tú eras el chico de los pianos. tu historia nacía con los acordes de un concierto en la sala de tu casa roja como esa mañana cuando la sangre caía del vientre de tu madre. el anuncio de tu cuerpo y su convulsión. las horas, la incubadora, la filmación de tu arrugada cara, el movimiento de tu pequeña cabeza.

cuando llegó el primer piano, tu memoria fotográfica lo guardó en blanco y negro como en los films noir. nina simone cantaría algo tristísimo para ti, el niño solitario en esa casa turbina. después de nina, todo el magnetismo cabía en tu primera canción para piano. premonición del electropunk. después del piano, la guitarra eléctrica y más adelante el segundo piano con nina llena de bruma y saudade que era la mismo, la prolongación de tu karma, el summus de la adolescencia arrinconada a cuartillas, experimentos musicales, orquestación y banda visceral o angelical según el ritmo de los días y el color de la ciudad . tú escapabas de la bruma, tú tocabas el piano. tú mutabas pianísticamente.

la captura de los disidentes de la gran ciencia totémica, de quienes todo el mundo hablaba sucedió cuando tenías 16 años. tú te habías alimentado de la ciudad, sin epifanías, transformando los cruentos sonidos en óperas para ser tocadas en escenarios abiertos como pistas de aterrizaje, lejos de la casa turbina.
los fantasmas de tu primer piano aparecían en tus noches turbulentas. eran la desolación y el camuflaje de la música protegiéndote de la guerra.

o tú eras un fantasma de ti mismo pero estabas vivo y el piano era tu símbolo de identidad.

volver al primer piano. volver a la oscuridad y al primer hallazgo. quién sabe, chico solitario, qué pasará.




ellos son como el señor smith en matrix. o son como verdugos postmodernos. algunos adorarían tu música. te traerían el piano imaginado por ti en esos sueños festivos que simplemente eran las pre-composiciones de tus óperas y movimientos diseñados para ser feliz.

querrías escapar. querrías llevarte el piano mientras sales de la casa turbina. factoría del arte negro, gran caja musical. pero no sabes a dónde ir, porque no tienes madre, padre, ni amigos, porque eres como un piano sin pianista. y porque nadie te llama aunque te aplauden. la ciudad se olvida de ti. eres como un piano silencioso, ahora que no sabes a dónde ir.

tal vez cometerías un crimen si te olvidaras de tus fantasmas. si fueras un cyborg, si no fueras en realidad un piano, un hombre piano.


Ilustraciones vía Google.

Si estuviera sentada allí , en medio de esa banca y de pronto se aproximara un tornado sucio, idéntico al de LOST, ¿qué haría?. ¿Correría desesperadamente? ¿oraría?.

Quizás oraría una especie de mantra, y cerraría fuertemente los ojos para ver una cara amada, dos, tres caras, justo a tiempo para ser arrastrada por el tornado, antes de que mi cabeza se estrelle en un tronco macizo, en medio del bosque y de todas las pesadillas hechas realidad.



Ilustración tomada de Google.

Así que Kafka el bloguista en este siglo, tendría al pie de cada post, por lo menos más de 2 comments . Y cada comment denotaría que lo que antes pudo ser complejo, se ha leído con placer, inquietud o con extrañeza [otras maneras de sentirse en la lectura o de confrontarla, asumirla e interiorizarla] a tal punto que el comment lo demuestra, convirtiéndose en una especie de nota al pie de página, aportada por el lector a su vez bloguista o no.

Kafka en este siglo escuchando a The Black Heart Procession quizás pensaría en la primera línea de su próximo post. Y se sentaría frente a su laptop para escribir y escribir. Kafka el bloguista.

Esta muchachita podría ser el personaje de un cuento. Antes fue una pajarita, un ser mutante.
Tendría un pasado, algo inquietante hasta desgajarte las suposiciones. Oh, sí la eufonía diletante. Una manera de expresar la bola ridícula del ser.



Imagen de Ray Caezar.

Tengo una nueva Banda fetiche. No se parece a The Chemical Brothers. No me sucede como los que se enamoran de hombres o mujeres parecidos a sus antiguas obsesiones, parejas, amates o como quieran llamarlos. Digo, nueva Banda, pero luego de escuchar varias canciones de ellos y esta vez no vía lastfm, la voy desmenuzando por canciones para luego totalizarla por sensaciones compactas.

Me pregunto por qué me he enamorado de esta Banda. ¿Qué me atrae tan fuertemente de sus canciones?. Hay algo melancólico en su personalidad, una línea diferente a la de Radiohead: es como si no llegaran a ese grado de desgañitamiento que te hace arrastrarte en algunos momentos, desgarrarte las uñas en las paredes, llorar demasiado.

Como si el mundo se fuera a acabar, o llorar por dentro, luciendo estoicamente.

No, con esta Banda, te contienes, que no es lo mismo que reprimirse. Miras el mundo desde el silencio. No sientes que estás cansado ni tampoco que estás absolutamente solo.

Escucho tantas canciones, hace un tiempo, me emociono y siento que viajo con algunas a territorios inexplorados. Vírgenes como soledades inéditas. Por ejemplo con Morphine te sientes fresco aún en medio de la tristeza. Con la Banda que es ahora mi compañía (pienso escuchar toda su discografía) te sientes desolado pero luego te dices: no, no es desolación lo que siento, es algo distinto. Podría ser saudade travestida. No sé cómo explicar lo qué es. Hay algo que se parece a una potencia, a un dolor cristalizado, las canciones como expresiones versátiles del dolor. Algo rebasado por lo estético. ¿Es posible que en un registro musical coexista la angustia y la belleza pero no simbióticamente porque es la belleza la que domina el registro?.

La fuerza de la Belleza.

Mientras sigo escuchándolos, pienso que esa es la belleza que quisiera nunca se me pierda: la de la música. Quisiera ser musical hasta la Nada.





Dos preguntas:

- Si pudieras componer una canción y quisieras dedicársela a alguien, ¿cómo sería esa canción?.

-¿ Alguien reconoce cuál es la Banda que muestra la foto? Esa es la Banda de la que este post trata.





Una pregunta final:

¿Se han fijado en la luna cuando la vida parece un río turbio?