*



quisiera tuitear y me detengo cuando voces llegan a la zona tw. escucho. callo. sigo blipeando. the dirty signals hacia el final de la madrugada. el rostro de edward y su hermosa manera de desplazarse en una historia que el niño leyó hipnotizado.

big kenny y pony up. té tibio. manzanas. y no dormitas comiéndolas. el post se va. pero no quisieras que se vaya esa resonancia y en vez de maldecir te comes un pedazo de oscuridad, lentamente.

Shut Up And Kiss Me – Pony Up

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a veces me siento pop
15.1.09 @ 8:38 p. m.

y atisbo lucecitas naif en cada pliegue del texto. ah, ser alguien solitario. alegre, bordilíneo. marginal. de color violentamente rojo. amorous lumínico hasta mutar a viñeta, canción, hacker, graffitero, anarca en las fronteras desdibujadas de una rara felicidad.

perturbadoramente pop.


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mi querido film x
13.1.09 @ 1:53 a. m.

nos perdemos querido film x. nos difuminamos.

¿a dónde iremos?. sónica constante. pajaritas con alas de palabras. eran. y luego la mezcla de rastros. radares. resonancias.
quizás deberíamos ser feroces, me diría j el kahlion. y ya sabes querido film x, somos caóticos. y nos ocultamos.


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oh, no te burles de las monjas
@ 1:11 a. m.

imposible. me burlaré y me burlaré. es lo único que puedo hacer respecto a ellas. infancia marcada por mujeres con hábitos. el cuerpo cercado por la mirada monjeril. huellas. ¿a ti qué te marcó?
los tiempos, niños y niñas.
abrazaría a sor delia, la bonita novicia. por su manita con lirios cuando me ayudó a ponerme la ropa para el funeral de papá.

y abrazaría a esas monjas que bañaban a los leprosos en la selva peruana.

pero ni digas que no me burle de las monjas. en ese punto digo niet.

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entre buses
@ 12:01 a. m.

qué día tan rocambolesco y extraño. salir, entrar. trabajillos estrambóticos. y los trayectos en el bus. ja, toda esa jerga poderosa en las conversaciones. los chicos con sus skates y la risa de los más pequeños que se van a las piscinas públicas con sus shorts coloridos y sus botellones de agua. las muchachas y los mirones. las flacas, las gordas, las robustas, todas en conjunción con el verano.

ellos se van al telo. bakán, dice el muchacho y abraza a la chica del lunar en la mejilla izquierda. me toco una fosa nasal donde hace tiempo tuve un piercing del cual me saqué el arete diminuto y brillante por las malditas miradas de las mamás del cole d masterkid. y los curas, excepto aquel, el mayor que se aproximaba a los niños con un afecto inmenso. fue el año de las copas de oro y las medallas en los torneos de ajedrez.

no fue cobardía. estaba harta de las miradas. nadie usaba piercing.
mientras que los piercings son comunes en europa, aquí se ven en algunos lugares como algo que acomete la gente de vida disoluta. eso decían. ah, la mamá disoluta. ¿pinta de puta flaquis por el piercing?. jodedora mirada.

torniquetes. prejuiciosos.
pero nunca me dijeron psicótica.

y no. en realidad lo que me obligó a sacarme el piercing fue un trabajo. ¡un trabajo!. ¿se imaginan?. pero al menos no usé vestiditos con listones.



oooh, extraño los gritos con masterkid para burlarnos de los torniquetes.
bakanitasss.

¿saben que es uno de los actos más lindos cuando alguien se niega a acercarse a quien te ofendió?.
eso pensé entrebuses.
pasa el bólido tiempo. quisiera contarles de qué se trata el proyecto q no tengo por qué llamarle proyecto post-blog, porque sería paralelo. tal vez es alguna superstición muy básica, la que me lleva a la reserva. aunque el ajedrez y masterkid me enseñaron que nada se acomete signado por la suerte. tienes que trabajar, sí. puedes amar lo que haces, pero al fin es un trabajo. duro.

todo tiene que ver con los niños de la soledad. sí, mis queridos. y con el loco amor del que escribieron los surrealistas. siempre se trata de eso, ¿lo creen?.


* telo: hotel

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twitter y las tuiteadas colectivas
12.1.09 @ 3:38 a. m.

impulsos. por la madrugada, por tantos pliegues mezclados. como explosiones llegaban esas tuiteadas. fue muy fresco.

¿volverán esa tuiteadas colectivas?

hey, mujer duerme. anotas y el punto aparte se consuma. escritorio con rosa holográfica, ah, william gibson, lobosector, ray bradbury... y los sueños sobre la festiva conquista del planeta.

como si no hubieran existido nunca sabra y chatila, ayacucho, gaza. o espera, precisamente porque existieron, después del horror, después de las rutas bárbaras, al fin el júbilo estalla. es algo catártico. tuiteadas colectivas, la zona free. nos habíamos amado tanto, decía ettore scola.

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el c
11.1.09 @ 8:41 p. m.

el c y sus historias sobre alquimias, su vanidad graciosa, su belleza extrema. el c y sus mil y pico enamoradas vía msn. el c y martín adán en las colinas de miraflores nocturna. puntas de bodegones y helados en houston. lapizlázuli y oro en los bordes de sus cuadros. c y su taller barroco. c y su humor d lima y yanqui. c en un punto alucinante de sus relatos. y la bailarina dibujada por su mano inquieta llega. ama a c. las mil y pico enamoradas se apenan. c desaparece. tan picassiano con sus toros y la música. c se va en su superauto a recoger ardillas que corren por las autopistas de houston.


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devotage [11 ]
@ 1:51 p. m.

te redescubro cuerpo. al fin, eres lo único que tengo. el cuerpo que respira inquieto. el cuerpo deseante. el cuerpo desconcertado. el cuerpo que baila. el cuerpo atravesado por las palabras que se convierte en bunker.

el cuerpo rebelde.

me abrazo cuerpo terrible. veo vestigios. como el óxido que corroe una lámina preciosa. cuerpo querido, cuerpo interpelado.

palabras palabras cenizas. gastadas resonancias.

los malditos imposibles. lo de siempre: no hay respuestas. el cliché llorón.
antes hablé aquí de la ciudad y los lagos. el mar y sus cercanía. solemos hablar del mar. de sus vaivenes y de su ritmo apaciguador como una canción hipnótica que opera sobre ti y te hace olvidar lo que harás hoy. mañana, otro día. o quizás nunca. lo que debes hacer. no te confundas, no lo compliques. el texto te marea. la verguenza que tuviste por releerlo y encontrar en ti esas resonancias que no te dejan pasar ese umbral. bah, cómo explicarlo. cómo decirlo en medio de sensaciones ruidistas.

hablabas de los lagos y las turbinas. porque ansías refelejarte en un lago, porque quisieras fundar una factoría de palabras perdidas que se reencuentran. porque a veces deliras y todo eso te cansa.
te cansa.




post actualizado el viernes 16 de enero de 2009.

y cambié esas líneas donde decía patético. sábado 17 enero 10.21 p.m.


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favoritos en twitter [y los flips ]
10.1.09 @ 11:44 p. m.

tapa. pones una tapa sobre tu caja. guardas objetos. algo que tienes que proteger o que piensas te protege. un talismán. algo que escogiste como tal.
la tapa me sirve como analogía. las páginas de favoritos son como flips. compartimentos y tapas. tapas que guardan lo que elegí. un tw, una coordenada.

o algo que necesito ver de vez en cuando para recordar los contrastes, ciertos embates. no suelo guardar twitts que me desagraden, pero a veces, muy pocas veces, sí.

anotación marginal.

de pronto es graciosa la coincidencia. leer: qué musica tan horrenda, no recuerdo ni lo que estaba haciendo. eso lo dijiste cuando limpiabas el placard y se filtraba el reaggeton desde la casa de las chicas de las flores artificiales. sonríes.
u otras maneras de decir en los twitts, y a esos twitts no los guardo. paradójicamente, no.


otros en cambio, son idénticos a líneas que he leído de ensayos en internet. la coincidencia es demasiada. como si leyeras otra vez con alguna palabra cambiada, parte de un texto, o de un cuento. no es frecuente.

que se te grabe algo tanto y que lo tuitees sin el comillado, niet niet. o las citas de escritores, citas magníficas que se llevan la mayor parte del twitt. apreciarlas sí, a favoritos no van. supongo que eso parecerá arbitrario o probablemente llega a serlo. y es que prefiero lo que se oye como algo propio de quien tuitea.




*

actualizo el post luego. publico esta parte.


salgo. pausa. click.
escucho jimmy roche, canta dd. wonderland. dumbo salió del infierno, ja.



ah, si quisieran comentar entretanto, bienvenidos los comments.



*


Asomé a Blip.fm menos de un minuto y constaté que cada día aparecen nuevas canciones. Cada día una o más canciones hermosas. Hoy llegó Milla, por ejemplo con Calm water. Cada día las canciones predilectas en el blipeo que es una forma de tuitear, colocando un tema y comentando.

Así, es posible que algunos días solamente blipee.
Milla, Kilo Riley, o hace unas semanas Dan Deacon.


Twitts

Un twitt que trata algo extraño para mí, pero es su fuerza, su contenido lo que me atrae.

O por ejemplo este twitt de @tazerk completamente sarcástico:

Algunos días me entristece la gente que no aprende de sus errores. Otros, siento un incontrolable deseo de asesinarlos

o éste:

Sobre la reciente desaparición masiva de perros en el mundo: están volviendo a su planeta.


O este twitt de @Hamletmaschine:

Calatería pantagruélica

Y para este breve post sobre twitts favoritos, éste que pertenece a @minervisha:

A tu pesar, la mayoría reconoce de mí muchas cosas más que "unos links de fotos (sin ropas)".


En un próximo post valdrá la pena transcribir aquellos twitts que @reiben guardó entre sus favoritos. Sobre la calatería. Una tuiteada en la que me divertí mucho y a la que Hamletmaschine le dio sus propios twitts.

Calaterías y swing. Otros swings.


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corazona d
@ 3:28 a. m.

mi bonita nena en su caballito de carrusel.

faz rosada. sus juguetes y la bicicleta roja. cuentos sobre hadas y números. animalitos plastic. trebejos. feist en tu paso de baile, corazona d.
te pareces a sus canciones, chiquita de ciudad. y tu risa es la más preciosa que alguien haya escuchado. ¿otro tópico? la risa de una pequeña que pronto cumplirá 3 años. es que tendrían que escucharla. encontraré la vía. la cristalina demostración, corazona d.

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swing swing [ los cuerpos ]
9.1.09 @ 7:15 p. m.

imagínate un cuerpo huesudo y viejo. ¿será horrible?

imagínate un cuerpo lleno de grasa y viejo. ¿será horrible?

el pavor y la gracia.

durundúm durunduuum.

si no te detienes a pensar en la decrepitud, ¿qué pasará?¿querrías ponerte botox y hacerte la cirugía en la cara?

una chica de 21 con siliconas en los pechos. mira tus senos. mírate.

senos bonitos.

calatería de huesudos y rapados.

el cuerpo como obra de arte. el culto al cuerpo.
una bonita cintura. salto de gimnasta.



*


senos bonitos.

¿sabes? el túnel del tiempo puede ser muy grande.

un cuerpo sin órganos: deleuze y lo nunca explorado.

la vulgar interpretación.

diariamente leo sobre deslumbramientos ante el cuerpo. y veo cuerpos hermosos para la gran mayoría de gente. el espectáculo del cuerpo deseado.


vamos, imagínate haciendo strip tease. el objetivo es exaltar el sexo. erecciones a full. el deseo hecatombe.

no me gustan los strippers.

grititos elevándose en las noches de sex y más sex.

querer esta animalidad despierta.



*


sería un cuerpo infraleve el cuerpo que ame.

amar ese cuerpo porque es su cuerpo.
el cuerpo intocable.

tantos cuerpos en nuestras vidas. tu propio cuerpo. plum plum tu cuerpo pleno de humores y rastros. cicatrices. intersticios. tu cuerpo y el bólido tiempo.



*


la escucho llamándose a sí misma vieja. la ley de la vida.

y pienso en las pelas de ciencia ficción, por ejemplo en viaje a las estrellas, donde nadie tiene un cuerpo obeso o invadido por la celulitis focalizada.

cuerpos desnudos para el apunte de un expresionista cruel.

el cuerpo de un anciano.
todo su tiempo en su cuerpo. toda su vida en su cuerpo. torrente de pliegues. cuerpo decrépito.




*


madonna a los 70 años.

marilyn monroe joven eternamente.

*



tu cuerpo constelado. fluidos corporales mezclados con desatinos y sabidurías. tu cuerpo enamorado en su último día.

esa es la opción. no te desenamores. senos bonitos.

imaginarse así hacia el final de los finales. la muerte no es misteriosa. es un arrebato, una ruptura. sin poesía ni levedad. violenta a secas.


como si fuera una catarata.
el cuerpo enamorado, aaah, el gran sí. memoria de la piel. el cuerpo.


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punteos nocturnos
@ 3:58 a. m.

¿qué hubiera pasado si seguía vivo?. escribía cuentos tan largos. escribía y le sacaba la mierda a la gazmoñería.

david foster wallace.


*

gaza.

ga-za.

guernica. lídice. ayacucho.


*

se me escapa el sueño. y si no duermo, más tarde puede irme mal en esa prueba.
la ciudad como flor carnívora. rutas y el rail mu-si-cal.



*

- le besaría largamente si pudiera.

- los cohetes espaciales y los cuentos de horror.

- huesudos y rapados.

- esa japonesas que interpretan temas de serge gainsbourg son gloriosas. provocan maquillarse achinando los ojos y hacer fonomímica.
bonsais, origamis y robótica cerca. cómo no. decorado oriental sí o sí.


*

placas. hay muchas placas y ya no se ven las flores.
film x cual placa manchada. zona placa. plaaf.

riff riff salvaje antes de dormir.



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cuando pasamos por el arco fuimos felices
@ 2:11 a. m.


una foto de los tres pasando la fuente en forma de arco. la foto no tomada. nuestra felicidad líquida.

entretiempos pensé. inevitablemente pensé...

en la fuente de los niños se escuchaba las cuatro estaciones. algunas fotos salieron oscuras oscuras. falta de práctica.

las luces en el agua convertían al parque en un espacio estético. purísima belleza artificial.


volveré, sola.

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replies tw
6.1.09 @ 10:19 a. m.

algunos días provoca escribir replies en twitter. como si la necesidad de acercarse a otros tuviera su punto lúdico. la risa, asomar, replicar, comentar. otros días nada. algunos no somos practicantes de una constante vida social. se pierde algo en todo esa euforia de escribirse y escribirse en las redes sociales. otras rutinas más. no, gracias.


*

allá está luc. por ella fb está pendiente. ordenar registros emocionales. imágenes. notas. luc, si lees este post, digo sí. el replie rotundo. veremos querida. aquí estoy. sería ideal que lima entrara en un apunte fb. el verano que comenzó y los olores. sí.

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rápido
5.1.09 @ 11:32 a. m.

comienza el día después de un profundísimo sueño. después de ducharse y salir hacia una especie de estoicismo.

death in vegas, es el primer blip del lunes cuando ya pasó la madrugada. las horas raudas y sus pistoletazos en la cabeza. me senté aquí, y leí un texto con delicados contrapuntos. al final me dije que me gusta pero que no quisiera escribir así. hay algo que se escapa de todo lo que me atrae de este tiempo y sus polifonías malditas.

sí. todo lo que no está en las categorías aceptables. y no es una magnificación de lo tortuoso.
me esclarece escribirlo. es quizás como nerina pallot cantando el tema clásico de joy division, analógicamente eso. sin nada forzado.

los blips me ayudan a encontrarle las claves a lo inquietante, a toda esta cuestión que también tiene sordidez. y siempre los riffs en modo alucinante. parece que no puedo evitarlo.

Love Will Tear Us Apart (Joy Division) – Nerina Pallot





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amanaceres
@ 6:08 a. m.

tuiteando. magnético amanecer. eso dije. y es demasaido breve el amanecer. entrecierras los ojos. tienes que recobrar fuerzas, salir, hacer esas largas filas q dejan de ser terribles cuando miras y miras a tu alrededor. canícula de enero.

la torcida línea efusiva.
el amanecer se fue hace rato.

moby. calvas. conversaciones sobre edward el vampiro. diatribas. y otra vez moby. el cuento de julio cortázar. reconfiguraciones. y la evocación de vitrales.

cuando pienso en vitrales, pienso en deseos. supongo que son asociaciones extrañas. ustedes deben tener otras. el deseo filtrado como un rayo zigzagueante. vitrales. zapatos. calvas. cuerpos.

y qué lejos el aséptico golpe.
irse.

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nena, habrá maravillas...
@ 2:10 a. m.

no todo es nauseabundo. qué patético sería el mundo. qué extremadamente feo.

*

que no te lleven lejos. todavía no. si no te olvidarás de mí. yo nunca te olvidaré mi querida.

uno de estos días te mostraré los vitrales de la capilla de mi colegio y más tarde veremos las fuentes multicolores del parque de la reserva.



*

entretanto en inspector morse, ya resonó el disparo. el episodio en los claros del bosque.

estoy triste. y decirlo es algo que se siente a rebote sentimental. la bolita de la pena. plum plum, la lanzas, es decir intentas destruirla. la bolita que se pierde como una cosa pero no es una cosa. se pone pesada y la dejas. simplemente la colocas en algún lugar. en un hueco.



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animal
3.1.09 @ 4:20 p. m.

no te entristezcas animal. no tienes alas, cierto. el mundo está lleno de entradas luminosas, cada cartel te lleva a un secreto. qué bonita vida para el gesto fashion. ¿sabes? miro alrededor y te veo caleidoscópico. todos somos caleidoscópicos. complacidos. el mundo bonito.

nos gusta gozar. yo también quiero gozar animal. que no me arrebaten mi fuerza, no van a quitármela. animal. animal. animal.


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d
@ 3:25 p. m.

d es la personificación de la gracia.
cuando eres pequeño no calculas nada. si no vives en un lugar sucio donde todos gritan y el odio se siente como un cuchillo que te rasga. un lugar en el que que te acostumbras a ese odio y te vuelves alguien maldito. como los pequeños ladrones que algún día matarán a alguien.

si eres muy pequeño y te abandonaron, aún no eres un resentido, todavía no te odias. aún te protege tu caleidocóspica infancia.

d va a cumplir 3 años. suelo pensar en ella. la llamo mi pequeña musa porque lo es.
a veces d se alborota y grita nerviosamente. refunfuña. quiere que la complazcan, que le den lo que le gusta, contraviento y marea. d tiene una historia. antes de nacer era muy esperada. cuando nació fue un día festivo. crecía. sus padres me la encomendaron. los detalles no sé si contarlos. no, no es necesario. quienes han leído posts muy anteriores, recordarán cómo escribía sobre d.

ella es la hermana de masterkid.

me conmueve la gracia natural. la del niño muy pequeño que aún no se ha viciado con las ofertas que te ofrecen por todos lados. la de la niña que no quiere ser la más bonita, la más deseada, la más querida. esa pequeña que es la gracia misma con su sonrisa y sus saltos. su energía. su mirada. el deseo de ser el centro de atención del niño pequeño se perfila fuertemente cuando las familias se aburguesan. lastre de una época. bienestar fallido.
a pesar de todo, el niño pequeño con sus caprichos y travesuras tiene una limpieza que no recuperará. porque luego todo se torna laberíntico. y la bellleza es otro tópico más.


es un acto estético mirar a un niño pequeño que baila. y que habla con esa voz infantil. descubriendo el mundo. el niño crece y se afea. aunque sea una belleza ante los ojos. por eso la belleza para algunos es como mirar obras de arte. elaboradas, diseñadas, pensadas, reinventadas.
suelo ver gente hermosa. y no me sorprendo.

veo a d y me asombra su risa. con ella la fiesta nace.

luego pienso en aquella belleza de los personajes de ficción. la gracia de una muchacha herida. e imagino su voz. si escuchara su voz, me digo. así que la imagino. la voz de la muchacha triste. el personaje que se va al bosque en la noche a morir.



*


o contemplar un mircroorganismo. algo inquietante. miras una crisálida. y luego el nacimiento de la mariposa. la no consciencia de la mariposa. su simple existencia.

el movimiento de los peces. el salto de un gato. el brillo de una salamandra.
los fuegos artificiales. sí, imágenes tan evocadas que cobran nuevos sentidos. los peces dorados y la idea del amor líquido. el salto felino a ese tejado rojo. la salamandra perdida en una lámina escolar. los fuegos artificiales en una noche de niños felices.
goza nena, todo es tan efímero.



*


no quiero que te asfixie la educación. cómo me gustaría que no te volvieras fea. pero no, todos te verán hermosa.

los anales de la historia y los tópicos. otra vez. la buena conciencia. los jueces. los crímenes. las guerras. la estupidez.
protegerte hasta donde no sea dañino.

yo también alguna vez fui una niña pequeña.


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proximidad
@ 7:33 a. m.

no me siento bien cuando me doy cuenta que me desdigo cada vez que me detengo a explorar algo. un texto, una idea, una imagen, un tema. suelo contradecirme o dudar. luego desmenuzo la idea. la fragmentación me lleva a encontrar otras ideas. el cuerpo se agita. hago una pausa.
lo que me molesta es mi debilidad porque inicialmente hay un entusiasmo, una especie de optimismo o firmeza que compruebo se fractura cuando llega la duda.

algunas veces no dudo. hay tanta claridad que el panorama cuenta con claroscuros muy ocultos. así que cuando descubro a lo sombreado, las certezas desaparecen. lo que me molesta es el brillo de un entusiasmo que se pierde inevitablemente. algo sobre lo que no bromeas. te ríes, pero no, lo dejas allí. no flota. sólo está.

interpretaciones. listas. desear algo. lo que se va. entristecerse. salir a la calle. encontrar a gente conocida. mucho noise. el verano. los trabajos eventuales. las canciones.
lecturas. la imagen escogida. ascensores y acuarios. aaah, toda esa euforia en las magnéticas sesiones de play station en las cabinas de internet al paso.

la ciudad nos contiene. ese hombre que predica sobre el reino de dios podría matarte en un acceso de locura. la correcta ama de casa saldrá a encontrarse con su amante. el andrógino se llenará de lujuria por un proxeneta. el niño se enamorará al cruzar la pista y ver a una chiquilla con el pelo alborotado que le sonríe levemente. se lo contará a su madre como si fuera un cuento. su primer relato. el niño en su cuerpo feliz.

yo era esa niña que soñaste, pero no, mi proximidad es como las olas, un abismo de aire. y tú eres el caminante de una ciudad psicodélica que no alcanzo a tocar.
leche fría en la mañana calurosa. pulverizas lo que quieres porque no lo quieres finalmente.


qué utópico el deseo.
si vieras cómo se ilumina la mañana. tan lejana de ti. atmosféricamente. trac trac. fascinada abriendo la ventana y los blips se oyen en la habitación.

unos pasos. abrir la nevera. limones. bodegones a la vista. el día comienza.
chess. y todas las proximidades. escaques. el tic tac. las rutas. el mar. y belly.


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finales
1.1.09 @ 4:15 a. m.

tenía puntos para colocar aquí como si de esa manera exorcizara el ciclo. las pérdidas, ese largo aliento misterioso. las ligerezas. las historias sobre estúpidos nenes. algo sobre los rostros. poner fotos. abandonar los disturbios antes de convertirse en uno.

o como viendo dos episodios del dr house, se me cruzaron las consideraciones. la cuestión nihilista y la soledad. siempre la soledad, pero también esa manera de abordar largas caminatas. y luego los bares, la gente, los enormes letreros de neón, tan feos, brillando con chicas y chicos fashion.

qué delgadez. ja, qué ansias de dibujar tus botines, nena. y mi cuerpo como una línea perdida.
pero no sabes nada y te ríes.

la felicidad no será lo que soñaba. si no unos botines dibujados. aah. pomposina, bailan al frente. se oyen los gritos. las risas. yo también me he reído. monstruos alegres.

los nuevos bárbaros llegarán. y no sé qué pasará. así debería comenzar un cuento. nuestras vidas en un cuento autoproducido como en twitter con el epígrafe exacto que dice el dr house en el segundo episodio: con las mentiras, comienza la verdad. todos mienten, piénsalo.


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