Me digo que cuando pasen las horas, asomaré por la ventana con el caracol pegado a mi oreja y ya no te querré tanto como ahora. Porque esta delectación saboreada lentamente toda la madrugada, tuvo que ver al final con B-52s, el advenimiento del alba, el no ver los noticieros en Canal N para no toparme con la cara de algún Ministro ni los carteles de los médicos huelguistas, ni los spots sobre detergentes y ofertas para la belleza del cuerpo.

Obama, John Mc Cain, Chávez, los narcos, el planeta, ecologistas en acción, gansters del nuevo siglo, madres melancólicas, todo alejado como si una gran cortina nos separara sin remedio.
Escribo al borde de una congestión musical. Ustedes se llevarán algo de la flaca filmadora.

Grax, no duele.

Había una sequedad atrayente en su calidad de relacionista público under. Buscar las palabras que usaban otros, trazar una imagen maravillosa con caquitas guardadas en la profundidad de sus deseos. La alquimia de las palabras en el contenedor. Encontrar la perfección, irradiarla, ser su dueño total.
¡Escribir sin fisuras!, ¿escuchas?.

No sé qué decirte Maestro, dijo la muchacha al hombre barbado. No había constelación visible, aunque era noche de luna llena, no había tampoco belleza. Era raro: como el estrés disimulado, el momento estaba turbio. Un hombre enamorado de sí mismo es algo espantoso, pensó ella. Una mujer simple es atroz, pensó él.

Delgadez dandy.

Te gustan los aromas, las vitrinas de las boutiques, los jardines y los acuarios, el glam, los textos anarcas, Jünger y el bosque, Foucault riéndose y transgrediendo los códigos fachos, la máquina deseante, los piscos, los inviernos, las cataratas, las contrarrespuestas, Judith Buttler rockeando, los mails que te cuentan sobre rutas y restaurantes ligeros, el guiño vamp, clons derretidos en escenas punks. Extrañas a Bergson, Corazón de cristal, los films de David Lynch, zombies dementes, Cronenberg, la nieve, los autos ultrasónicos de los sueños, las ciudades turbulentas, la serenidad zen, los héroes góticos, el goce subversivo, las fiestas insólitas con happenings al borde del borde.

Destreza post-punk. Wilde redivivo montado en una avioneta roja. Los puentes de Praga, el muro de Berlín, Lima y las noches de verano, Alicante nocturna, Tijuana y la lluvia, Miss Violence y sus performances, los stickers y las postales, Mariátegui conversando con Deleuze en la máquina del tiempo, túneles que te llevan a praderas cubiertas de rocío mientras canta Mylo y te reenamoras de Glenn Branca y los juguetes transformes. Y de los riffs de cada Banda con las que mutas día a día. Gothan Project, The Chemical Brothers.
Jeanne Moreau, el encanto de las anoréxicas inteligentes, la belleza de las proletarias cuando madrugan y toman el bus de las 6 de la mañana, el noise post-industrial con toques debussyanos ocultos. Cecilia Barraza cantando Quisiera ser caramelo, el viento en la cara del Gorrión de París, Attaque 77 en una tarde violenta, fractales y skins, templates complejos, hadrones y pentagramas, helados y cactus.

Te gusta Ripley con su traje de astronauta o en short, el choque, la alegoría, el sexo para levitar, los anagramas, Kafka burlón, Milena destruyendo en su último instante el campo de concentración, Nietzsche dinamitando el Reich, Jennifer Jason Leight y Kate Moss, Cold war kids, Charles Mingus y los trópicos de Miller, Marilyn Monroe cantando Happy Birthay, los films de Todd, los playlists y la gracia de la little muse.

Te gusta el niño master tomando fotografías al mar y a los chicos con skates, la ciudad espuma, el amor bubble, el humor geek/ explosiva semántica y el glamour de los outsiders. Bailar, la ubicuidad, el cuerpo sexy, los bolígrafos, las mac, los zapatos de suave cuero, la mística visceral, Blanca Nieves y los enanos en Radio Filarmonía, los vernissages en tips irónicos, la sideral contradicción, los panegíricos underground, el amor borderline. Las emisiones radiales de los tuiteros y twitter eléctrico.

Te gustan los recuerdos de la esplendente Luc, los juegos mecánicos, los libros iconoclastas, las novelas asombrosas, Perros héroes, Amuleto, La carretera, los comics, Alvar Mayor conversando con Milo Manara y Moebius contándole algo a Paul Pope. Ghosts en los sombreros, la foto de papá en la Plaza San Martín, los paredros, los submarinos, las paradojas y las instalaciones con chatarra y aluminio, los haikus y los arlequines, las grutas transparentes, Inspector Morse y Lost, Helen Mirren en Prime suspect, Susan Sontag en jeans, todos sus libros, las motocicletas, los trapecios, las playas, escribir sobre monjas, escribir en general, Björk y Regina Spektor, a veces CocoRosie, siempre The Velvet Underground y las pelucas rojas en las vidrieras cuando llueve.

Te gusta Bowie abrazado a Valerie Solanas y la filosofía en puzzles. La piel limpia, María Cass, PJ Harvey en las mañanas, el pay de limón, algunos platos japoneses y siempre el ceviche, las conchas negras y el ají. Morphine cuando estás algo triste y el terror de los films o el sonido de la ciudad que colapsa en rojo, se sana al amanecer y se ensucia otra vez y otra vez, pero brilla y muerde como una gigantesca flor carnívora.

Te gustan los cyborgs, Neuromante, las adicciones, los viajes, los subways, la señal kitsch, las antípodas musicales, los enigmas, las autopistas mojadas al lado de prados y casetas telefónicas, las revistas electrónicas de literatura, Ambrose Bierce amando a Juliette Lewis [surrealismo de la escena amatoria], los mitos, los arcanos dibujados, el pogueo con su happy rabia, la danza de la levedad, los trípodes plateados, los espacios minimalistas, los lagos y la niebla, las fotografías extrañas, la belleza abstracta, el misterio y los íconos, las saturaciones transformadas en amor mayéstico, las distorsiones eróticas y la fugacidad de un tren que parte hacia el no-lugar: imagen de la imposibilidad, eterno retorno, quietud del placer, obertura sin fin.

Te gusta la sónica borderline, la brisa, los robots, los paisajes con aliento hooperiano, el deslinde y los contramodelos, la poesía kamikaze, el Bosco y El Jardín de las Delicias, Zizek teletransportándose a tu habitación, Sloterdijk en las esferas. Te gustan los designios, los arcángeles arcabuceros, los vampiros rebeldes, los bebés, la sabiduría de Spinoza, los ecos de Bruno Giordano, los paradigmas musicales, el grito orgásmico, la noche, las mañanas risueñas.

Flamígeros. Sempiternos sin maldición freak. Alquímicos destruyendo el horror. Vitae y sombra. Ataque. Juego.





Ilustración tomada de Google.