Bosques y máquinas//

“Somewhere Nabokov is smiling, if you know what I mean"



disección [ versión final ]
30.12.08 @ 4:30 a. m.

un limpio corte en tus muslos. una herida en la nuca y después cayó uno de tus dedos meñiques.

con lentitud giraste.

pusiste el disco de moby en la computer. gotas de sangre cayeron en el teclado.


sonreíste.







*


nota:
dejaré de frecuentar twitter. niet, no lo abandonaré. solamente necesito concentrarme más en el film x. para no equivocarme y verme reescribiendo el post porque me desvelé y me desorienté. redundancias, no más.


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y es la noche
29.12.08 @ 4:17 a. m.

sin este cielo negro todos los sueños se irían a los contenedores.




*


cherrys y bluffs.

y la desolación como un largo camino minado



*


pero seríamos capaces de comer mariposas y de volvernos hermafroditas, pensó el orate. y no, en el sueño el chico era un demente feliz. el hijo de una unión de titanes.

tu uniforme de marine.
tus botas lustradas.

tus armas.



*



mientras que la noche a unos nos vuelve poliformos a otros los mata.


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roto
@ 3:32 a. m.

querías que tu vida fuera como esas historias dulces de ray bradbury pero tu vida contradecía la anotación barthesiana. tu vida no era como las novelas románticas sino que se parecía a una canción desafinada. tu vida era como matriuskas quebradas. con telares sucios, cadáveres, animales rabiosos, calles tristes.

a nadie le soprendió que una tarde, los niños vagabundos te encontraran podrido con la soga en tu cuello, sin alguna señal tuya a la vista.
tú y la nada.



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¡links!
26.12.08 @ 3:45 p. m.

HYPOMNENATASHYPOMNEMATAS







Más Hypomnematas





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Las Historias






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Hotel Glasnot





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Austeriana




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Popstitutes




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Soy robot y está bien





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deleon-zerrat

[cockpit inferno]




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Chica pop de mierda







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Roadsides Prophets








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Mínimas




***

Lo más importante es que están los links, y que los comparto. Intento que Film X no se vea abigarrado de referentes a la vista. Así que aquí los tienen. Quien quiera leerlos , con un solo click llegará.
Si algunas imágenes han salido más grandes, es porque no quiero torturarme más intentando reducirlas, ya que si ahora eso no opera, prefiero publicar la imagen y no complicarme el acabado final de esta página.
La razón por la que hay links con imágenes es porque el sistema de la columna feevy no los acepta por algo relacionado con los feeds. Quedó el recurso que observan. Una salida para contar con los enlaces.

¿Trash, trash, bien?.


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ese prado de girasoles se perdió
@ 1:28 a. m.

porque todos quieren la verdad, pero ¿cuál de las verdades?. tu verdad llena de signos que ni tú mismo entiendes. ¿o la que te parece es tu verdad?, pero no estás seguro de nada. y hablar de prados de girasoles se oye ridículo. bah, tantas cosas ridículas. tantas verdades. no hablemos de prados, jardines, ni utopías. hablemos de la verdad.

no me interesa la verdad. o es decir me interesa para vivirla como algo que habita dentro del cuerpo. no quiero escribir sobre la verdad como una imposición autosugerida. detesto deslumbrarme pero eso sucede. roberto bolaño me sacude. y en otra orilla, michel houellebecq comienza las partículas elementales como si escribiera sobre coordenadas burocráticas y lo hace adrede, luego va cuajando las ideas y te vas adentrando en la novela al captarlas. novela agotada en librerías. tengo que ir a la biblioteca. aún no tengo carnet. creo que encontraré una verdad en esta novela. o es justo decir que la estuve encontrando cuando la leía.

pero necesito la vida y la vida no sólo está en los libros ni en los miradores. no sólo es el mar ni toda la ciudad. ni mi niño que mira documentales y guarda su chess. ni d que ríe y me llama.

necesito algo que no es complicado hasta lo imposible. y no me obsesiona la verdad. la cicatriz en el vientre, la noche, canciones, eso es parte de la verdad. creo que este post es parte de la verdad.
creo que esta verdad no es algo que fascinará. eso es alentador. no fascinará.

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hogares
24.12.08 @ 9:43 p. m.

aquí el prado de girasoles que van gogh pintó existe.
aquí nos encontramos. y a veces hay algo demasiado gris pero otras veces, hay cierta felicidad.


*

nos vemos después de la fiesta del 24 decembrino..


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viscerales
23.12.08 @ 12:49 a. m.

el asalto fue rapidísimo. a modo de emboscada. dos hombres en motocicletas detuvieron el auto, nos apuntaron con sus pistolas. amenzaban a gritos. en medio de todo me di cuenta que se enfocaban en el hombre que le había exclamado al chofer ¡acelera porque me persiguen!.

analizando en retrospectiva, el asalto fue un ajuste de cuentas. al final no hubo disparos. y todo duró aproximadamente minuto y medio, no más. como en un video clip, como en la última escena de tu vida que ves pasar ante tus ojos.

yo había estado tan distraída. así camino en estos días y hoy más, pero mi radar intuitivo, ahora lo sé, no falló. la tarde soleada, el colectivo-un auto blanco manejado por un hombre rubio. el pasajero que había gritado, un hombre gordo con ojos saltones y expresión tensa, y nosotros, una mujer que llevaba un bolso de cuero, ligeramente gruesa, un hombre musculoso con polo benneton y yo, la de los jeans, flaca, llevando su bolso diesel y una bolsa de tela negra con ropa.

los asaltantes llevaban lentes oscuros, eran robustos y de mediana estatura. habían detenido el auto a tres cuadras de una comisaría. hubo un colapso emocional. el tránsito se detuvo, y los gritos con groserías se acrecentaban. e intempestivamente los tipos ya no estaban allí. el chofer y el pasajero discutían. el pasajero le increpaba ¡huevón, tú eres cómplices de ellos!.

todos éramos pasajeros de algo violento, pasajeros de nosotros mismos. pasajeros confusos. pasajeros jodidos.

había pensado en masterkid y en la pequeña musa, cuando nos amenazaban, y en que no debía ser ese mi final. en esos momentos, no encontré el intersticio para burlarme de mí. el humor y la proximidad de la muerte colisionan.
todo fue demasiado rápido. y al final no hubieron disparos. yo no había salido del auto y me cubría con mi grueso bolso como si así protegiera mi corazón.



escribo este post en casa de masterkid y d. la abuelita de ellos duerme cerca. escucho alpha male. no he tuiteado esta noche. vine a este hogar. sigo escuchando la canción. no tengo sueño pero me obligaré a tenerlo. más tarde otro arduo día llegará.

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devotage [ 10 ]
22.12.08 @ 11:21 a. m.

me siento absorbiendo los sonidos de canciones que antes escuché como en una pausa, en un punto de distracción. comprendo que me perdí algo que me hubiera marcado antes. pero no es tarde. y escucho. de chemical brothers y dan deacon paso a otra variables de lo que el cuerpo azuza. otros tonos. una agresividad para caminar y arrancarme sensaciones que no son para que se queden como pus dentro.

una épica que no es solemne, una erótica que no es sobretodo dulce, una furia que no se rebasa en la amargura, una caída de cascada, un ascensión de animal que se limpia con su lengua, como un leopardo en medio de la jungla.

la embestida musical.

camino por la habitación unos tres pasos. el mundo y los mundos. los objetos. los colores. las texturas. y escucho.

el sentido se vuelve una visión musical.


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otra vez el cuerpo, tu cuerpo, mi cuerpo
21.12.08 @ 10:11 a. m.

[numerados aleatorios]


1.- los movimientos de los actores en inspector morse y en lost.

2.- cómo se formaron nuestras maneras de movernos. influencias: no estudiaste baile ni fuiste a muchas fiestas. la infancia. actrices. libros. heridas. los primeros enamorados.

3.- el sexo. el amor líquido.

4.- las sónicas. las asombrosas canciones.

5.- la guerra. las guerras.

6.- el blog. la hypomnemata.

7.- transfiguraciones por lecturas. llegan los madanis.

8.- los juguetes. la escenografía cotidiana.

9.- el deseo interiorizado, delineado, impulsivo, alejado, recuperado, catalizado.

10.- los niños de la soledad. violencia. serenidad. juego. transformación.

11.- la mierda. la mierda. la mierda.

12.- gilles deleuze, guy debord. ecos de la poética blakeniana.

13.- la ciudad y sus voces. las ciudades. twitter.

14.- tu llegada. la mirada. rastros de algo imaginado o no. incertidumbre. baile.

15.- politik rota. politik dimensional.

16.- zaratustra y ducasse & bierce

17.- ropa cómoda. ballerinas. perfume q te recuerde al mar.

18.- glosa amatoria & sexy transversal

19.- under resonancia.

20.- comics. viñeta por viñeta. batman. moebius.

21.- helados. vinos. bonanzas malditasbenditas.

22.- cuerpos y tránsitos. olores. humo de las infusiones. té de menta.

23.- amor leopardo.


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puntos neurálgicos [ destrucción ]
16.12.08 @ 4:09 p. m.

imposible.
hay construcciones que al ser destruidas, te pueden dejar sin algo importante. como el trauma de reiko en tokio blues, como la biblioteca de alejandría que dejó a la historia apenas con un señal de una época respecto a su cultura. el loco nerón tocando la lira mientras ardía la fortuna de una civilización.

destruir. ¿podré destruir aquello?.

aquello.
¿o?.

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el cuerpo estalló cuando rodó como una granada
15.12.08 @ 7:53 a. m.

¿cuántas veces explotó tu cuerpo? tu cuerpo rodando por las mayólicas del baño, mojado, despedazado, libidinoso, desmenuzándose por la sala, la cocina, rebotando en la cama, reptando por las paredes como un reptil.

¿te acuerdas?

el mío amaneció hoy gritando por dentro. se fue despacio a la ducha, desnudo, violento, como si tuviera que matar a alguien. y se dejó mojar unos minutos como si fuera el cuerpo de un animal apremiado por el agua, para no caerse al piso como un trozo de carne húmeda. el agua protegería al cuerpo que se llenaba de fluídos y resonancias.

pensaste: no habrá veneno.

el cuerpo era la mente materializada en el sexo. se deslizaba por la habitación y se envolvía en sus entrañas. deseaba. se introducía en los líquidos, inoculaba todo lo que tocaba. en el milkshake entró como una gota oscura. llenaba todo de deseo. a la orquídea la manchó, a los posters les lanzó algo de sangre. un silbido en la calle se oyó. apaga la radio, dije. no, no, el cuerpo se movía como un felino ansioso por saltar entre tejados y azoteas. se miró a sí mismo, abdicó de sus miedos. se violentó sin música, como si la habitación fuera un bunker y tuviera que mutar a cuerpo destructor. saltó. y se atacó a sí mismo como en una conspiración inevitable. nadie vendría a abrazarlo. el cuerpo se vió despojado, como si millones de moléculas lo hubieran invadido inusitadamente. el cuerpo abrupto, sin órganos. y las paradojas del deseo marcando cada objeto en la habitación, para el cuerpo que levantándose, fue a tomar agua, vivo como un chico de 13 años. deteniéndose en el alféizar para mirar cómo el cielo se parecía a un monstruo de bruma. el cuerpo y el deseo en los senos erguidos, abriendo el pubis, delineando los contornos del rostro, despertando los hemisferios cerebrales, acariciando las cicatrices, humedeciendo los ojos y la nuca.


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anotaciones en modo twitt
14.12.08 @ 3:59 a. m.

mayestático peregrino. jaaam, evanescentemente el amorous te llevas.


ni digas, tu parafernalia física nunca me agota.


el presidente y sus gestos faciales. horror sublimado.


lydia lunch y los vórtices de lo que desconoces.


lydia lunch y su voz de poderosos claroscuros.


la guerra química en la zona fantasma terminó y nadie volvió.


¿viste? los muertos se han convertido en salamadras. dalí grita en la dimensión desconocida. adiós.


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¿Relatos con fotos en el post?
12.12.08 @ 4:41 p. m.

Escribo desde la casa de D. En el trayecto pensaba si es lícito colocar fotos en los relatos, como lo he hecho por ejemplo en el post anterior.


Oh-oh, llegó la pequeña musa. Esplendorosa.
Más tarde regreso.
*
En modalidad de twitts:

- En la calle vi un astro de papel. Claro, soñaba. Peregrinos y robots bailaban.

- El post de Abadía Vernaza sobre Cali, me conmovió. Vi costaneras eléctricas.

- Tus alas, tus alas, tus alas de aluminio, haré.
*

Actualizando el post.
La vida hogareña se vive en un plano nítido. Como si cada movimiento fuera la superposición de pequeñas acciones predecibles. Todo predecible. Solamente la risa de D resuena como algo maravilloso en medio de la cotidianidad.


*


Alas de juguetes, alas de palabras, alas de pensamientos. Aleatoriamente.



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bólido tiempo
@ 7:01 a. m.

ella había envejecido mucho después de ese año mortal. sobrevivió a sus tres hijos en un accidente automovilístico, se volvió una caminante constante. se volvió loca cuando el bólido tiempo le mostró su soledad hueca como un vacío eterno.


la ves cada tarde pasar bajo el puente star de la avenida mayestática. arrastra un poco los pies, nadie sabe quién es, sólo nosotros que alguna vez la vimos sonriente hablando de puccini en una cafetería, y luego cada mañana en el ascensor, cuando olía a rosas y su cara era como una vieja canción estival.

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madrugadas con la computer y los sonidos de la ciudad
8.12.08 @ 5:44 a. m.

y del cuerpo te diría. cada canción escogida para blipearla delinea este tiempo. murakami, silversun pickups, dos huellas recientes y una que no puedo describir. todos tenemos secretos.

ideas en desarrollo:
1.- el tema del envilecimiento, vía la serie lost.
2.- odetta como fuente de potencias.
3.- amorous contemporáneo/digital.
4.- gestas de héroes anónimos.
5.- el efecto bohren & der club of gore/ betteo/lou salomé.
6.- un acápite musical: silversun pickups.
7.- la imposibilidad de ser únicamente light.


en el escritorio hay postales, una bota rosada pequeña que fue mi juguete de infancia, una caracola blanca, canicas de masterkid, bolígrafos, libros, agendas anilladas, cc, un mapamundi, calendarios separadores, papel toalla y stickers de colores. escribo el recuento para que sea como un paisaje suspendido en el post. una especie de testimonio de la lista escrita.

otro amanecer con la compu, twitter, blip.fm y film x. bonita niebla. las escafandras emocionales y el alba. remix de los entretiempos. vámonos.



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personal oculto
7.12.08 @ 11:03 p. m.

ahora que fluye una especie de rail anárquico y sin más objetivo que el de nombrar lo que acucia, asombra o inquieta, creo que film x se ha convertido en una hypomnemata outsider.

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nina hagen, el dr house y el alba
5.12.08 @ 6:11 a. m.

padecí con haloscan. los comments están en mi panel, pero lo que yo quería era que aparecieran. porque la idea es que estén aquí los dos sistemas de comentarios, los de blogger y haloscan, pero niet, no operan. es el tropezón con códigos de template nuevo. y estoy cansada, quiero escribir pero dar detalles de una madrugada vertiginosa y estoica no, ahora no.

sí, quiero anotar que nina hagen es un bólido musical.

quiero anotar también que no he visto aún ni un episodio del dr house. la experiencia platónica viene de su ascendencia, de que he visto extractos de un video de la serie, y que la clave de su magnetismo para mí es su huesudo rostro.

como tal vez diría xtian w, esta frivolidad tiene visos míticos: enamoramiento por efectos y el sacudón visual. es el pandemonium de las sónicas más extrañas. un amor elefante. un dietario roto. la flacura en contraataque. ¿tu flacura? y la mía. ea, venga, no enamoraremos como dos viajeros. todo es tránsito.

alba de niebla celeste, silencio. aún los niños no gritan ni pasan cerca de la habitación.
y ya, me voy.


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de rostros huesudos y sueños
4.12.08 @ 4:39 p. m.

anteayer dormí más de cuatro horas y entre ayer y hoy dormí 6. hay un sensación de descanso prolongado porque no estoy entre trabajos algo tediosos y aunque el gas se acabó y por esas complicaciones de las ineficiencias en envíos de balones, aún no he almorzado, pero quien me mirara se daría cuenta que estoy simplemente de un humor excelente. aunque ando con obligados reajustes económicos porque adquirí dos libros e hice obsequios que por nada del mundo los hubiera postergado. nada heroico, pero sí necio, diría un rígido razonador. queda el estoicismo y los ecos del sueño de la mañana.

y es que en la vigilia soñé.
el sueño no tuvo epígonos eróticos pero sí brillo. vi al dr house que me sonreía en una esquina mientras cambiaba el semáforo de la luz verde a la roja. estaba de pie como yo y su sonrisa no fue la de la cortesía de alguien que va a ceder el paso a quien va a cruzar la pista. noooo, ¡yo le gustaba!. eso era una certeza para mí en ese instante. nadie me hubiera contrariado. ¡él me sonreía sin ápice de sarcasmo!.


miré su huesudo rostro y parpadeé. sonreí, pero al cruzar la pista su cara había desaparecido y en el aire flotaban miles y miles de coloridas pompas de jabón. la calle era una avenida inmensa de nueva york llena de burbujas y yo estaba perdida entre la multitud, parada en medio de la vereda, aún feliz.

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la línea del sueño
3.12.08 @ 9:46 a. m.

me despedí en twitter pero aún estoy despierta. aún el cuerpo vibra.

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muchachas bonitas
2.12.08 @ 9:21 p. m.

eeeeoleé. a todos les gustan las muchachas bonitas. muchachas solares. muchachas gráciles.

por eso nunca me querrás.
pero yo soy hermosa.

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Soleil
@ 8:30 p. m.

Tu pelo cae a ambos costados de las sienes. Es castaño oscuro. Delinea tu rostro huesudo.
Desde que era una nena me he enamorado de hombres con rostros huesudos y sé que esa fijación nació con la mirada al primer hombre en casa, fuera de mi padre: un joven médico que vestía con terno azul marino y llevaba unos zapatos finos. No tenía los cabellos ni ligeramente largos. Mi mirada le encontró majestad. Yo tenía 6 años y mi enamoramiento fue estético. Un destellazo. Pero hoy lo veo borroso. Solamente sé que tenía una cara en la que podías ver hermosas hendiduras y recuerdo el terno, las manos con largos dedos y los zapatos. Su aire de aristócrata, algo que solamente conocía en papá. Ahora lo veía en un hombre que tendría menos de 30 años.

Luego en mi vida, he conocido varios hombres con esos rostros delgados. Casi todos pasaron al olvido inmediato. Eran como la mayoría, apenas podían contarte algo, y sus artes amatorias estaban viciadas por la marcada vanidad. Se creían divinos y eran ordinarios.

Durante la guerra, uno de ellos fue una estela. Pero tenía un hijo y una mujer que lo esperaban.
Aaaah, yo tenía 18 años. Amor caterpillar.

Soy incapaz de maldecir tu aparición. Si no dijeras nada de lo que dices, sería diferente. Pero no, tú hablas y yo me burlo de mí. Me veo en la cima de la necedad. Tú y tu hermoso rostro huesudo.
Veremos qué pasará cuando llegue el verano. Posiblemente desapareceré mientras la ciudad me abduce en un amanecer rojo. Espero que me recuerdes hasta que ya no estés. Boletos de autobuses y supertrenes. Pero entretanto, serás mi luxe, mi canción.

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Volverás a casa [apuntes a partir de una escena en Tokio Blues]
@ 4:41 a. m.

Papá dormía. En su brazo estaba sujeta la sonda por la que pasaba el suero. Dejé en su manos una nota. En ella le decía que lo esperaba en casa, que escucharíamos los discos que le gustaban y que sacaría mejores notas. Dejaría el internado, eso sería formidable, porque así me quedaría con él.
Vi sus arrugas y una expresión indefinible en su cara. Toqué sus manos. Su frente estaba fría, sus orejas frías.

No volví a ver sus ojos abiertos. Al día siguiente murió. Y la imagen de su cara dormida se quedó suspendida en esa tarde de junio. Papá dormido. Y unas manos frías con lunares. Olor a alcohol oxigenado.

Todos los hospitales son tristes.



*


Watanabe cuidando al padre de Midori.
El hombre débil, sin fuerzas y el muchacho . Ambos comen pepinos. Watanabe le conversa. El hombre escucha y habla apenas, musita.

La atmósfera. Algo tan potente en la composición: un muchacho y un hombre moribundo.
Sin usar metáforas ni excederse en los énfasis de sus personajes, Murakami, el autor de Tokio Blues, los hace tan cercanos, por ello sabes que los recordarás. Los amas.


*

¿Han leído los libros de Corman McCarthy? En Meridiano de sangre la violencia a modo de western gore barroco, y en "La carretera", las rutas de padre e hijo en un mundo desolado, entre sobrevivientes, huidas, peligro, muertes. El uso de metáforas y descripciones detallistas.
Concentrarse en cada párrafo. Asimilar la trama visceral con escenas conmovedoras de las novelas que C M escribe deviene en aventura. Entras a la novela y caminas con ellos.

Diferente Perros héroes de Mario Bellatin. Qué fuerte el absurdo, lo soterrado, lo que no se dice. Elipsis y espectación in crescendo. Bárbaro.

Hoy en el bus, pensé en Salinger. Creo que Murakami y Salinger tienen puntos confluentes, te dejan una impresión de sencillez total, de frescura y profundidad en las emociones suscitadas vía sus personajes.
Diversidad.

Espero contener al bólido tiempo para volver a Tolstoi. Si alguien, más adelante se anima por dejar comments sobre la literatura rusa, lo celebraré.


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